(no subject)
Возвращаюсь с работы - уже поздний вечер - это в августе было. Усталый какой-то, вроде и хочется домой побыстрее, а ноги идут неспеша, неторопятся. Весь день на ногах, только в обед и присел, как снова бежать. Вобщем, замученный, ноги болят от усталости, голова "не варит"...
И прохожу через сквер, что в пяти минутах ходьбы, как выходишь с работы. На скамейке двое сидят - он и она, лет под шисят, ну, может, ей под шисят, но ему-то уж точно под семисят. И поют...
Я ж не вспомню слова песни той. Но шаги свои, без того не быстрые, ещё больше замедлил умышленно. Тихо-тихо шагаю и слушаю. Эта песня из тех, что не ставят на радио, не услышать её и по телеку, не звучит она больше в "застолии"... Очень старая песня - про любовь она. И слова в ней простые-простые, слух нережущие, а ласкающие. Про любовь мужчины к женщине, про любовь женщины к мужчине. Добрая, нежная, ласковая.
И сидят они на скамейке белоснежной, за руки держатся крепко, она голову ему на плечо склонила, а вокруг цветы "вкуснопахнущие", за деревья уж солнце садится и я мимо такой проходящий. И, вдруг, понял я, что не зря всё. Что весь день, пусть тяжёлый и "каменный", но всё было не зря. И усталость, и боль, и заботы - ради этого мига прекрасного, что увидел-услышал в сквере засыпающем.
И понесли меня ножки бегом домой, будто б не было дня утомительного. Как молодой, как спортсмен начинающий. К своей милой , любимой, такой нежной...
И так чувства меня переполнили, что хотелось запеть, что хотелось расплакаться... А всего-то лишь двое на скамейке вечернею пели песню в саду засыпающем...
И прохожу через сквер, что в пяти минутах ходьбы, как выходишь с работы. На скамейке двое сидят - он и она, лет под шисят, ну, может, ей под шисят, но ему-то уж точно под семисят. И поют...
Я ж не вспомню слова песни той. Но шаги свои, без того не быстрые, ещё больше замедлил умышленно. Тихо-тихо шагаю и слушаю. Эта песня из тех, что не ставят на радио, не услышать её и по телеку, не звучит она больше в "застолии"... Очень старая песня - про любовь она. И слова в ней простые-простые, слух нережущие, а ласкающие. Про любовь мужчины к женщине, про любовь женщины к мужчине. Добрая, нежная, ласковая.
И сидят они на скамейке белоснежной, за руки держатся крепко, она голову ему на плечо склонила, а вокруг цветы "вкуснопахнущие", за деревья уж солнце садится и я мимо такой проходящий. И, вдруг, понял я, что не зря всё. Что весь день, пусть тяжёлый и "каменный", но всё было не зря. И усталость, и боль, и заботы - ради этого мига прекрасного, что увидел-услышал в сквере засыпающем.
И понесли меня ножки бегом домой, будто б не было дня утомительного. Как молодой, как спортсмен начинающий. К своей милой , любимой, такой нежной...
И так чувства меня переполнили, что хотелось запеть, что хотелось расплакаться... А всего-то лишь двое на скамейке вечернею пели песню в саду засыпающем...