(no subject)
Под дождь вспомнилось.
Помню, я еще молодушкой была, лет двадцать назад, и даже больше (я сыном меряю, сына тогда еще не было и в помине, а сыну ровно через месяц двадцать, значит, до него), и вот еду я в метро. Суббота, сентябрь, середина дня, чудное время. И на площади Восстания заходит в вагон грибник с полной корзиной грибов (там наверху Московский вокзал, вот он, видимо, приехал с тихой-то охоты своей, весь в прилипших осиновых листочках), сначала любовался на свои грибы (и все любовались), а потом увидел меня и начал любоваться на меня.
Полюбовался так пару станций, а потом ясобралась выходить, и он спохватился, говорит, вы такая красивая и прекрасная, что сил нет. Не знаю, что вам и подарить за это, ну вот возьмите гриб.
И правда достает такой гриб - большой такой ладный подберезовик.
Пререкаться было некогда, и обижать не хотелось, видно было, что он от всей души.
Я и взяла.
Я вообще страсть как грибы люблю. Собирать нет, а все остальное - да.
И выхожу я с грибом в руке, и иду себе, вся в мотивах сонат.
Нюхаю, как букет.
А ехала я на свидание, между прочим.
Ну и приехала. А он меня встречает. Да не один, а с друзьями, похвастаться хотел мной или ими, в общем, юноша, его друзья и я с грибом.
Мы куда-то ходили, кафе, кофе, концерт какой-то в одном клубе, потом другой, потом по набережной гуляли.
А я гриб нюхаю всю дорогу. Он вкусно пахнет. Подарок опять же.
Свидание прошло хорошо, больше мы с ним не встречались, не важно почему.
А лет через десять я на какой-то тусовке знакомлюсь с мужчиной, который меня называет по имени и вообще - помнит. Говорит - общались в юности. Ну общались - так общались, я вообще раньше общительная была донельзя.
И вот он мне рассказал, что оказывается, он был в компании друзей того юноши, к которому я на свидание пришла.
И заслужила у них репутацию очень странной барышни. Они меня тогда спросили - а почему я с грибом? А я им отвечаю с томным взглядом, вдыхая аромат шляпки - гриб - хорошо.
Он, оказывается, обо мне не забывал, и решил, что я поэт. Почему-то.
Хотя где вы видели поэтов, что ходят с грибами как с букетами?
Поэты - они прожорливые, они бы гриб тот сразу бы зажарили да съели.
Помню, я еще молодушкой была, лет двадцать назад, и даже больше (я сыном меряю, сына тогда еще не было и в помине, а сыну ровно через месяц двадцать, значит, до него), и вот еду я в метро. Суббота, сентябрь, середина дня, чудное время. И на площади Восстания заходит в вагон грибник с полной корзиной грибов (там наверху Московский вокзал, вот он, видимо, приехал с тихой-то охоты своей, весь в прилипших осиновых листочках), сначала любовался на свои грибы (и все любовались), а потом увидел меня и начал любоваться на меня.
Полюбовался так пару станций, а потом ясобралась выходить, и он спохватился, говорит, вы такая красивая и прекрасная, что сил нет. Не знаю, что вам и подарить за это, ну вот возьмите гриб.
И правда достает такой гриб - большой такой ладный подберезовик.
Пререкаться было некогда, и обижать не хотелось, видно было, что он от всей души.
Я и взяла.
Я вообще страсть как грибы люблю. Собирать нет, а все остальное - да.
И выхожу я с грибом в руке, и иду себе, вся в мотивах сонат.
Нюхаю, как букет.
А ехала я на свидание, между прочим.
Ну и приехала. А он меня встречает. Да не один, а с друзьями, похвастаться хотел мной или ими, в общем, юноша, его друзья и я с грибом.
Мы куда-то ходили, кафе, кофе, концерт какой-то в одном клубе, потом другой, потом по набережной гуляли.
А я гриб нюхаю всю дорогу. Он вкусно пахнет. Подарок опять же.
Свидание прошло хорошо, больше мы с ним не встречались, не важно почему.
А лет через десять я на какой-то тусовке знакомлюсь с мужчиной, который меня называет по имени и вообще - помнит. Говорит - общались в юности. Ну общались - так общались, я вообще раньше общительная была донельзя.
И вот он мне рассказал, что оказывается, он был в компании друзей того юноши, к которому я на свидание пришла.
И заслужила у них репутацию очень странной барышни. Они меня тогда спросили - а почему я с грибом? А я им отвечаю с томным взглядом, вдыхая аромат шляпки - гриб - хорошо.
Он, оказывается, обо мне не забывал, и решил, что я поэт. Почему-то.
Хотя где вы видели поэтов, что ходят с грибами как с букетами?
Поэты - они прожорливые, они бы гриб тот сразу бы зажарили да съели.