Кувшин радости
Хорошо, что друзей у меня много. Можно кочевать от одного к другому, и у каждого подчëрпывать радости, и с каждым делиться радостью. Иду, выпрямившись, неся на голове невидимый кувшин радости. Кто-то туда дольëт, кто-то зачерпнëт. Пока радость в нëм бурлит, туда-сюда перетекая, еë только больше становится. Но стоит волнам утихнуть, как радость начëт потихоньку испаряться. Опустев, кувшин засыхает, трескается, и последние капли стекают по лицу. Грустно. Больше в этот кувшин радости не набрать - нужен новый, целый, а поди найди. Нет нигде кувшинов для радости - все разобрали, не дураки. Дураку-то хорошо: у него на башке его дурьей медный таз сияет, радость в нëм так и плещется. А чуть закручинится дурак - снимет таз, да стучит в него, как в барабан. Стучит да радуется, сам играет, сам и пляшет. Ну не дурак ли? Мы-то с тобой не дураки, да только беда с этими кувшинами. Трещины бы глиной замазать, а где еë взять? Бери-ка, брат, лопату, да шуруй на карьер. Пороешь, поработаешь, - будет тебе глина, будет кувшин как новенький, а там и радости ждать недолго. Присядешь отдохнуть, на труды полюбоваться, в кувшин заглянешь - а он полнëхонек. Радостью!