Письмо в никуда
Раньше я думала, что 30 - это конец. черта, где начинается обратный отсчет. Но он начался еще раньше. Когда первый из наших ровесников ушел в никуда. не оставив ни записки, ни слова - просто повесился. когда избили нашего главного школьного спортсмена, а утром он умер в своей кровати.
Когда не стало девочки в 16 лет. Дом у Любы пах валосердином, а дом, где справляли День рождения кроличьей лапкой с марихуаной.
И осень тоже прокурена, с запахом растворимого кофе по утрам. В квартире стоит плотный дух корвалола и валокордина, а в обеденный перерыв по офису разносится запах валидола, от которого мутит и девчонок, и меня.
Все начинается с одного октябрьского дня, когда есть закрытый гроб. А через несколько лет еще один. И память все это хранит и ничем не стереть.
Когда в лобовом столкновении получаешь всего лишь пару царапин на лице и вывих кисти, начинаешь понимать, что кто-то или хранит или все никак не может избавиться от меня. ходит вокруг и не может подобраться. Когда под ногами проваливается пол или веревки, обвязанной вокруг ноги хватает как раз, чтобы не приземлиться головой в бетонный пол...
Когда люди уходят - это всегда грустно и больно. Поэтому лучше не привязываться. Все все равно когда-нибудь уйдут.
Я боюсь этих снов. Ко мне приходят уже отжившие в этом мире. но не мертвые. они живее нас, потому что видят, что жить надо дальше и не хандрить. и принимать все то, что дается. особенно, если это новая жизнь. а я каждый раз отгоню от себя и передаю кому-то другому.
Мне кажется, что если это принять, то потеряется то волшебство жизни. уйдет легкость и я перестану летать, пусть и во сне. мне кажется, что мне перестанет снится все - все охватит темнота и размышления о завтрашнем дне. буду жить. думая о будущем. этим ненаставшим завтрашним днем. буду гнаться за иллюзией чего-то лучшего. не видя, что есть вокруг.
Поэтому я и убегаю раз в месяц на несколько дней. и чем дальше, тем чаще мне это хочется, чтобы не быть зависимой - от мокрых простыней по ночам, от яблока на стиралке, от пушистого мурчащего на груди по утрам кота, от сонной улыбки, обязательной бутылки молока и безумных завтраков-ужинов по воскресеньям.
Это моя кроличья нора: в ней есть разные чудеса, и каждый раз в нее хочется спрятаться от всего мира. Здесь нет привычного течения времени, пространства, даже звуки - и те другие. это моя сказка, но постоянно прятаться в ней от реальности невозможно. иногда Алисе приходится просыпаться: "Водки с берном? слышится бармену вместо "кофе с молоком"... вот она реальность и привычка...
Когда не стало девочки в 16 лет. Дом у Любы пах валосердином, а дом, где справляли День рождения кроличьей лапкой с марихуаной.
И осень тоже прокурена, с запахом растворимого кофе по утрам. В квартире стоит плотный дух корвалола и валокордина, а в обеденный перерыв по офису разносится запах валидола, от которого мутит и девчонок, и меня.
Все начинается с одного октябрьского дня, когда есть закрытый гроб. А через несколько лет еще один. И память все это хранит и ничем не стереть.
Когда в лобовом столкновении получаешь всего лишь пару царапин на лице и вывих кисти, начинаешь понимать, что кто-то или хранит или все никак не может избавиться от меня. ходит вокруг и не может подобраться. Когда под ногами проваливается пол или веревки, обвязанной вокруг ноги хватает как раз, чтобы не приземлиться головой в бетонный пол...
Когда люди уходят - это всегда грустно и больно. Поэтому лучше не привязываться. Все все равно когда-нибудь уйдут.
Я боюсь этих снов. Ко мне приходят уже отжившие в этом мире. но не мертвые. они живее нас, потому что видят, что жить надо дальше и не хандрить. и принимать все то, что дается. особенно, если это новая жизнь. а я каждый раз отгоню от себя и передаю кому-то другому.
Мне кажется, что если это принять, то потеряется то волшебство жизни. уйдет легкость и я перестану летать, пусть и во сне. мне кажется, что мне перестанет снится все - все охватит темнота и размышления о завтрашнем дне. буду жить. думая о будущем. этим ненаставшим завтрашним днем. буду гнаться за иллюзией чего-то лучшего. не видя, что есть вокруг.
Поэтому я и убегаю раз в месяц на несколько дней. и чем дальше, тем чаще мне это хочется, чтобы не быть зависимой - от мокрых простыней по ночам, от яблока на стиралке, от пушистого мурчащего на груди по утрам кота, от сонной улыбки, обязательной бутылки молока и безумных завтраков-ужинов по воскресеньям.
Это моя кроличья нора: в ней есть разные чудеса, и каждый раз в нее хочется спрятаться от всего мира. Здесь нет привычного течения времени, пространства, даже звуки - и те другие. это моя сказка, но постоянно прятаться в ней от реальности невозможно. иногда Алисе приходится просыпаться: "Водки с берном? слышится бармену вместо "кофе с молоком"... вот она реальность и привычка...