(no subject)
Я довольно долго и сознательно давил в себе "поэта", считая поэтическое дарование чем-то вроде управляемой шизофрении на побегушках у эго. И знаете, раздавил графоманскую гадину. Но всё ж иногда, несмотря на весь жизненный оптимизм, из меня вылазят какие-нибудь строфы, наполненные ядовитой рефлексией. Растущий информационный хаос, разлагающий стройные и простые идеи, требует более глубокой и интуитивной буквенной связи. Своего рода "чуйки". И тогда возникает подобная галлюцинаторная реакция на пост-правду.
ПСИ-ТЕРРОР
Пряная поросль последнего леса,
Город невежества вылез из вне…
Долгие дни в ожидании беса,
Краткие ночи в вине и вине.
Там, в полутьме, притаившийся шепчет -
Радио смерти, активность луны.
Город невежества вежами лечит
Пряная поросль вина и вины.
Сколько смеяться над гробом надежды?
Сколько прикажешь искать удила?
Восемь колёс у тряпичной одежды,
Пуговиц вечных, в чём мать родила.
Город с руинами дружбу не водит,
Лес постигает границы миров
Там за границами смерть колобродит
Трупными пятнами, гарью костров.
Город насыщен вином и загаром
Стыдно признаться на сникшей траве,
Я поработал над репертуаром -
Психотеррор в моей первой главе.