Шах-и-Зинда
"
Какой-то мужчина блуждает в этих развалах вот уже второй день подряд.
Я наблюдаю за ним. Ему 45 лет. Он хорошо одет, и от него приятно пахнет. Это не урюковое дерево, которое цветёт надо мной. Я бы отличила.
Это запах его парфюма.
Последняя нота звучит так же, как урюковый цвет в пыли моих останков. Но только последняя нота.
Я не знаю, что ему надо. Я не знаю, откуда он пришёл. У него есть машина - это наверняка. Но я её никогда не видела - он ходит сюда пешком.
У него есть дочь. И может быть жена. И ещё может быть пара собак - шоколадные лабрадоры. И ещё он любит рыбу, потому что к ней полагается белое вино.
Но всё это неважно, ведь я понятия не имею, что он ищет в этих руинах.
Может быть, он пытается прочесть моё имя на надгробной плите? Но он совсем не знает персидского.
Может, пьяный ринд из трактира, что на соседнем квартале, нашептал ему о кладе, оставленном в этих местах?
Может быть, бирюзовые купола, лопающиеся под полуденным солнцем и плюющие вязкой эмалью прямо в небосвод, однажды под вечер совсем растеклись по атласному небу и накапали на его мраморные дорожки?
Может быть, его собаки нализались этого цвета и стали выть как пьяные муэдзины со своих минаретов?
И он пришёл сюда, посмотреть на купола, которые свели с ума его собак.
Я не знаю.
Но точно знаю, что завтра он снова придёт сюда."
Последний раз была в Самарканде года 3 назад. Как раз "реставрировали" Шах-и-Зинду. В кавычках, потому что я до сих пор не могу понять тот гениальный вид реставрации, который у нас так широко и радостно применяется.
Я не пойму, кто из нас идиот - я или реставраторы. Лично я в тот трагический день визита к древнему памятнику наблюдала, как из склепов выкорчёвывались древние каменные резные надгробия и ставились на их место, бля, БЕТОННЫЕ! В какой бетономешалке родился тот, кто это придумал?
Покажите мне этого урода.
К легендарной лестнице комплекса надо приделать (реставрировать, так реставрировать!!!) дополнительную ступеньку и вмуровать в неё тело этого гения, чтобы грешники, наступив на него два раза - туда и обратно - могли очиститься от самых тяжких своих грехов...
А что сделали с Хаст-имамом? Опять-таки не понимаю этих восторгов по поводу отстроенной роскошной площади и т.п.
Была я там. Мозаика на стенах примитивная, положена хуже чем типовой кафель в типовых новостройках. Деревянные резные столбы и двери - того хуже. Всё - сплошная имитация, "закос" под красоту, а на самом деле сработано грубо, на отмазку.
Да, размах действительно имперский, архитектура производит впечатление. Но не более того.
Нет, я не историк и тем более не искусствовед. Я не знаю, возможно, у меня паранойя, и всё на самом деле лучше некуда. Если это так - помогите вылечиться.
Но что-то мне подсказывает, что я-таки права и ещё не раз вернусь к этой теме.
Теперь остаётся только вспоминать, как в марте 200n-го года, вернувшись из Москвы, я потащила маму к Хаст-имаму. К тому, ещё нетронутому. Мы шли по дилнной извилистой улочке махалли, по которой носились мальчишки, стаями запуская в атласное небо своевольных воздушных змеев, потом, выйдя на площадь, приткнулись к кучке иностранных туристов во главе с гидом...
Пыльная площадь, старые покосившиеся двери маленького здания, надгробия имамов в хороводе вкруг кирпичных стен.
Говорят, туда до сих пор наведываются паломники. Священное место как-никак.
Жаль, не осталось фоток...
На обратном пути мы взяли в Ганге килограмм моего любимого "птичьего молока" и съели почти всё, сидя на скамейке возле родного Бенька.
Это был один из счастливейших дней в моей жизни...
Теперь я там ничего не узнаю.
