Рассказ 05
05. Так было нужно
Стоя у обочины под палящими лучами солнца, Грег сотый раз проклял себя за то, что взял мало воды.
- Едешь по трассе - ну и положи пятилитровую канистру в багажник, - бормотал он, вытирая лоб стремительно сохнущим полотенцем.
Ремонтники подъедут, в лучшем случае, минут через двадцать, а вокруг ни деревца, ни завялящего кустарника. Чёртова пустыня!
Грег попробовал спятаться от солнца под машиной, но от нагретого бока потянуло адским жаром.
«Может, под сиденье завалилась бутылка минералки», - подумал Грег и вздрогнул: возле дверцы стоял человек и внимательно смотрел на него золотистыми глазами. На секунду Грегу показалось, что его таки хватил солнечный удар и он бредит. Незнакомец, словно догадавшись, потянул руку и понимающе улыбнулся, сверкнув золотыми зубами:
- Простите, не хотел вас пугать. Вы - Грег Денсон?
- Я, - кивнул Грег, со странным интересом рассматривая инкрустированный сверкающим камнем передний зуб незнакомца.
- Сегодня вам пожелали счастья, - сказал незнакомец.
«Повезло нарваться на психа», - подумал было Грег, но глаза незнакомца смотрели с ясным достоинством.
- Я пришёл выполнить пожелание, - продолжил странный человек и вдруг смешно надул щёки и дунул в лицо Грегу.
В глазах Грега поплыли разноцветные круги, мир взорвался визгом сотни бензопил и лопнул в одночасье.
*
Грег стоял на мозаичном тротуаре Нового Орлеана, подставив лицо крупным яростным каплям. Он пил дождь, трогал его, впитывал кожей, почти вдыхал. Утолив жажду, Грег обернулся. Прямо за ним были стеклянные двери того самого кафе, в котором он когда-то сделал предложение Мэг, она согласилась, а потом они переехали в Неваду, он забросил саксофон и устроился в магазин её дяди, продавать галстуки, перчатки и прочую галантерейную дребедень...
Но как, чёрт побери, он здесь оказался?
Пожав плечами, Грег открыл дверь и вошёл.
За крайним слева столиком сидела Мэг, она курила коричневую папиросу и не сводила глаз с двери.
Перед глазами Грега вдруг пронесли странные. Немыслимые воспоминания: вот они женятся в маленькой церкви на углу, вот негритянский хор поёт на её день рождения, вот они вдвоём, взявшись за руки, бегут под дождём, отпирают дверь маленькой квартирки, а вот зимний вечер, и Мэг протягивает руки к камину, и он играет для неё, и никаких галстуков, Невады и грёбаного песка, только дождь и их любимый город, всеми трубами подыгрывающий мелодии их счастья...
Улыбаясь, Грег пошёл к жене.
- Всё кончено, - сказала Мэг.
- Я ненавижу эту дыру, - сказала Мэг.
- Я уезжаю с маме, - сказала Мэг.
- Пошёл вон из моей жизни, - сказала Мэг.
Грег стоял, растеряно опустив руки. Город молчал.
*
Пьяный до бесчувствия, Грег ввалился в «свой» подвал. Ребята его ждали.
- Какого хрена, камрад? - спросил басист, а барабанщик выдал короткое зубодробительное соло.
Еле держась на ногах, Грег взобрался на сцену, оглянулся: где-то здесь должен быть его кофр... кофр с его трубой... а, вот!
Покачнувшись, он чуть не упал.
- Сегодня Мэг отвалила, - зашептал басист на весь зал, - не трожьте его, пусть сыграет.
Грег приладил мундштук и осторожно поднёс его ко рту, на секунду испугавшись: вдруг он всё ещё Грег, который торгует галстуками в Неваде, тогда сейчас будет лажа... но пальцы привычно огладили прохладную медь, и он успокоился, и вздохнул глубже, и начал ласково, как-бы невзначай пробуя горькую тишину на вкус, и подвинулся, пропуская бас, и поддал, услышав барабаны, и сам город слился с их музыкой.
- Это был твой лучший блюз, дружище, - сказал потом барабанщик.
Грег молча улыбнулся в ответ - он знал, что лучший блюз ещё впереди.