Межсезонье
В декабре межсезонье. Помилуйте, это не ново.
Вот когда говорили бы вы мне о танце планет,
Как в орбитах своих они кружатся снова и снова...
В межсезонье же, право, совсем интересного нет.
В декабре межсезонье... Говорите опять вы о том же.
Почему не о красках, тонах, не о ярких цветах?
Не о том, как лежат на холсте они - праздничном ложе,
Одаряя бессмертием то, что исчезло в веках...
В декабре - межсезонье... Ну вот, вы опять о погоде.
Почему не о звуках, словах, или, скажем, о музыке снов?
Не о звездах, горящих на древнем своем небосводе?
Не о чем-то прекрасном и вечном, основе основ?
В декабре. Межсезонье. Да что с вами, право, такое?
Отчего зацепила вас так эта мрачная хмарь?
Что такого в ней видите, что не дает вам покоя?
Что за мысли приносит вам города едкая гарь?
Паутина тумана на улицы тихо ложится.
В мокрых сумерках глохнет и шорох, и нервный ваш шаг.
Силуэты и тени скрывают фигуры и лица.
В декабре межсезонье. Ну что же, хотя бы и так.