Кавказ подо мною
(Собрано из моего треда в твиттере)
Езжай посмотреть на Эльбрус, говорили они. Будет весело, говорили они. Ебаный блядь рот этого казино, ребят. Итак, мне разрекламировали плато Бермамыт как пятнадцатое или какое блядь там чудо света и отечественный Большой каньон с самым панорамным видом на отечественный Эверест из всех панорамных. Говно вопрос, подрядил местного ваххабита на «Патриоте» (хорошо хоть не на «Приоре»). Погода была хуевая, лил дождь, а МЧС бомбардировало смсками, обещая грозы, сходы лавин, падение с неба большой звезды, горящей подобно светильнику, и прочий апокалипсис сегодня. Но этот ебанат упрямо вез нас на блядское ралли, потому что обижать русских людей у них в крови.
По пути мы заехали в заведение с романтическим названием «Баран» («овца все врет»), где не ловил инет, но был вайфай, чтоб переводом заплатить за кофе в турке и местную халву с непроизносимым названием, наполовину состоявшим из твердых знаков. Киберпанк, который мы заслужили. После пары бесконечных часов ебейшей тряски, которую вы не видели даже от наших небратьев, с остановкой в метре от какого-то сомнительного ущелья глубиной с Марианскую впадину, мы прибыли в ебаный Сайлент Хилл, по которому бродили как сраные ежики в тумане вокруг лошадок. Туман был такой густой, что его можно было мазать на лаваш, а идти приходилось по приборам.
Ниоткуда материализовался горец в черной папахе и куртке «Армани». Перекинувшись с ним парой гортанных вскриков, водила сообщил, что мы единственные ебланы, которые приперлись сюда. Холод был ад пизды, так как накануне выпал снег. Зашли погреться в какую-то саклю из говна и палок с надписью «кафе», почти нависавшую над самым обрывом на высоте 2,6 км. Хозяйка радушно принесла хычины с травяным чаем, но чутка смущали находившиеся там же деревянные нары. Эти нары были как в фильмах про кавказских рабов, и я бы не удивился, если бы, глотнув чая, мы проснулись в зиндане под Ачхой-Мартаном. Жаль, из-за отсутствия связи не погуглил, как будет фраза «мои родственники заплатят за меня выкуп» хотя бы на паре из 666 тамошних языков.
В завершение ебаного страха и ненависти в Карачаево-Черкессии я пизданулся на скользком склоне - хорошо хоть не со скалы, было бы эпично. Недобро глядевший на меня як как бы намекал, что пора валить. Я и сам в этот момент почувствовал чудовищный протест против всей ситуации. Обратная дорога, еще более бесконечная, вытрясла всю душу и не оставила живого места, меня швыряло по ебаному салону как Федора Конюхова в его блядских лодках. Уже стемнело, а мы все еще буксовали, скатывались назад и ехали под цирковым углом в 45 градусов, если не в 90.
Ебаный аттракцион «Кавказские горки» мог логично завершиться в любом овраге, но молился я только о том, чтобы дорога не вела к кирпичному заводу. Как уроженцу Краснодара мне, возможно, позволили бы принять ислам и записаться в джихадисты, а в Сирии я бы уже бежал к нашим. Потому что шутки этого пособника ИГИЛ с маниакальным блеском в глазах, как у шахида, про подпольную трансплантацию органов давно перестали быть смешными и начали звучать как план, который злодей рассказывает главному герою в момент кульминации. Хорошо хоть не отпиздил.
Организаторы не соврали - я действительно испытал сильнейшие эмоции в спектре от «что за ебаный пиздец нахуй» до «разъебись оно все тримандаблядским проебом». Но я жив и почти здоров - и это главное впечатление нашего, прости господи, джип-тура.
Езжай посмотреть на Эльбрус, говорили они. Будет весело, говорили они. Ебаный блядь рот этого казино, ребят. Итак, мне разрекламировали плато Бермамыт как пятнадцатое или какое блядь там чудо света и отечественный Большой каньон с самым панорамным видом на отечественный Эверест из всех панорамных. Говно вопрос, подрядил местного ваххабита на «Патриоте» (хорошо хоть не на «Приоре»). Погода была хуевая, лил дождь, а МЧС бомбардировало смсками, обещая грозы, сходы лавин, падение с неба большой звезды, горящей подобно светильнику, и прочий апокалипсис сегодня. Но этот ебанат упрямо вез нас на блядское ралли, потому что обижать русских людей у них в крови.
По пути мы заехали в заведение с романтическим названием «Баран» («овца все врет»), где не ловил инет, но был вайфай, чтоб переводом заплатить за кофе в турке и местную халву с непроизносимым названием, наполовину состоявшим из твердых знаков. Киберпанк, который мы заслужили. После пары бесконечных часов ебейшей тряски, которую вы не видели даже от наших небратьев, с остановкой в метре от какого-то сомнительного ущелья глубиной с Марианскую впадину, мы прибыли в ебаный Сайлент Хилл, по которому бродили как сраные ежики в тумане вокруг лошадок. Туман был такой густой, что его можно было мазать на лаваш, а идти приходилось по приборам.
Ниоткуда материализовался горец в черной папахе и куртке «Армани». Перекинувшись с ним парой гортанных вскриков, водила сообщил, что мы единственные ебланы, которые приперлись сюда. Холод был ад пизды, так как накануне выпал снег. Зашли погреться в какую-то саклю из говна и палок с надписью «кафе», почти нависавшую над самым обрывом на высоте 2,6 км. Хозяйка радушно принесла хычины с травяным чаем, но чутка смущали находившиеся там же деревянные нары. Эти нары были как в фильмах про кавказских рабов, и я бы не удивился, если бы, глотнув чая, мы проснулись в зиндане под Ачхой-Мартаном. Жаль, из-за отсутствия связи не погуглил, как будет фраза «мои родственники заплатят за меня выкуп» хотя бы на паре из 666 тамошних языков.
В завершение ебаного страха и ненависти в Карачаево-Черкессии я пизданулся на скользком склоне - хорошо хоть не со скалы, было бы эпично. Недобро глядевший на меня як как бы намекал, что пора валить. Я и сам в этот момент почувствовал чудовищный протест против всей ситуации. Обратная дорога, еще более бесконечная, вытрясла всю душу и не оставила живого места, меня швыряло по ебаному салону как Федора Конюхова в его блядских лодках. Уже стемнело, а мы все еще буксовали, скатывались назад и ехали под цирковым углом в 45 градусов, если не в 90.
Ебаный аттракцион «Кавказские горки» мог логично завершиться в любом овраге, но молился я только о том, чтобы дорога не вела к кирпичному заводу. Как уроженцу Краснодара мне, возможно, позволили бы принять ислам и записаться в джихадисты, а в Сирии я бы уже бежал к нашим. Потому что шутки этого пособника ИГИЛ с маниакальным блеском в глазах, как у шахида, про подпольную трансплантацию органов давно перестали быть смешными и начали звучать как план, который злодей рассказывает главному герою в момент кульминации. Хорошо хоть не отпиздил.
Организаторы не соврали - я действительно испытал сильнейшие эмоции в спектре от «что за ебаный пиздец нахуй» до «разъебись оно все тримандаблядским проебом». Но я жив и почти здоров - и это главное впечатление нашего, прости господи, джип-тура.