Brindo por la familia!
Hay una canción gorrible de un grupo que dice eso en su letra: "brindo por la familia".
Pero yo me pregunta ahora con este enorme nudo en el estómago (que no se debe completamente a que ahora tengo el 90% menos de éste), qué mierda con la familia.
Ya, sí. Está claro que no elegimos. Está claro que hay de todo en ella y está más que claro que no hay familia ideal y que vivimos en un mundo de disfuncionalidad familiar.
Pero, en serio, qué mierda.
¿Qué mierda se cree la gente que es? ¿Por qué mierda alguien delusional tiene tanto poder como para convencer a los demás que es un víctima luego de ser el perpetrador?
Las familias, todas las familias tienen gente así. Alguien que es gatillante de esas guerras internas. Alguien que es lo sufientemente capaz, como para poder cambiar la historia, o tergiversar la historia o hacer que se creen tantas historias que sea imposible jamás acceder a algo parecido a la verdad.
Qué entretenido es ver esto en las novelas, leerlo en los libros.
Qué doloroso es en la realidad.
Insisto que está claro que siempre pasa. Que en casi todas las familias hay separaciones, luego de que nazcan intrigas que nadie sabe de dónde vienen. ¡Pero mierda! ¿Que todos le crean a esa mierda de gente? ¿Que aislen a los demás por declaraciones sezgadas, prejuiciosas e incluso inventadas?
Es fácil tener un eenemigo en común.
Es fácil hacer mierda a uno solo. Obvio. Qué entretenido. Porque nadie sale dañado.
Nadie, excepto el que lo vive.
Y de pronto esa excitación de haber encontrado la verdad, de saber a quién atacar (porque siempre tenemos que atacar a alguien, ¿cierto? de eso se trata) hace que se nos olvide por completo lo que ese alguien alguna vez (o muchas, muchas veces) hizo por nosotros.
La intriga es poderosa. El que traten de ladrona y de puta no justifica una tirada de las mechas. Porque cuando tú usas tus manos para defenderte de palabras venenosas, hirientes y llenas de amargura, eres tú y sólo tú el único violento. Eres tú el loco. Eres tú el que merece ser acribillado con declaraciones de mierda faltas de análisis y llenas de la miseria que es reflejo de sus almas.
Hirieron a mi madre, hijos de puta. Me están hiriendo a mí. Sólo espero que la gravedad los lleve muy abajo. Y que no sea sólo su piel de mierda y sus miembros asquerosos los que se caigan. Espero que la física haga su trabajo perfectamente. Que todo caiga por su propio peso.
And that falls hard.
Nuevamente tengo que renunciar a la esperanza de poder tener una familia unida.
Aunque esto pueda cambiar en 2,5, 10, o 30 años. Ahora duele como a son of a bitch. Me gustaría poder defenderme, defendernos. Pero, qué mierda. Si no ves a tu atacante porque no actúa directamente, ¿cómo te defiendes? ¿cómo atacas?
Brindo por la familia.
Pero yo me pregunta ahora con este enorme nudo en el estómago (que no se debe completamente a que ahora tengo el 90% menos de éste), qué mierda con la familia.
Ya, sí. Está claro que no elegimos. Está claro que hay de todo en ella y está más que claro que no hay familia ideal y que vivimos en un mundo de disfuncionalidad familiar.
Pero, en serio, qué mierda.
¿Qué mierda se cree la gente que es? ¿Por qué mierda alguien delusional tiene tanto poder como para convencer a los demás que es un víctima luego de ser el perpetrador?
Las familias, todas las familias tienen gente así. Alguien que es gatillante de esas guerras internas. Alguien que es lo sufientemente capaz, como para poder cambiar la historia, o tergiversar la historia o hacer que se creen tantas historias que sea imposible jamás acceder a algo parecido a la verdad.
Qué entretenido es ver esto en las novelas, leerlo en los libros.
Qué doloroso es en la realidad.
Insisto que está claro que siempre pasa. Que en casi todas las familias hay separaciones, luego de que nazcan intrigas que nadie sabe de dónde vienen. ¡Pero mierda! ¿Que todos le crean a esa mierda de gente? ¿Que aislen a los demás por declaraciones sezgadas, prejuiciosas e incluso inventadas?
Es fácil tener un eenemigo en común.
Es fácil hacer mierda a uno solo. Obvio. Qué entretenido. Porque nadie sale dañado.
Nadie, excepto el que lo vive.
Y de pronto esa excitación de haber encontrado la verdad, de saber a quién atacar (porque siempre tenemos que atacar a alguien, ¿cierto? de eso se trata) hace que se nos olvide por completo lo que ese alguien alguna vez (o muchas, muchas veces) hizo por nosotros.
La intriga es poderosa. El que traten de ladrona y de puta no justifica una tirada de las mechas. Porque cuando tú usas tus manos para defenderte de palabras venenosas, hirientes y llenas de amargura, eres tú y sólo tú el único violento. Eres tú el loco. Eres tú el que merece ser acribillado con declaraciones de mierda faltas de análisis y llenas de la miseria que es reflejo de sus almas.
Hirieron a mi madre, hijos de puta. Me están hiriendo a mí. Sólo espero que la gravedad los lleve muy abajo. Y que no sea sólo su piel de mierda y sus miembros asquerosos los que se caigan. Espero que la física haga su trabajo perfectamente. Que todo caiga por su propio peso.
And that falls hard.
Nuevamente tengo que renunciar a la esperanza de poder tener una familia unida.
Aunque esto pueda cambiar en 2,5, 10, o 30 años. Ahora duele como a son of a bitch. Me gustaría poder defenderme, defendernos. Pero, qué mierda. Si no ves a tu atacante porque no actúa directamente, ¿cómo te defiendes? ¿cómo atacas?
Brindo por la familia.