Новогодняя Каталония. Часть 1
Рассказ о впечатлениях при заезде в Ллорет де Мар, небольшой приморский курортный городок в Испании.
Простите, в Каталонии. "Catalunya"
А так же об Италии: ее мне удалось зацепить только немного, крылом, но мои представления о туристической Италии совершенно изменились.
---------------------
Не люблю я праздники. И Новый Год не люблю. Веселиться я люблю, но когда "по распоряжению партии и правительства" назначаются специальные дни, в которые народу должно веселится, и все тщательно стараются это исполнить... Глупость какая.
И пить я не люблю. Особенно купленное в дни увеселений вино и шампанское, "самое настоящее, причем купленное по удивительно низкой цене"...
Я люблю новосветовский брют, испанскую малагу бочковую, да и вообще, как говорил устами своего героя Глен Кук: "Если бы боги хотели, чтобы люди пили этот перегнивший сок - они не придумали бы пиво".
Так что уже в предновогодние дни я устал объяснять, что я не хочу пить, и вот это не хочу, это тоже, и даже вот столечко удивительных напитков не хочу, и очень уважаю, но все равно не хочу.
В Испании же новый год не отмечают, а Рождество они уже отыграли, и маяться десять новогодних дней бездельем и навязанными делами - не хотелось. Когда-то мы с Катей посчитали и как-то так получилось, что мы можем вдвоем совершенно бесплатно взять - да и слетать в Испанию в любое время. Так что мы сложили наши активы с пассивами и за два дня до конца года - шмыг - улетели в Испанию. Простите, в Каталонию. "Бар()елона", с мягким английским "thе".
Правда, московская погода в этом году преподнесла сюрприз - полное обледенение всего-всего. А так как наши аэропорты, понятно, не ожидали, что зимой, в декабре, что-то может обледенеть, то они "встали".
Ссылались на то, что антиобледенительную жидкость то ли не завезли, то ли выпили по дороге. Кин-дза-дза.
Для нас черт был не так страшен, как его малевала пресса: внимательно глядя на репортажи (а если их смотреть внимательно, то обычно видно всю правду), становилось понятно, что канселлили, то есть отменяли только внутренние рейсы, а международные отправляли. Но - да, люди на несколько суток застряли в зонах паспортного контроля. Российским рейсам очень сочувствую.
Стремясь показать, как мы опозорились перед мировой общественностью, журналисты старательно выискивали международные жертвы. Но единственное, что они откопали - блондинку, которая слезливо жаловалась, что "из-за всего этого кошмара" она вместо Цюриха летит в Берн, и папочка, который должен был приехать за ней из Берлина на машине, теперь вынужден будет ехать в Берн... Вот как хотите, а у меня она сочувствия не вызвала.
Международные рейсы летали, так что лично у нас все должно было быть тип-топ. Правда, представитель метеоцентра, плотоядно ухмыляясь с экрана, посулил надвигающийся с Украины циклон со снежными заносами, завалами, смерчами и вообще катастрофой 2012. Но вроде мы удачно попадали в "окно" между буйствами стихии и с утра рванули в Шереметьево на Аэроэкспрессе.
Аэроэкспресс - это такой поезд. Гадский поезд. Поганый, неустроенный, бестолковый и дорогой, не буду больше о нем писать. Но один, большой плюс у него есть: на московские пробки ему чихать и ходит он регулярно, что позволяет сильно сэкономить время на дорогу.
В Шереметьево, как и обещали по телевизору - понаехала прокуратура. Чтобы, значит, карать, и чтобы все срочно заработало. По моему, этим объяснялось, что в аэропорту наличествовал только рядовой состав персонала, который расслабленно шлялся и ничего не делал. Гмы. А че пахать-то, когда все начальство вызвали на ковер, да и вообще его может сменят.
Попавшие в задержки люди - были. Не смотря на душераздирающие репортажи о голоде и сне на продуктовых ящиках - на прекрасных надувных матрасах, они уже совершенно по домашнему лежали и спали, или беседовали. Обжились полностью, особенно те, кто вот уже которые сутки не мог покинуть зону паспортного контроля. Сочувствую.
