Заметка
Она ненавидит обманы и пахнет дождем и корицей..
Часами сидит на балконе, считая на глаз этажи.
И если вдруг новый знакомый опять оказался не-принцем,
Смеясь, пожимает плечами и шепчет под нос: "это - жизнь.."
Но вечер приходит нежданно и сумрак его неуютен,
Когда зажигаются окна напротив...
И снова одна, она сочиняет романы,
Где только чудесные люди, и где в своего же героя, быть может, она влюблена...
Она любит чай и поэтов...
И голос, печален и вязок, плывет, заставляя кружиться сверкающий елочный шар..
И страшно, до боли и бреда, боится банальных развязок.
Но он выйдет к сотой странице - не позже, так требует жанр.
А ночью ей снятся прогулки, пустырь, засыхающий ясень,
Цепочки шагов по аллее и старый заброшенный пруд...
Едва прикоснувшись к подушке, финал ей становится ясен:
Но сны забываются тут же, а боль утихает к утру.
Наутро, допив горький кофе, улыбкой рассвет растревожив,
Она выбегает из дома, набросив на плечи пальто.
А там будет ливень и осень..
Но, к счастью, случайный прохожий проводит ее до работы, любезно укрыв под зонтом.
Дороги, зеркальные лужи, и будней тисненая лента..
Одна сигарета на вечер..
Она как обычно - сама.
И эта случайная встреча могла быть для них хэппи-эндом...
Но мы ненавидим как жанр банальный бульварный роман..
Часами сидит на балконе, считая на глаз этажи.
И если вдруг новый знакомый опять оказался не-принцем,
Смеясь, пожимает плечами и шепчет под нос: "это - жизнь.."
Но вечер приходит нежданно и сумрак его неуютен,
Когда зажигаются окна напротив...
И снова одна, она сочиняет романы,
Где только чудесные люди, и где в своего же героя, быть может, она влюблена...
Она любит чай и поэтов...
И голос, печален и вязок, плывет, заставляя кружиться сверкающий елочный шар..
И страшно, до боли и бреда, боится банальных развязок.
Но он выйдет к сотой странице - не позже, так требует жанр.
А ночью ей снятся прогулки, пустырь, засыхающий ясень,
Цепочки шагов по аллее и старый заброшенный пруд...
Едва прикоснувшись к подушке, финал ей становится ясен:
Но сны забываются тут же, а боль утихает к утру.
Наутро, допив горький кофе, улыбкой рассвет растревожив,
Она выбегает из дома, набросив на плечи пальто.
А там будет ливень и осень..
Но, к счастью, случайный прохожий проводит ее до работы, любезно укрыв под зонтом.
Дороги, зеркальные лужи, и будней тисненая лента..
Одна сигарета на вечер..
Она как обычно - сама.
И эта случайная встреча могла быть для них хэппи-эндом...
Но мы ненавидим как жанр банальный бульварный роман..