Метания
Умирали мы конечно неоднократно. Желтый осенний ветер трепал по лицу, а мы хоронили наши теплые надежды. Вокруг блеяли ночные сумнения и судороги. Кривили рожи статные прогматики, им всегда есть, что на "это" ответить. Плакали всегдашние спутники погостных ритуалов. Знали бы эти поминальные бабулечки сколько мостов сожгли мы прежде чем припасть лицом к сему тлеющему пожарищу.
Не скупились на лобызания, зацелованые покойники спят особенно крепко. Что ещё нужно чтоб достойно встретить глухие удары земли о крышку? Ломоть хлеба да стакан водки. И обрубить наотмаш, так что бы не оглядываться и не возвращаться. Нет. Ещё вернусь. Умирать надежда не собирается, по крайней мере вперёд меня. Метания не окончены, мушкетеры вернутся, гвардейцы кардинала повиснут шашлыками на шпагах.
Не скупились на лобызания, зацелованые покойники спят особенно крепко. Что ещё нужно чтоб достойно встретить глухие удары земли о крышку? Ломоть хлеба да стакан водки. И обрубить наотмаш, так что бы не оглядываться и не возвращаться. Нет. Ещё вернусь. Умирать надежда не собирается, по крайней мере вперёд меня. Метания не окончены, мушкетеры вернутся, гвардейцы кардинала повиснут шашлыками на шпагах.