На наш же рейс толпились горнолыжники с негабаритными грузами. Я завидовал. Как-то у меня с горными лыжами не сложилось: въелась в мышцы каратистская "задняя" стойка, совершенно не пригодная для горных лыж. За окном самолеты поливали антиобледенителем и все шло хорошо. Пока не начал падать обещанный метеорологом снежок.
Впрочем, мы уже вылетали. Впрочем, на нашем гейте никак не мог улететь рейс на Таллин. А снежок падал все гуще. А по нашему рейсу никакой информации не было. А время вылета уже подошло. А на таллинский рейс ждали зарегистрированного пассажира. Тормознутые прибалты... А уже начала мести метель. А время нашего вылета уже прошло. А таллинский борт все ждал пассажира. А информации по нашему рейсу никакой.
Наконец подбежал этот потерявшийся зарегистрированный: наглая русская морда. Был по быстрому отчитан девушками на контроле и, провожаемый тяжелыми взглядами нашего рейса, сел в самолет.
Наконец объявили перенос нашего рейса. И хотя до нового времени вылета оставалось всего пять минут, а посадку все не объявляли - никому не было смешно: за окнами уже мела полноценная метель, а на взлетное поле выехали снегоуборочные машины. А после отчаливания таллинского рейса у посадочной кишки нашего гейта никакой новой авиатехники не появилось...
Время отложенного вылета прошло, но по прежнему значилось на табло, мы смотрели, как на поле таллинца поливают антиобледенителем из смешного крана и старались не смотреть в ту сторону, где лежали люди на матрасах.
Почувствовав нарастающее напряжение, работники аэропорта решили дать нам физическую разрядку. Другое предположение: девушка с микрофоном, объявлявшая гейт для нашего рейса - играла в карты со службой, обновляющей данные на табло. В результате их игр, все пассажиры начали задумчивой трусцой перебегать между гейтом, объявляемым девушкой по громкой связи, и выскакиваемым на табло.
Мы с Катей участвовать в этом отказались и расположились в креслах. А что толку: ни к тому, ни к этому гейту до сих пор не пристыковали самолетик.
Через кувырнадцать минут один из работников аэропорта проигрался, и нас стали пропускать на посадку. (Победила служба, отвечающая за табло).
Но самолетика у посадочной кишки - не было, и никто не торопился чистить там снег.
Разглядев под посадочной кишкой автобус, я не слишком тихо озвучил предположение, что-де сейчас нас на автобусике повезут к самолетику, который наверное, уже стоит в начале взлетной полосы и готовится взлететь. Лица пассажиров, до которых долетел мой не громкий, но уверенный голос - заметно расслабились и подобрели.
Причем сдавших все теплые вещи в багаж пассажиров ни капли не испугала перспектива пересаживаться из автобуса под метелью: подумаешь, немного померзнуть... Улететь бы вообще, а то - вон, людям на матрасах уже обед принесли.
В Шереметьево гейты - это такие башенки, пристроенные к посадочным залам. Со второго этажа заходишь в гейт, а из него идет кишка, пристыкованная к самолету. Но можно и спустится вниз, чтобы выйти на взлетное поле.
Вошли мы в наш новый гейт, прошли мимо посадочной кишки, спустились вниз и сели в автобус. Как шибко умный - я предложил Кате идти последними, в конце очереди, чтобы не мерзнуть в автобусе, и выйти первыми. Уловка сработала: как только мы сели, автобус поехал. Доехал до соседнего гейта... и нам предложили выходить - и заходить в этот гейт.
...
Зайдя и поднявшись на второй этаж, мы по счастью, не пошли снова в зал ожидания, а по кишке наконец-то загрузились в самолет.
Вот она, разгадка!! Из-за повсеместного обледенения наш самолетик просто-напросто примерз к этой кишке! Да и правда, зачем запускать двигатели и тратить лишнее топливо, отрываясь от первой кишки, если для посадки пассажиров тут же придется примерзать ко второй.
Хотелось бы рассказать о том, как наш самолет долго рычал турбинами, рыл землю колесами, а потом смог оторвался и как пробка рванул по взлетному полю...
Но увы - мы заснули.
