Счастье
Несколько дней назад сидел в кафе, а за окном мальчишка ракрашивал мелками тротуарную плитку: цельно так, увлеченно, радостно. Раскрасил несколько, собрал мелки и, припрыгивая от переполняющих эмоций, ускакал куда-то по своим делам.
Я ему позавидовал. С моей - взрослого человека - точки зрения, он занимался ерундой, но он-то нет! У него своя вселенная, в которой есть место для таких вот непонятных нам поступков и дел. Он видит в этих плитках то, чего я уже никогда не увижу (а ведь когда-то видел, наверное).
Счастлив ли он? Не знаю. По большуму счёту "счастливое детство" это миф, придуманный взрослыми; потому что когда напрягаешь память, то она говорит о массе разных сомнений и неудобств. В конце-концов не зря же практически все дети стремятся поскорее стать "взрослыми". Но вот в эту минуту, в своём мире, он был счастлив. А все сомнения и горести - они начинаются тогда, когда в этот детский мир входят те самые взрослые.