Идеальные речки. Уборть.
Всегда приятно и несложно делать комплименты симпатичным. Миловидным, обаятельным, хорошеньким.
Кучу слов можно подобрать, сами на язык просятся.
А как встретишь красоту - нечто идеальное... Полон рот восторга, а в буквы не складывается.
Тужишься, тужишься.
Ну вроде и выходит словолепно и восхищённо, а как примеришь к красоте, так фу. Как-то даже оскорбительно непохоже.
Речки, например. Плывёшь по Роси - жёлтенькое дно, строй тополей, пятнышки света веснушчато играют на морщинках воды. И радостно сравниваешь: "А тут как на Ворскле!" Хорошенькое и приятное легко сравнивать друг с другом, раскладывать на части и опять сравнивать. "А вот этот кусочек как будто Тетерев и там дальше сразу Уж! Эта грязюка на халву похожа!"
А красота целостью и завершённостью как рухнет на тебя! Держишь глазами этот монолит и только слезу сморгнуть пытаешься. И кажется - инопланетное, новое, доселе ни разу ничего подобного...
Как дикарь, впервые увидевший филигрань. Ооооо - безголосо, мучительно пытаясь объять и впитать прекрасное.
На третий раз, конечно, тоже обрадуется:
- Даа, всё-таки талантлив человек!
На десятый важно покивает:
- Неплохая работа...
- Ну как бы да, но я видал уже нечто подобное.
А на дцатый отмахнётся. Как будто - раз плюнуть такое самому сделать, между макаронами и компотом, просто неохота распыляться на мелочёвку.
Хорошо, что реки от сезона к сезону, от закатного ртутного глянца до туманного похмельного джинна - разные.
А бестолковые мы, валяясь в байдарке, всё равно лениво ищем сходства. Это, мне кажется, от каких-то древних страхов в человеке. Непременно надо найти знакомое, чтоб понять, как с ним вести себя, чтоб безопасность за хвост удерживать, чтоб везде немножко как дома.
Речка, - говоришь себе, - она и в Африке речка: вода, берега, дно, стрекозы, растительность. Тем более Снов, узкий, петляющий, от села к селу в вербных мехах. И плывёшь. А он опа... Море. Клочки меха торчат из вод до самого горизонта, вроде и суша местами, а ноги в ней тонут сразу, не встать.
Или Днестр. Полный отвал башки. День плывёшь, рот открыв, второй, третий... Только голову повернёшь - прям в глаз тебе всей своей красотой, и никак не привыкнешь. Утром вроде настроился деловито собраться, не обращать на него внимания. А Днестр исчез. Одно молоко вокруг, ни коровы рядом, ни дерева не видишь. И так хорошо, опять слов нет, только иносказательно, байками передать... И так тоскливо - вдруг до конца сборов не покажется. Краем глаза высматриваешь просвечивающие вершины, приподнимающийся подол тумана и голую сияющую плоть воды. Фууух. Показался на прощанье. И как дурак опять вторишь: красота какая...
Потом по Десне, Роси, Днепру, притокам и рукавам, даже по Ужу-великолепному, плывёшь и говоришь себе:
- Потрясающе, здорово, ухтышка!
А в голове иногда мелькает: "Нет, больше такого ударного чувства прекрасного, как на Снове-Днестре, не будет... Масштаб не тот"
Уборть.
Тяжело писать, опять слов нет, опять прибило, мучаюсь уже сколько недель.
Речка-невеличка, порожки игривые, вода красная, ёлки над водой, парки дикие по берегам. Правда, всё так, а вот как передать это Ы-ы-ы-ы! - рот до ушей, каждое дерево обнять и прыгать?
Очень хочется нарисовать сухой технический отчет с указанием мостов-порогов и ограничиться подписью: кто не плавал - тот дурак.
Но тогда меня прибьёт снова, но уже веслом и со стороны Крайзера. Может, даже Белочка дотянется. У нее талант веслом дубасить :)
Поэтому попробую.
Когда плывёшь по Уборти, чувствуешь себя филигранью. Однообразно повторяющимся узором, впаянным в побрякушку, бессмысленным и заносчивым. А вокруг тебя - дикарка, брови нещипаны, подмышки колосятся, берега густо укрыты перьями папоротника. Ни дай боже подпустить к ней стилиста - испортит, обеднит эту буйную роскошь.
По руслу повсеместно рёбра древних корягозавров топорщатся, из воды выступает песчаная голая изнанка реки. Моет жёлтые мели и жёлтые наши вёсла тёмной, густо-коричневой торфяной заваркой. Все завалы проходимы, на всех бурлит красным странная вода Уборти, пена подхватывает взбитую цветочную пыльцу и уносит островками. Нет, всё-таки не заварка - пиво... Какое-нибудь хмельное, медовое.