Еще много лет назад, сев в самолет, я наблюдал интересную картину. В то время как все пассажиры рвались к окнам, долго таращились на взлетное поле, заливали скуку коньяком и виски, а взлетев - изнывали от безделья и постепенно впадали в коматозное состояние - три девицы, войдя в самолет, уселись на центральный ряд, взяли у стюардессы одеяла - и заснули.
Проснулись они аккурат к еде, потом снова заснули и проснулись уже при посадке.
Пришло время опробовать такой стиль перелета. Мы взяли у проводницы одеяла (в них уютнее), пристегнулись, чтобы не будили, свернули из одежды подушки и - хлобысь... Сквозь сон я посматривал, как через какое-то (долгое) время мы поехали, долго выруливали на взлетную полосу... И наконец взлетевший и мягко покачивающийся самолет - нас совершенно убаюкал.
И вы знаете - эксперимент оказался крайне удачным! Проснулись мы точно к еде и потом снова заснули. На обратном пути это нас вообще спасло, так как добирались мы в общей сложности ровно 24 часа, и как раз перелеты - было самое неутомительное: выспались. Не смотря на то, что мне в самолетах некуда девать ноги.
Кстати, бортпроводницу на рейсе в Барселону мы уже встречали раньше: она ехала в Шереметьево рядом с нами в поезде. Очевидно, зто и определило наши дальнейшие приключения со стюардессами.
В Барселоне мы высадились свеженькие - и на стоянке такси нас встретили распределяющие поток пассажиров работники, почему-то все сплошь евроафриканцы.
Извините. Негры.
Вообще, в Испании очень много евроафриканцев.
(А все-таки хорошо жить и писать в свободной стране). Негров там много!!! До фига.
Часть из них работает, но роман Ивлина Во "Черная напасть" я вспоминал частенько. Особенно когда толпы негров человек по двадцать рассаживалось на полу в метро и жрали какую-то шнягу, разложив миски на оном же полу.
Когда на мое очередное "фэ" Катя поинтересовалась, что у меня за расистская реакция, я совершенно искренне процитировал "Ширли-мырли":
- Я, конечно, не расист. Но вот негров... Как-то к себе не подпускаю.
Ну наверное, в каждой стране своя "черная напасть". В Англии вот - арабы, а в Испании - негры. Большинство заняты тем, что крутят в парикмахерских друг другу дреды, или на улицах толкают с рук всякую шнягу.
Еще много в Испании индийцев - но это как раз вполне уважаемая, интеллигентная нация. Конечно, они достают всех своей пахучей едой, но наверное, в душистой Индии, если еда не будет наполовину состоять из вонючих приправ - то ее запах вообще нельзя будет почувствовать. Да и вообще, индийцы - нация математиков, шахматистов, политиков мира, не говоря уже о многовековой истории и культурных традициях.
Хотя у негров наверняка тоже есть свои многовековые культурные традиции. Ну например... Мнээ... Ну скажем... Баскетбол? Джаз? АРэНБи??
Ну, пусть будет так : ))
Еще в Испании немало бомжей. Только их трудно отличить от местного населения, когда они не просят милостыню и не спят в метро: то ли бомжи одеваются так хорошо, то ли европейцы в рванье...
Скорее, второе. Но постигнуть тонкую грань между тем, когда в Европе костюм еще носят, а когда уже выбрасывают - я не могу. Хотя не исключен еще вариант Незнайки-на-Луне: если ты в шляпе - то ты гражданин, а если без шляпы - то бездомный и тебя загребут в каталажку : ))
Но на этом и все о не-позитивном и не-интересном.
Впрочем, еще - бестолковые таксисты. Меня заранее предупреждали, но все равно: когда он, таксист, спрашивает куда ехать - меня, человека без испанского языка, которого он везет из аэропорта в место, которое я еле смог ему правильно произнести... Ночь, огни не горят на каком-то замшелом муниципальном шоссе, куда он свернул с "ауописта" раньше, чем нужно... А я тоже не знаю, куда поворачивать на этих перекрестках без указателей, освещаемых светом фар и в маленьких городках с единственным центральным перекрестком, вот ведь странно-то... Знаю, что справа море, поэтому сильно не промахнемся: ну, вроде не промахнулись. Но посреди дороги, в каком-то лесу, у нас кончился газолин. Ща типа встанем без него. А у меня с собой его тоже нема!
