Пьески (это я их не уничижительно, а любя:)))
Благодаря широко известному в узких кругах 
Павлу Рудневу (ему объявляется моя искренняя благодарность:))) я нашла новую пьесу Вячеслава Дурненкова Смысл жизни и тоже вот решила донести ее в массы:)
Дальше все под кат, потому что там сплошная
Ну, тут вообще все его пьесы
А вот мои тизеры:)))))
МАРШАК. Сейчас статью пишу “Каким должен быть детский писатель”.
БАРТО. Детский писатель должен быть непьющим и за всех душой болеть.
МАРШАК (жуя). А так бывает?
БАРТО. Вот я...
МАРШАК (перебивая). Вот я, вот я превращаюсь в воробья! Пишущий болен, пишущий для детей неизлечимо больной. Был такой немецкий поэт Фридрих Кох, писал для детей считалочки, в сорок под себя мочился и с погремушками ходил. Ли-те-ра-ту-ра это саморазрушение, дорогая моя, Агния Львовна, самоубийство проще говоря.
БАРТО. И что нам теперь делать?
МАРШАК. А ничего уже не поделаешь, раньше надо было думать...
© Голубой вагон
еще:
Фойе сельского клуба. Окна наглухо занавешены тяжелыми, защитного цвета шторами. По углам помещения на табуретках расставлены лампы-коптилки, сделанные из орудийных гильз. С потолка в изобилии свисают на нитках модели самолетов времен второй мировой войны. В помещение входит человек. Разговоры постепенно стихают
Описать вошедшего не сложно: длинные седые волосы, аккуратно подстриженная борода, цепкий взгляд. Одетый в старенькую плащ-палатку он похож на друида из голливудского фильма. Все встают.
ВСЕ (хором). Здравия желаем, Илья Сергеевич!
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ. Вольно.
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ (улыбнувшись). Молодцы. Так вот. Сегодня мы поговорим о том, что мешает нам стать настоящими людьми. Сегодня мы будем говорить о малодушии. Андреевна…
Встает невысокая полная женщина лет сорока.
АНДРЕЕВНА. Я.
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ. Андреевна, что главное в жизни?
АНДРЕЕВНА. Известно, что. Звеньевого держаться.
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ. Так. А если его из виду потеряла?
АНДРЕЕВНА. Ну, найтить надо.
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ. А если его сбили?
АНДРЕЕВНА ( растерянно оглядывается вокруг). На базу вернуться?
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ. Так нет базы. Разбомбили.
АНДРЕЕВНА ( в конец, запутавшись). Ну, наших искать и садиться там, где место есть…
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ. Садись на свое место.
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ. Тихо!
Все замолкают.
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ. Итак. Ведомый сбит, база уничтожена. Самолет находится над территорией противника. Горючего не хватит даже до линии фронта. Наступает растерянность. В таких случаях рука сама тянется к пистолету. В таких случаях это кажется единственно правильным решением. Мы называем это малодушием. Да, выхода нет. Никто не придет на помощь. В ближайшее время засекут с земли зенитчики. И вот вспышки, сильный удар. Надо принимать решение. Надо прыгать в темноту. Что мы знаем о темноте? Темнота не есть свет. Но свет одинаков везде и имеет постоянную природу. А темнота территории противника отличается от темноты освобожденной территории, так же как отличается черное от белого, холодное от горячего, истина от заблуждения. Итак надо прыгать и неизвестно, что ждет тебя там внизу. В эти минуты надо думать о первых. Надо вспоминать тех, кто летал на кубометре реек, о тех, кого жены целовали в лоб, провожая на летное поле. Что, испытал Сергеев при перелете Москва-Петербург? О чем думал Чкалов, пролетая под мостом? Что решил для себя Талалихин? Как поступили бы они? Путь летчика лишен отступления. Летчик имеет дело с практикой, той самой практикой, которая является критерием истины и основой бесконечного познания. Бесконечного познания, целью которого является недостижимый горизонт. Многие полагают, что практика - это только количество налетанных часов. Но это только начало пути. С рождения нам говорят, что нельзя отступать, нельзя бояться и проигрывать. Но нас не учат падать, не учат признавать свое поражение. Нам советуют признавать свои ошибки. Ошибки, но не поражения! В прошлый раз мы говорили о том, что между механиком и летчиком существует огромная разница. Один остается на базе, другой улетает на территорию противника. Только там, где все против тебя, начинается практика. Только там, над территорией врага, крылья становятся золотыми. И тогда линия горизонта уходит вниз, тогда исчезают пробоины и появляется горючее. И тогда ты видишь небесную эскадрилью, и в твои наушники врываются позывные Ведомого. Но сначала нужно упасть. Упасть на мокрые сучья леса, вжаться в мох и под лай овчарок, признаться - да, меня сбили. Я потерял машину, вокруг враги. Но, во мне нет малодушия. Я убил в себе механика, убил эту тварь, живущую ради пайка и спирта. Мне не надо знать, как работает двигатель. Моя цель - это горизонт, плавно уходящий вниз.
