Лето, прощай..
Лето кончается, с этим приходится смириться, как смиряется тяжело больной человек со своей неизбежной кончиной и уже не цепляется за последние дни жизни, а провожает их со светлой грустью.
И какой там ликёр из августа, по Брэдбери, вернее - по той потрясающей пошлятине, что приписывают ему, и, видимо, поэтому чрезвычайно нравится экзальтированным дамам обоих полов и они старательно постят каждый год эти корявые строки, с претензией на оригинальность, в соцсетях.
"Август цедить надо медленно"? ЧТО там цедить? Из всех летних месяцев самый медлительный - май; впрочем, по странному недоразумению его отнесли к весне, а я считаю ранним летом. И люблю его именно за то, что он не делает так: фюить! - как раннеосенний август.
Осенний, осенний, не надо тешить себя иллюзиями. И дело даже не в прохладных ночах - что благо при тридцатиградусной жаре днём - да, и такая осень бывает, ничего экстраординарного. Но воздух - он меняется: запах, прозрачность - всё осеннее. Начинающие желтеть листья, как пробивающаяся седина у человека, что разменял третий десяток своей жизни. И - скоротечность, вот эта скоротечность времени, его неумолимость - это всё про осень.
Вспоминайте ушедшее лето, оно было с вами, делило свои дни и ночи. Отдавало себя всего - и жарой, и прохладой, солнцем и облаками. Его больше не будет. Будет другое, да. Но не это. Этого больше не будет. Оно кончилось.