Я вспоминал подмосковных таксистов, у которых даже просеки отмечены на GPS. У этого GPS тоже был, а толку-то...
Вот водители испанских маршрутных автобусов - совсем другое дело, а таксисту я долго объяснял, что нам нужно в Ллорет де Мар, нет, не в Лорет, в Ллорет де Мар, вот, в название которого я тыкаю на карте, да, именно в него, да не в Лорет, а именно в Ллорет де Мар, на берегу Мар, Моря! Ллорет называется, да посмотри же ты на карту! За Бланесом. Да, туда. Точно. Да, поедем, хрен с ним.
Но уж куда поворачивать по дороге... Я вообще-то спал по дороге, когда он меня об этом спросил : )))
По приезде в Ллорет де Мар у меня быстро всплыл в памяти испанский язык. Причем неожиданно для меня самого: в первый же вечер, когда я вышел покурить и поглазеть на пустынный ночной город, три испанские девушки с чемоданами подросткового возраста (девушки, а не чемоданы) вдруг спросили у меня дорогу к какому-то отелю, про который им никто не мог сказать. Я так удивился тому, что понимаю испанскую речь, что вспомнил, как мы проезжали мимо этого отеля и спокойно объяснил, как к нему идти (причем как позже выяснилось - не наврал). После такого проявленного к испанским туристкам гостеприимства я почувствовал себя вполне ассимилированным и готовым к изучению города.
Ллорет. (который де Мар)
Я давно хотел попасть в приморский курортный городок зимой, в несезон, еще со времен фильма Асса. И вот наконец - попал.
Ну что сказать... Как и ожидалось - довольно-таки пусто. Пустынно.
Лавки-магазины-кабаки задраены наглухо, по пустым тротуарам ветер гонит мусор и одиноких прохожих, ежащихся от арктического ветра, за забор зацепился клубок перекати-поле и одинокий шакал смотрит вдоль улицы...
Шучу.
Во первых: 14-16 градусов тепла. Во вторых, многие лавочки не закрылись, и зажато ютятся между заколоченными на зиму соседями. Открыт, как ни странно, и магазин пляжных принадлежностей, владельца которого, индуса, не мало не смущало то, что он каждое утро выставляет витрину с кремами от обгорания, при этом кутаясь в пуховик с шарфом.
Пустынные пляжи, на которых только играет в волейбол или иные вида спорта местная молодежь, да изредка приходят посидеть одинокие парочки. Местные, отоваривающиеся вместе с нами в супермаркетах. Европейцы, приехавшие на отдых. Обязательно негры (хит сезона - продажа на ночных перекрестках какой-то игрушки - шняги со светодиодами, а так же цветов, подобранных после Рождества из мусорки). Русские. Соотечественники, значит.
Русских было немало, но особенно был заметен слабый пол. По шпилькам в сочетании с мехами. Ну в принципе логика есть: курорт - значит шпильки, заграница - значит выпендриться, зима - значит шуба до пят. Кто поскроменее - просто в различные меха (а может, кто поумнее). Хотя одну немку в белой шубе до пят я тоже засек.
Я вообще люблю прислушиваться к людям в других странах. Угадывать, откуда они родом, что их интересует, что тут делают.
Поэтому услышанная русская речь вызывает у меня разочарование: хочется экзотики.
На мою беду, Ллорет довольно популярен в России. Плакаты "Русских дам ждем в супер ночном клубе", "Русский магазин"... И насколько я понимаю, туда таки ломятся приезжие россияне. Зачем - для меня всегда было загадкой. Вы же приехали в другую страну, здесь столько интересного и нового за каждым углом!
Похожая черта, судя по книгам, есть и у англичан: в чужой стране судорожно искать соотечественников и стараться не отлипать от них.