Илья Сергеевич садится на стул.
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ. На сегодня все свободны...
© Ручейник
Ну, и напоследок:
Дом престарелых, наши дни. Раннее утро. В средних размеров комнате на кроватях расположенных у стенок спят четверо: Кириченко, Прищепа, Сафрыгина и Кузьмин.
Входит Валера.
ВАЛЕРА. Значит так…Михал Петрович приказ издал - каждой палате по номеру самодеятельности приготовить, минут на пять…К нам сегодня делегация с фосфорного завода, если мы им понравимся - будут нашими шефами. К трем часам, чтобы номер был готов ...
Сафрыгина включает магнитофон. Играет Manson, композиция “The Disassociative”. Некоторое время сидят тихо. Прищепа курит у окна. Затем гасит папиросу и резко поворачивается.
ПРИЩЕПА. Чего кал мнем? Какие предложения?
КИРИЧЕНКО. Ну споем чего…я частушки знаю…
КУЗЬМИН. В прошлый раз тоже частушки пели, так эти мудаки с подшипникого развернулись, а потом полдника месяц не было…
САФРЫГИНА. Может пантомиму, как Енгибаров?
ПРИЩЕПА. Щас, секунду…
Залезает к себе в тумбочку, шуршит бумагами, достает картонную папку, кладет на кровать, развязывает тесемки, достает листки.
ПРИЩЕПА. Вот она… “Бельгийский часовой”….Давайте разбирать роли. Аркаша, ты…
КУЗЬМИН. Герой-любовник есть?
ПРИЩЕПА. Нету, есть Начальник Стражи. Ты Антонина Николаевна будешь Иоганна, падшая женщина….Наташа, а ты Ангел…
КИРИЧЕНКО. (прикрывая рот ладошкой, испуганно) Уяе…
ПРИЩЕПА. Значит так. Действие происходит в Брюсселе, ночью на площади Иоганна обнаруживает труп мужчины…Потом подходит начальник стражи, затем Ангел.
Диалогов нет, все читают по очереди…Вот твой текст, вот твой…
Прищепа ложится на стол и складывает руки на груди как покойник.
ПРИЩЕПА. Брюссель. Ночь. Идет проститутка Иоганна, она видит труп красивого мужчины. Останавливается, опускается перед ним на корточки.
САФРЫГИНА. (напряженно всматриваясь в текст) Какой красивый мужчина…Жаль, что он умер…С такого я бы не стала брать деньги…Да такой бы и не стал связываться со мной, верно он художник али химик…
ПРИЩЕПА. Алхимик.
САФРЫГИНА. Ага…алхимик…Какой он все-таки красивый…Как жаль, что я не встретила его раньше, я не дала бы ему умереть….Я бы чистила его колбы и протирала его книги, я родила бы ему ребенка…Я… Я устала. Мир это утренняя капелька мочи в кальсонах старика…Иоганна засыпает…Все что ли, Ген?
ПРИЩЕПА. Ложись под стол…Подходит Начальник Стражи.
Сафрыгина послушно залезает под стол и изображает спящую. Кузьмин, откашлявшись, более артистично, чем Сафрыгина, читает.
КУЗЬМИН. Какая страшная картина, а впрочем ведь чума повсюду…(заглядывает под стол)…Но как она красива, как не похожа на обычных женщин…А я таких ведь только вижу …и проституток…Как жаль, что я ее не встретил раньше, я смог бы защитить ее от смерти…Я так устал, прилягу рядом с ней…Воистину наш мир - бордель без фонарей. (залезает под стол) Николаевна, двигайся…
ПРИЩЕПА. Появляется Ангел…
КИРИЧЕНКО. А как он появляется?
ПРИЩЕПА. Красиво машет крыльями…
Кириченко ходит кругами и машет руками.
ПРИЩЕПА. Теперь читай…
КИРИЧЕНКО. (одевает очки, читает) Ночной Брюссель, ликуй…Два сердца слились в один неразрушимый орган …А ты чего разлегся трупик?
ПРИЩЕПА. (наизусть) Какое счастье гнить на радость людям. Морали нет, мы все в огонь прибудем…(садится на стол) Но только не они…Ночной Брюссель, плюю в твои огни….(плюет). Все…занавес.
КУЗЬМИН. (высовываясь из под стола) Круто, Ген!...
