Mar 13, 2009 01:32
Я как человек из какой-то книги. Он счастлив только тогда, когда ему плохо.
Набор чувств/эмоций/ощущений. А в итоге бешенство. А без этого уже никак. Я, наверное, себя придумала. Какой-то забитый, беспомощный, безнадежный, загнанный в рамки романтик. Бывает.
Вспомнила, что д.р. какбэ меньше чем через три недели. Поняла, что эти почти три недели надо себя не убивать, чтобы тридцатым числом себя не добить.
Хочу десять по сто.=\