Впрочем, как в другой стране можно провести неделю-другую, не выходя из отеля - для меня тоже непостижимая загадка. Не зайдя даже на соседнюю с отелем улицу, и привезти это бесконечное число однообразных фотографий... Давайте, кстати, их перечислим. "Наш номер" - ну это хотя бы понятно: родственники требуют отчета, и если добиться какого-то рассказа о стране не представляется возможным (а откуда ему взяться-то), то хотя бы посмотреть, где спали. Итак, "наш номер", "я на балконе нашего номера", "пальма в холле отеля", как более смелый вариант - "пальма рядом с отелем", логичное "я под этой пальмой". Дальше идет уже совсем экзотика: "прикольный магазинчик рядом с отелем" и "прикольный магазинчик, где была куплена такая-то шняга", "из окна автобуса во время экскурсии", а так же "какая-то хрень, куда водили нашу экскурсию, но я не помню, как называется". Кусочек пляжа возле отеля покрывается фотоснимками очень густо, причем вовсе не похожими друг на друга, а в разных позах: с поднятой рукой, с опущенной рукой, в солнечных очках, без них...
Между прочим, сам я очень ценю обзорные экскурсии, и в незнакомой стране стараюсь на них попасть в первые дни: это прекрасная возможность своими глазами взглянуть на длинную череду мест и запомнить, куда не обязательно, а куда стоит потом направить свои стопы. В Ллорете я много лет назад был, поэтому "обзорную экскурсию" мы устроили себе сами, на местном автобусе. Он идет по старому и новому Ллорету эдакой восьмеркой, и мы заложили на нем полтора маршрута, сойдя в наиболее удаленном месте.
Ллорет де Мар состоит из двух частей, разделенных горой. Новый Ллорет, "Фаналс": в основом отели, а подальше от горы, в сторону Бланеса - новостройки.
Причем не смотря на всеобщее восхищение "западным образом жизни", в этом строительстве ясно угадывается ажиотаж возведения хрущевок. Которые, собственно, и возводятся. Причем не только в Испании: так строится и живет все средиземноморье: пятиэтажки с бельевыми веревками на балконах. Ну чуть иная планировка и учитывая местный климат - хлипкие "летние" стены и отсутствие отопления.
Впрочем, до этого района туристы не доходят: ведь от отельной зоны придется прошагать чуть ли не сотню метров... Имеет ли смысл для того, чтобы потом сказать "я видел Испанию" - забираться в такую глушь, да и туристические магазинчики там как-то сразу и резко исчезают...
Еще в Новом Ллорете длинный-длинный пляж с длинной-длинной набережной, и известное среди продвинутых туристов "кошачье царство", но об этом позже.
С другой сторны горы - "Старый Ллорет": большой город, залегший между двух гор. Турзоны две: одна прямо у моря, и эта турзона представляет из себя набережную и "главный туристический проспект", параллельно которым расположены еще две туристические улицы, уже для совсем взыскательных туристов, готовых без страха отойти два квартала от отеля. Там поинтереснее, это даже не столько турзона, а скорее, местная территория для прогулок. Эти улицы утыканы всем, что требуется туристу: магазинчиками, битком набитыми шнягой, которую могут скупать люди только находясь в особом "безмозглом" туристическом состоянии, и барами в стиле "кабак туристический обыкновенный". Как водится, ассортимент там стандартный, цены в духе "заплатите, куда вы денетесь", а еда уровня "слопаете, потому что выбора у вас все-равно нет".
А вот шагнув еще два шага дальше - можно попасть в сам Ллорет де Мар.
Узенькие-узенькие улицы, вьющиеся змеями по горам, дома, построенные так, как казалось симпатичней строившим их в разные столетья. Магазины хозтоваров и заведения, активно продававшие билеты какой-то государственной лотереи нас все-таки не интересовали, а вот бодеги - да.
Бодега: вариант кабака, не знаю точно, каталонский или испанский. Отличительные особенности: нечто полуподвальное, где местные жители обсуждают с барменом-владельцем злободневные вопросы, низкие столы, сбитые из толстых мореных досок, к ним низенькие скамьи из того же материала. А главное - винные бочки с ввернутыми кранами и названиями вин, лаконично и неровно выписанными на бочках белой краской или мелом.
Так что заползаешь за эти столики, чувствуя себя в песочнице, и начинаешь пятидесятиграммовыми стопками дегустировать надписи на бочках. Вкус вина - неописуем (я сравнивал с "тем же самым" в бутылках, совсем другой вкус), а цены... В принципе, это давно не вызывает удивления. Это всякие там соки-воду надо готовить хитрым образом, а вино-то, его в средиземноморье хоть залейся... И как следствие, цена куда ниже, чем у обычного апельсинового сока.