© Mutter
Павлу Рудневу (ему объявляется моя искренняя благодарность:))) я нашла новую пьесу Вячеслава Дурненкова Смысл жизни и тоже вот решила донести ее в массы:)
Дальше все под кат, потому что там сплошная
Ну, тут вообще все его пьесы
А вот мои тизеры:)))))
МАРШАК. Сейчас статью пишу “Каким должен быть детский писатель”.
БАРТО. Детский писатель должен быть непьющим и за всех душой болеть.
МАРШАК (жуя). А так бывает?
БАРТО. Вот я...
МАРШАК (перебивая). Вот я, вот я превращаюсь в воробья! Пишущий болен, пишущий для детей неизлечимо больной. Был такой немецкий поэт Фридрих Кох, писал для детей считалочки, в сорок под себя мочился и с погремушками ходил. Ли-те-ра-ту-ра это саморазрушение, дорогая моя, Агния Львовна, самоубийство проще говоря.
БАРТО. И что нам теперь делать?
МАРШАК. А ничего уже не поделаешь, раньше надо было думать...
© Голубой вагон
еще:
Фойе сельского клуба. Окна наглухо занавешены тяжелыми, защитного цвета шторами. По углам помещения на табуретках расставлены лампы-коптилки, сделанные из орудийных гильз. С потолка в изобилии свисают на нитках модели самолетов времен второй мировой войны. В помещение входит человек. Разговоры постепенно стихают
Описать вошедшего не сложно: длинные седые волосы, аккуратно подстриженная борода, цепкий взгляд. Одетый в старенькую плащ-палатку он похож на друида из голливудского фильма. Все встают.
ВСЕ (хором). Здравия желаем, Илья Сергеевич!
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ. Вольно.
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ (улыбнувшись). Молодцы. Так вот. Сегодня мы поговорим о том, что мешает нам стать настоящими людьми. Сегодня мы будем говорить о малодушии. Андреевна…
Встает невысокая полная женщина лет сорока.
АНДРЕЕВНА. Я.
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ. Андреевна, что главное в жизни?
АНДРЕЕВНА. Известно, что. Звеньевого держаться.
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ. Так. А если его из виду потеряла?
АНДРЕЕВНА. Ну, найтить надо.
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ. А если его сбили?
АНДРЕЕВНА ( растерянно оглядывается вокруг). На базу вернуться?
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ. Так нет базы. Разбомбили.
АНДРЕЕВНА ( в конец, запутавшись). Ну, наших искать и садиться там, где место есть…
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ. Садись на свое место.
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ. Тихо!
Все замолкают.
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ. Итак. Ведомый сбит, база уничтожена. Самолет находится над территорией противника. Горючего не хватит даже до линии фронта. Наступает растерянность. В таких случаях рука сама тянется к пистолету. В таких случаях это кажется единственно правильным решением. Мы называем это малодушием. Да, выхода нет. Никто не придет на помощь. В ближайшее время засекут с земли зенитчики. И вот вспышки, сильный удар. Надо принимать решение. Надо прыгать в темноту. Что мы знаем о темноте? Темнота не есть свет. Но свет одинаков везде и имеет постоянную природу. А темнота территории противника отличается от темноты освобожденной территории, так же как отличается черное от белого, холодное от горячего, истина от заблуждения. Итак надо прыгать и неизвестно, что ждет тебя там внизу. В эти минуты надо думать о первых. Надо вспоминать тех, кто летал на кубометре реек, о тех, кого жены целовали в лоб, провожая на летное поле. Что, испытал Сергеев при перелете Москва-Петербург? О чем думал Чкалов, пролетая под мостом? Что решил для себя Талалихин? Как поступили бы они? Путь летчика лишен отступления. Летчик имеет дело с практикой, той самой практикой, которая является критерием истины и основой бесконечного познания. Бесконечного познания, целью которого является недостижимый горизонт. Многие полагают, что практика - это только количество налетанных часов. Но это только начало пути. С рождения нам говорят, что нельзя отступать, нельзя бояться и проигрывать. Но нас не учат падать, не учат признавать свое поражение. Нам советуют признавать свои ошибки. Ошибки, но не поражения! В прошлый раз мы говорили о том, что между механиком и летчиком существует огромная разница. Один остается на базе, другой улетает на территорию противника. Только там, где все против тебя, начинается практика. Только там, над территорией врага, крылья становятся золотыми. И тогда линия горизонта уходит вниз, тогда исчезают пробоины и появляется горючее. И тогда ты видишь небесную эскадрилью, и в твои наушники врываются позывные Ведомого. Но сначала нужно упасть. Упасть на мокрые сучья леса, вжаться в мох и под лай овчарок, признаться - да, меня сбили. Я потерял машину, вокруг враги. Но, во мне нет малодушия. Я убил в себе механика, убил эту тварь, живущую ради пайка и спирта. Мне не надо знать, как работает двигатель. Моя цель - это горизонт, плавно уходящий вниз.
