Двадцать пятая весна
Двадцать пятая весна пахнет жжеными листьями и мамиными духами. Я иду по городу и не чувствую как меня несут ноги. Снова ко мне вернулось то состояние воздушного шарика - глупого и легкого. Когда внутри нет ни-че-го. И кажется, если я оттолкнусь от земли, то взлечу. И меня будет нести ветер далеко-далеко. Туда, где тоже нет ни-че-го.
Этой весной какие-то безумные закаты с кроваво-красным солнцем и цветным трехслойным небом. Люди кажутся подозрительно счастливыми, когда вытягиваются навстречу этому апрельскому обманчивому теплу. Они, чудные, и не знают, что оно еще не раз их обманет. Признаюсь, у меня тоже были большие планы на эти самые закаты.
Дышу этим ароматом горелой травы и земли. Если бы на свете были бы духи с таким запахом, то я бы скупила и носила только их.
Двадцать пятая весна обманула меня. Я не ждала от нее чудес, конечно, но вдруг. Чудеса, я думаю, нужно оставить детям и сумасшедшим, только они согревают их безгрешные сердца.
С каждым разом мне ведь все сложнее начинать. Снова строить по кирпичику, создавать себя заново. Если Вселенная хочет что-то мне доказать, то я признаю, что видимо слишком тупа, чтобы понять ее намеки. Вселенная, я не знаю, что ты хочешь мне сказать.
Я просто слишком устала. Не завидуйте моему положению вечной птице Феникс, которая каждый раз возрождается из этого пепла. Не думайте, что я как барон Мюнгхаузен вытаскиваю себя каждый раз за волосы. И конечно уж не надо думать, что мне все это легко дается.
Кто-то затушил мой костер из листьев и теперь этот запах разъедает мне горло и вызывает тошноту.
Двадцать пятая весна, я готова.