Не жалею ли я, что переехал в Израиль.
Трагикомический опус, созданный на коленках, за чашкой чая, и в поисках смысла существования.
Намедни, говорил с мамой по телефону. Я, как неправильный еврейский мальчик, маме звоню не часто. Порой на пару недель пропадаю. А иногда, стыдно признаться, и ещё реже. За то мама у меня, самая что ни на есть еврейская. Всем интересуется: покушал ли, чего кашляю, много ли курю, одел ли свитер в 30-ти градусную жару и так далее.
Помню был случай из прошлой жизни… Ну, как случай, на самом деле, этот случай повторялся со мной систематически. Едем мы, скажем, с мамой в поезде Донецк - Москва или Москва - Донецк, к сестре Аэлите. Мама, как женщина взрослая, простите за подробности, в туалет ходила часто. И ей казалось, что мы с сестрой тоже должны примерно так-же туда бегать. Надя, эту мамину нехитрую заморочку сразу просекла, и как умная девочка, видя её очередной приступ волнения за потомство, молча, избегая трений, удалялась в сортир для отчётности. Я же был парнем принципиальным, и когда мне, снова-таки простите, не надо было, так оно не надо было, и я просто так никуда ходить не буду. Мама могла съесть мне мозг до обратной стороны черепной коробки! Искусно, маленькой ложечкой, как истинный гурман. Ей казалось, что я стесняюсь и терплю. Эта мысль так её истязала, что она мучала меня в ответ своей гипертрофированной заботой до самого курского вокзала. 20 часов без перерыва. Даже по ночам меня будила. Причём, никаких стеснений по поводу того, что кричит сыну на весь вагон: «Стасик, сходи - пописай», она не испытывала. А у меня самый разгар переходного возраста. Мало того, что любая фраза родителя дико раздражала, так ещё и перед соседями стыдно. Другими словами - было весело!
Но, я, как вы сами понимаете, сегодня не об этом. И, уж простите меня, за столь подробные описания пикантных моментов своего детства. Дальше, обещаю только философствования.
Так вот, позвонил я родителю, значит. Мама, прежде всего, спрашивает стандартный набор вопросов, как дела, куда пропал, есть ли деньги, может ли чем-нибудь помочь и т.д. Но иногда, между делом, речь заходит о философии, как то: «А не жалеешь ли ты, что в Израиль уехал?». Честно признаться, никогда об этом так «глубинно» не задумывался. Ну, уехал и уехал. 10 лет назад уж как. Вся моя взрослая жизнь здесь прошла. Я существование в городе Донецке мало себе представляю. А тут, вдруг задумался. Примерил на себе жизнь в шахтёрском крае, из которого я уехал в возрасте 18 лет.
И пришёл я к неутешительным выводам, что правильно поступил, уехав.
Половина моего школьного класса в данный момент либо мотают срок, либо уже свой отмотали, и вопрос возвращения на «зону» - дело времени. Примерно столько же из них пьют или сидят на наркоте. Все те гламурные одноклассники и одноклассницы, судьбы которых, как мне тогда казалось, были предопределены, нигде не отучились, работают в шахтах проходчиками, и в жизни их интересуют исключительно покупки дисков на колёса своих «девяток» и европейские стеклопакеты на окна своих квартир. Примерно 80% всё того-же моего «Б» класса, женились по залёту, и других причин для создания семьи, себе не представляют. Половина в разводе, половина имеют детей на стороне, и почти все стали похожи на клуб «несбывшихся надежд». Вот оно моё поколение 80-х. За без малого 11 лет пребывания здесь, моя жизнь сильно изменилась. Можно сказать, до неузнаваемости. А там, ничего. Понимаете? Совсем ничего! Просто мои сверстники стали похожи на сорокалетних дядек и тётек, которыми, нам казалось, мы никогда не станем. С теми же проблемами, как в 90-х, и с тем же образом мышления. И когда ты приезжаешь туда, ты понимаешь, что всё, как будто законсервировалось с момента твоего отъезда. Они дефилируют по улицам в спортивных костюмах с лакированными туфлями, матерятся как сапожники в присутствии женщин, и эти женщины, по всей видимости, совсем не против, а иногда и дадут фору мужикам. У них постоянно нет денег, и это совсем не то же самое, когда я говорю, что у меня их нет. Всю зарплату они просаживают на выпивку, или на непрекращающийся ремонт в квартире. Не все, но большинство. Подавляющее
большинство.
А я… Я вовремя сбежал оттуда. В этом нет никакой моей заслуги. Поймите меня правильно: я вынырнул из этого болота просто потому, что у меня появилась такая возможность. Наверняка, если бы у моих одноклассников был подобный шанс, они бы сбежали из посёлка имени Е. Т. Абакумова быстрее меня, причём не задумываясь. Но, фортуна улыбнулась мне одному.
И я не хочу сказать, что добился в жизни чего-то выдающегося. Смею надеется, что самое лучшее у меня ещё впереди. Просто я живу достойной жизнью. У меня нет своей квартиры, и даже нет машины, но есть средства к существованию, на походы в рестораны пару раз в неделю, и на поездки за границу пару раз в году. И рестораны, которые я посещаю, это рестораны. Понимаете, о чём я? Это не кабаки и не кафе «Ромашка», а достойные заведения. И заграница для меня это Италия и Франция, а не Турция и Египед, являющиеся пределом мечтаний для большинства постсоветских туристов. Я не работаю в день по 16 часов, и даже если такое случается, поверьте, мне достойно за это платят.
Я могу жалеть о том, что до сих пор не переехал в какое-нибудь другое место, как например, Москва, Киев или Питер, где бы смог реализовать свои творческие амбиции, как журналист или музыкант. Но, знаете, нет, я не жалею о том, что переехал в Израиль. И, уж точно, никогда об этом не пожалею.
Удачи.
П.С: Прошу прощения у всех моих одноклассников, которых может оскарбить данная запись. Я уверен, что если вы, в конце концов, это читаете, то, скорее всего, в вышеперчисленную кустарную статистику вы не вхожи.