Илья Сергеевич садится на стул.
ИЛЬЯ СЕРГЕЕВИЧ. На сегодня все свободны...
© Ручейник
Ну, и напоследок:
Дом престарелых, наши дни. Раннее утро. В средних размеров комнате на кроватях расположенных у стенок спят четверо: Кириченко, Прищепа, Сафрыгина и Кузьмин.
Входит Валера.
ВАЛЕРА. Значит так…Михал Петрович приказ издал - каждой палате по номеру самодеятельности приготовить, минут на пять…К нам сегодня делегация с фосфорного завода, если мы им понравимся - будут нашими шефами. К трем часам, чтобы номер был готов ...
Сафрыгина включает магнитофон. Играет Manson, композиция “The Disassociative”. Некоторое время сидят тихо. Прищепа курит у окна. Затем гасит папиросу и резко поворачивается.
ПРИЩЕПА. Чего кал мнем? Какие предложения?
КИРИЧЕНКО. Ну споем чего…я частушки знаю…
КУЗЬМИН. В прошлый раз тоже частушки пели, так эти мудаки с подшипникого развернулись, а потом полдника месяц не было…
САФРЫГИНА. Может пантомиму, как Енгибаров?
ПРИЩЕПА. Щас, секунду…
Залезает к себе в тумбочку, шуршит бумагами, достает картонную папку, кладет на кровать, развязывает тесемки, достает листки.
ПРИЩЕПА. Вот она… “Бельгийский часовой”….Давайте разбирать роли. Аркаша, ты…
КУЗЬМИН. Герой-любовник есть?
ПРИЩЕПА. Нету, есть Начальник Стражи. Ты Антонина Николаевна будешь Иоганна, падшая женщина….Наташа, а ты Ангел…
КИРИЧЕНКО. (прикрывая рот ладошкой, испуганно) Уяе…
ПРИЩЕПА. Значит так. Действие происходит в Брюсселе, ночью на площади Иоганна обнаруживает труп мужчины…Потом подходит начальник стражи, затем Ангел.
Диалогов нет, все читают по очереди…Вот твой текст, вот твой…
Прищепа ложится на стол и складывает руки на груди как покойник.
ПРИЩЕПА. Брюссель. Ночь. Идет проститутка Иоганна, она видит труп красивого мужчины. Останавливается, опускается перед ним на корточки.
САФРЫГИНА. (напряженно всматриваясь в текст) Какой красивый мужчина…Жаль, что он умер…С такого я бы не стала брать деньги…Да такой бы и не стал связываться со мной, верно он художник али химик…
ПРИЩЕПА. Алхимик.
САФРЫГИНА. Ага…алхимик…Какой он все-таки красивый…Как жаль, что я не встретила его раньше, я не дала бы ему умереть….Я бы чистила его колбы и протирала его книги, я родила бы ему ребенка…Я… Я устала. Мир это утренняя капелька мочи в кальсонах старика…Иоганна засыпает…Все что ли, Ген?
ПРИЩЕПА. Ложись под стол…Подходит Начальник Стражи.
Сафрыгина послушно залезает под стол и изображает спящую. Кузьмин, откашлявшись, более артистично, чем Сафрыгина, читает.
КУЗЬМИН. Какая страшная картина, а впрочем ведь чума повсюду…(заглядывает под стол)…Но как она красива, как не похожа на обычных женщин…А я таких ведь только вижу …и проституток…Как жаль, что я ее не встретил раньше, я смог бы защитить ее от смерти…Я так устал, прилягу рядом с ней…Воистину наш мир - бордель без фонарей. (залезает под стол) Николаевна, двигайся…
ПРИЩЕПА. Появляется Ангел…
КИРИЧЕНКО. А как он появляется?
ПРИЩЕПА. Красиво машет крыльями…
Кириченко ходит кругами и машет руками.
ПРИЩЕПА. Теперь читай…
КИРИЧЕНКО. (одевает очки, читает) Ночной Брюссель, ликуй…Два сердца слились в один неразрушимый орган …А ты чего разлегся трупик?
ПРИЩЕПА. (наизусть) Какое счастье гнить на радость людям. Морали нет, мы все в огонь прибудем…(садится на стол) Но только не они…Ночной Брюссель, плюю в твои огни….(плюет). Все…занавес.
КУЗЬМИН. (высовываясь из под стола) Круто, Ген!...
© Mutter