Русло достаточно широкое, легко можно обойти узкие мели, пушистые шарики травяных островков. А с берегов свисают деревья. Не так, как на Ворскле - челобитными, ломаными виноватцами, что башкой в воду валятся, под ноги кидаются всей тушей, завал на завале... Скорее, любопытную шею тянут, нюхают, как крупные, но ещё маленькие и дурные животные. Некоторые игривые - ладонью лесной тебя, как муху, прикрывает и листочками шершаво хихикает...
Мохнатый, в зеленке с ног до головы детсад сменяется голенастыми подростками. Протестующие гривы, тощие коленки напоказ, долой дисциплину, даёшь ходить табуном за самым странным (ёлки!), нет авторитетам, мир нас не понял. Сооосенки)) Они такие, ежовые, чувствительные и шумят чуть что. И всё мне кажется, что они никак не решат: надо быть вежливыми, или можно кольнуть?
А потом всё мешается, справа лес, слева лохмы дубов, берега высокие. И нас уже не столько красота, сколько возможность ночёвки беспокоит. Находим в сосняке приличное место, прямо на дороге. Но вроде подзаросла, может, и не приедет никто. На берег в рыбацкую щель выскочили, байдарки вытянули, побежали дрова собирать. Где ж тут дрова-то?
Не, не видела. Землянику вот насобирала.
Весь вечер пытались ловить рыбу, Влад всё время залезал в воду и отцеплял снасти, комары слегка бесили, но хорошее место, хорошие попутчики, шашлык - вообще руки себе отъесть можно! Вечер удался.
Да и утро было весьма, что уж тут. К Белочке внезапно прицепилась бабочка. Совершенно одуревшая, садилась на руки, голову, фотоаппарат. Белочка обпозировалась, фоткая её))
У Белочки сегодня день рождения. Вылезай уже з свого дупельця, дай мы тебя поздравим!
Продолжение тут.
Читать ещё:
Как мы пекли хлеб на костре
Молочный моторчик. река Ворскла и завалы
Сплав на меловые горы. Северский Донец
Как крыски строили гнёзда
Река Ирша. Обнос больше чем сплав!
This entry was originally posted at http://stihiynaya-haha.dreamwidth.org/104623.html. Please comment there using OpenID.
Кучу слов можно подобрать, сами на язык просятся.
А как встретишь красоту - нечто идеальное... Полон рот восторга, а в буквы не складывается.
Тужишься, тужишься.
Ну вроде и выходит словолепно и восхищённо, а как примеришь к красоте, так фу. Как-то даже оскорбительно непохоже.
Речки, например. Плывёшь по Роси - жёлтенькое дно, строй тополей, пятнышки света веснушчато играют на морщинках воды. И радостно сравниваешь: "А тут как на Ворскле!" Хорошенькое и приятное легко сравнивать друг с другом, раскладывать на части и опять сравнивать. "А вот этот кусочек как будто Тетерев и там дальше сразу Уж! Эта грязюка на халву похожа!"
А красота целостью и завершённостью как рухнет на тебя! Держишь глазами этот монолит и только слезу сморгнуть пытаешься. И кажется - инопланетное, новое, доселе ни разу ничего подобного...
Как дикарь, впервые увидевший филигрань. Ооооо - безголосо, мучительно пытаясь объять и впитать прекрасное.
На третий раз, конечно, тоже обрадуется:
- Даа, всё-таки талантлив человек!
На десятый важно покивает:
- Неплохая работа...
- Ну как бы да, но я видал уже нечто подобное.
А на дцатый отмахнётся. Как будто - раз плюнуть такое самому сделать, между макаронами и компотом, просто неохота распыляться на мелочёвку.
Хорошо, что реки от сезона к сезону, от закатного ртутного глянца до туманного похмельного джинна - разные.
А бестолковые мы, валяясь в байдарке, всё равно лениво ищем сходства. Это, мне кажется, от каких-то древних страхов в человеке. Непременно надо найти знакомое, чтоб понять, как с ним вести себя, чтоб безопасность за хвост удерживать, чтоб везде немножко как дома.
Речка, - говоришь себе, - она и в Африке речка: вода, берега, дно, стрекозы, растительность. Тем более Снов, узкий, петляющий, от села к селу в вербных мехах. И плывёшь. А он опа... Море. Клочки меха торчат из вод до самого горизонта, вроде и суша местами, а ноги в ней тонут сразу, не встать.