Какой-то мужчина блуждает в этих развалах вот уже второй день подряд.
Я наблюдаю за ним. Ему 45 лет. Он хорошо одет, и от него приятно пахнет. Это не урюковое дерево, которое цветёт надо мной. Я бы отличила.
Это запах его парфюма.
Последняя нота звучит так же, как урюковый цвет в пыли моих останков. Но только последняя нота.
Я не знаю, что ему надо. Я не знаю, откуда он пришёл. У него есть машина - это наверняка. Но я её никогда не видела - он ходит сюда пешком.
У него есть дочь. И может быть жена. И ещё может быть пара собак - шоколадные лабрадоры. И ещё он любит рыбу, потому что к ней полагается белое вино.
Но всё это неважно, ведь я понятия не имею, что он ищет в этих руинах.
Может быть, он пытается прочесть моё имя на надгробной плите? Но он совсем не знает персидского.
Может, пьяный ринд из трактира, что на соседнем квартале, нашептал ему о кладе, оставленном в этих местах?
Может быть, бирюзовые купола, лопающиеся под полуденным солнцем и плюющие вязкой эмалью прямо в небосвод, однажды под вечер совсем растеклись по атласному небу и накапали на его мраморные дорожки?
Может быть, его собаки нализались этого цвета и стали выть как пьяные муэдзины со своих минаретов?
И он пришёл сюда, посмотреть на купола, которые свели с ума его собак.
Я не знаю.
Но точно знаю, что завтра он снова придёт сюда."
Последний раз была в Самарканде года 3 назад. Как раз "реставрировали" Шах-и-Зинду. В кавычках, потому что я до сих пор не могу понять тот гениальный вид реставрации, который у нас так широко и радостно применяется.
Я не пойму, кто из нас идиот - я или реставраторы. Лично я в тот трагический день визита к древнему памятнику наблюдала, как из склепов выкорчёвывались древние каменные резные надгробия и ставились на их место, бля, БЕТОННЫЕ! В какой бетономешалке родился тот, кто это придумал?
Покажите мне этого урода.
К легендарной лестнице комплекса надо приделать (реставрировать, так реставрировать!!!) дополнительную ступеньку и вмуровать в неё тело этого гения, чтобы грешники, наступив на него два раза - туда и обратно - могли очиститься от самых тяжких своих грехов...
А что сделали с Хаст-имамом? Опять-таки не понимаю этих восторгов по поводу отстроенной роскошной площади и т.п.
Была я там. Мозаика на стенах примитивная, положена хуже чем типовой кафель в типовых новостройках. Деревянные резные столбы и двери - того хуже. Всё - сплошная имитация, "закос" под красоту, а на самом деле сработано грубо, на отмазку.
Да, размах действительно имперский, архитектура производит впечатление. Но не более того.
Нет, я не историк и тем более не искусствовед. Я не знаю, возможно, у меня паранойя, и всё на самом деле лучше некуда. Если это так - помогите вылечиться.
Но что-то мне подсказывает, что я-таки права и ещё не раз вернусь к этой теме.
Теперь остаётся только вспоминать, как в марте 200n-го года, вернувшись из Москвы, я потащила маму к Хаст-имаму. К тому, ещё нетронутому. Мы шли по дилнной извилистой улочке махалли, по которой носились мальчишки, стаями запуская в атласное небо своевольных воздушных змеев, потом, выйдя на площадь, приткнулись к кучке иностранных туристов во главе с гидом...
Пыльная площадь, старые покосившиеся двери маленького здания, надгробия имамов в хороводе вкруг кирпичных стен.
Говорят, туда до сих пор наведываются паломники. Священное место как-никак.
Жаль, не осталось фоток...
На обратном пути мы взяли в Ганге килограмм моего любимого "птичьего молока" и съели почти всё, сидя на скамейке возле родного Бенька.
Это был один из счастливейших дней в моей жизни...
Теперь я там ничего не узнаю.