Игры Разума
В моей голове существует такое странное место…
Я даже не знаю, как его правильно назвать. Ну, к примеру - «отдел вариантов».
«Отдел вариантов» отвечает за то, что просчитывает все возможные варианты, как бы всё могло случиться по другому. Ну, не так, как случилось.
Абсолютно бесполезный участок мозга. Я его не хотел вовсе. Он как-то сам зародился, чтобы доканывать меня собой же. Ну, все мои несбывшееся мечты, они же от того, что не сбылись, становятся ещё более желанными. Я, можно сказать брежу ими, ежедневно, ежеминутно. А порой и вообще, только этот отдел мозга и работает. Особенно когда остаёшься один. Не в смысле «когда нет никого». У меня уже давно нет никого. Но я не об этом…
В смысле, когда ты один в помещении, и погружён в мысли. Даже не так. Ты, не то, чтобы в эти мысли погрузиться хотел, ты просто случайно остался наедине с собой, и они тебя настигли.
И вот этот бесполезный «отдел», начинает рисовать тебе картины того, как всё могло случиться, но не случилось, и уж точно уже не случится. Такая себе - параллельная реальность. Вот, если бы ты сказал не то, что сказал, а что-то другое. И всё бы не испортилось, а совсем наоборот. Или, если бы ты, скажем, поступил по другому, нежели поступил. И так, далее…
Смысла - ноль! Но отключить эту функцию ты не можешь. А самое интересное, что она тебе даже нравится. Когда что-то не вышло, ты всегда можешь на пару часов окунуться в параллельную реальность, и придумать другой исход событий. Такой себе идеальный мир, прям как в этих дурацких романтических фильмах.
А ещё, бывает, воспоминания приходят. Кто их звал, спрашивается? Но они тебя тоже почему-то не спрашивают. Просто приходят без приглашения. И в тех трёх днях годичной давности, я могу просуществовать ещё фиг знает сколько времени. Воспоминания обрастают новыми подробностями. И уже тяжело понять, что из этого всего было на самом деле, а что случилось там, в отделе этих чёртовых вариантов.
Я до этого никого никогда не провожал на вокзале в последний раз. Чтобы не знать это, а просто чувствовать. Вот так, чтоб понимать, что больше никогда не увижу. Последний поцелуй, последнее касание рук, поиски её в мутных стёклах вагона, и поезд начинает двигаться. Красиво, чёрт побери!
А главное, что потом даже увидел, но это было уже не то, и, наверное, не стоило.
Просто иногда лучше, чтобы всё закончилась так разом, но красиво. Чтобы чувства переполняли, но обстоятельства…
И чтоб не видеть потом уставших и погасших глаз…
И слова «прости»…
Как там у Зёмы, - всё, возможно, могло быть иначе, если не эти ужасные пробки.
Я даже не знаю, как его правильно назвать. Ну, к примеру - «отдел вариантов».
«Отдел вариантов» отвечает за то, что просчитывает все возможные варианты, как бы всё могло случиться по другому. Ну, не так, как случилось.
Абсолютно бесполезный участок мозга. Я его не хотел вовсе. Он как-то сам зародился, чтобы доканывать меня собой же. Ну, все мои несбывшееся мечты, они же от того, что не сбылись, становятся ещё более желанными. Я, можно сказать брежу ими, ежедневно, ежеминутно. А порой и вообще, только этот отдел мозга и работает. Особенно когда остаёшься один. Не в смысле «когда нет никого». У меня уже давно нет никого. Но я не об этом…
В смысле, когда ты один в помещении, и погружён в мысли. Даже не так. Ты, не то, чтобы в эти мысли погрузиться хотел, ты просто случайно остался наедине с собой, и они тебя настигли.
И вот этот бесполезный «отдел», начинает рисовать тебе картины того, как всё могло случиться, но не случилось, и уж точно уже не случится. Такая себе - параллельная реальность. Вот, если бы ты сказал не то, что сказал, а что-то другое. И всё бы не испортилось, а совсем наоборот. Или, если бы ты, скажем, поступил по другому, нежели поступил. И так, далее…
Смысла - ноль! Но отключить эту функцию ты не можешь. А самое интересное, что она тебе даже нравится. Когда что-то не вышло, ты всегда можешь на пару часов окунуться в параллельную реальность, и придумать другой исход событий. Такой себе идеальный мир, прям как в этих дурацких романтических фильмах.
А ещё, бывает, воспоминания приходят. Кто их звал, спрашивается? Но они тебя тоже почему-то не спрашивают. Просто приходят без приглашения. И в тех трёх днях годичной давности, я могу просуществовать ещё фиг знает сколько времени. Воспоминания обрастают новыми подробностями. И уже тяжело понять, что из этого всего было на самом деле, а что случилось там, в отделе этих чёртовых вариантов.
Я до этого никого никогда не провожал на вокзале в последний раз. Чтобы не знать это, а просто чувствовать. Вот так, чтоб понимать, что больше никогда не увижу. Последний поцелуй, последнее касание рук, поиски её в мутных стёклах вагона, и поезд начинает двигаться. Красиво, чёрт побери!
А главное, что потом даже увидел, но это было уже не то, и, наверное, не стоило.
Просто иногда лучше, чтобы всё закончилась так разом, но красиво. Чтобы чувства переполняли, но обстоятельства…
И чтоб не видеть потом уставших и погасших глаз…
И слова «прости»…
Как там у Зёмы, - всё, возможно, могло быть иначе, если не эти ужасные пробки.
Click to view