Или Днестр. Полный отвал башки. День плывёшь, рот открыв, второй, третий... Только голову повернёшь - прям в глаз тебе всей своей красотой, и никак не привыкнешь. Утром вроде настроился деловито собраться, не обращать на него внимания. А Днестр исчез. Одно молоко вокруг, ни коровы рядом, ни дерева не видишь. И так хорошо, опять слов нет, только иносказательно, байками передать... И так тоскливо - вдруг до конца сборов не покажется. Краем глаза высматриваешь просвечивающие вершины, приподнимающийся подол тумана и голую сияющую плоть воды. Фууух. Показался на прощанье. И как дурак опять вторишь: красота какая...
Потом по Десне, Роси, Днепру, притокам и рукавам, даже по Ужу-великолепному, плывёшь и говоришь себе:
- Потрясающе, здорово, ухтышка!
А в голове иногда мелькает: "Нет, больше такого ударного чувства прекрасного, как на Снове-Днестре, не будет... Масштаб не тот"
Уборть.
Тяжело писать, опять слов нет, опять прибило, мучаюсь уже сколько недель.
Речка-невеличка, порожки игривые, вода красная, ёлки над водой, парки дикие по берегам. Правда, всё так, а вот как передать это Ы-ы-ы-ы! - рот до ушей, каждое дерево обнять и прыгать?
Очень хочется нарисовать сухой технический отчет с указанием мостов-порогов и ограничиться подписью: кто не плавал - тот дурак.
Но тогда меня прибьёт снова, но уже веслом и со стороны Крайзера. Может, даже Белочка дотянется. У нее талант веслом дубасить :)
Поэтому попробую.
Когда плывёшь по Уборти, чувствуешь себя филигранью. Однообразно повторяющимся узором, впаянным в побрякушку, бессмысленным и заносчивым. А вокруг тебя - дикарка, брови нещипаны, подмышки колосятся, берега густо укрыты перьями папоротника. Ни дай боже подпустить к ней стилиста - испортит, обеднит эту буйную роскошь.
По руслу повсеместно рёбра древних корягозавров топорщатся, из воды выступает песчаная голая изнанка реки. Моет жёлтые мели и жёлтые наши вёсла тёмной, густо-коричневой торфяной заваркой. Все завалы проходимы, на всех бурлит красным странная вода Уборти, пена подхватывает взбитую цветочную пыльцу и уносит островками. Нет, всё-таки не заварка - пиво... Какое-нибудь хмельное, медовое.
Русло достаточно широкое, легко можно обойти узкие мели, пушистые шарики травяных островков. А с берегов свисают деревья. Не так, как на Ворскле - челобитными, ломаными виноватцами, что башкой в воду валятся, под ноги кидаются всей тушей, завал на завале... Скорее, любопытную шею тянут, нюхают, как крупные, но ещё маленькие и дурные животные. Некоторые игривые - ладонью лесной тебя, как муху, прикрывает и листочками шершаво хихикает...
Мохнатый, в зеленке с ног до головы детсад сменяется голенастыми подростками. Протестующие гривы, тощие коленки напоказ, долой дисциплину, даёшь ходить табуном за самым странным (ёлки!), нет авторитетам, мир нас не понял. Сооосенки)) Они такие, ежовые, чувствительные и шумят чуть что. И всё мне кажется, что они никак не решат: надо быть вежливыми, или можно кольнуть?
А потом всё мешается, справа лес, слева лохмы дубов, берега высокие. И нас уже не столько красота, сколько возможность ночёвки беспокоит. Находим в сосняке приличное место, прямо на дороге. Но вроде подзаросла, может, и не приедет никто. На берег в рыбацкую щель выскочили, байдарки вытянули, побежали дрова собирать. Где ж тут дрова-то?
Не, не видела. Землянику вот насобирала.
Весь вечер пытались ловить рыбу, Влад всё время залезал в воду и отцеплял снасти, комары слегка бесили, но хорошее место, хорошие попутчики, шашлык - вообще руки себе отъесть можно! Вечер удался.
Да и утро было весьма, что уж тут. К Белочке внезапно прицепилась бабочка. Совершенно одуревшая, садилась на руки, голову, фотоаппарат. Белочка обпозировалась, фоткая её))
У Белочки сегодня день рождения. Вылезай уже з свого дупельця, дай мы тебя поздравим!
Продолжение тут.
Читать ещё:
Как мы пекли хлеб на костре
Молочный моторчик. река Ворскла и завалы
Сплав на меловые горы. Северский Донец
Как крыски строили гнёзда
Река Ирша. Обнос больше чем сплав!
This entry was originally posted at http://stihiynaya-haha.dreamwidth.org/104623.html. Please comment there using OpenID.