Я поклонник Малаги - вот ее мы и пили. На закуску идет, например, "пернил". Выглядит это так: целиком нога (жаль, что не человеческая), вместо с копытом, зажата на специальной доске в специальном держателе, а хозяин бодеги острым ножом срезает с нее тоненькие-тоненькие, просвечивающие куски - и наваливает тебе на тарелку. С вином - ммммм... По мне, так только ради этого стоит ехать в Каталонию.
Кстати, каталонцы считаются очень прижимистыми и по этому поводу фигурируют во множестве анекдотов, но когда мы с Катей в очередной раз ввалились в облюбованную нами "Бодегу д'Арт" и забросили рюкзаки с фототехникой на привычный нам столик в углу - хозяин, видно, решил прикормить постоянных клиентов, и утроил наши порции.
Бродили мы с полной выкладкой фототехники, и на то у меня была причина. В начале декабря я наконец вплотную занялся ночной съемкой, и первое на что наткнулся: холодно, блин! В Москве-то. Я только осваивал этот вид съемки и мне требовалось не торопясь, с толком и чувством, подумать, покурить, сделать снимок, опять подумать, что-то подправить, снова снять, сравнить, покумекать...
В зимней Москве все "подумать" у меня сводилось к мыслям о том, сколько мне бежать до теплого помещения, поэтому в описываемую поездку я решил активно поучится ночной съемке. В Москве -12..-16, а здесь те же градусы, только со знаком плюс: отлично.
Но все же о Ллорете. Горный городок. Не то чтобы там скалы и кручи, но ровное место - только те самые "туристические улицы". А сами улочки Ллорета - то вверх, то вниз. Голени разрабатываются очень здорово: я понял, что мне не нравилось в профилях ног местных испанок. Ну у меня и вообще испанки не вызывают восторга, как впрочем и жительницы других европейских стран, где я был. Экзотичны и интересны - временами очень, а все же самые красивые девушки - в России.
Горные улочки Ллорета, вымощенные камнем, описать или показать не представляется возможным, они все разные. Так как мы жили в Фаналсе, а бродили по всему Ллорету, то постоянно искали новые пути через гору, разделяющую этот городок на две части. На самом удобном пути - чтобы на него попасть, нужно было свернуть с "главной туристштрассе" в узкий проулок между домами, потом еще свернуть, еще - и начать подниматься в гору по жилой улице. Так вот, например на этой улице я увидел, что имелось в виду под "каморка папы Карло под лестницей". Один из двухэтажных домиков с садиком размером метр на полметра имел наружную каменную лестницу на второй этаж, а под эту лестницу - вела с улицы совершенно отдельная, явно "жилая" дверь.
К сожалению, сфотографировать ту каморку так, чтобы было видно, не представляется возможным: на узкой изгибающейся улице просто некуда отойти, чтобы целиком взять ее в кадр.
Для реалистичности можно добавить, что в предыдущих веках проблема избавления от помоев решалась очень просто: с помощью окна. Прямо-таки представлялось, как все это под ногами местных кабальеро текло вниз, к морю, и становился прост и понятен смысл выражений "верхний" и "нижний город", а так же "жить на холме". Провести мусоропровод в эти дома не представляется возможным и сейчас, а для каких-нибудь баков места на улице просто нет, поэтому мусор в пакетах выставляется за дверь, на улицу, откуда его ночами собирают мусорщики на вполне современных электромобильчиках.
Ночью Ллоретом владеют кошки. О "ночи" я еще скажу далее, это заслуживает отдельной темы, а кошки в Испании хорошие, не ущербные.
Собаки - нет. Бродячих там мало, а домашние собаки довольно любимы каталонцами и выгуливаются на поводках прямо на тротуарах. В "цивилизованной" Европе, о которой мы столько наслышаны из прессы, действительно в магазинах продаются и пакетики для собачьих фекалий, и совочки-перчатки... Вот только цивилизованные каталонцы их игнорируют, а ночью на улицах лучше смотреть, куда ступаешь. Впрочем, с этим я вполне согласен, так как мне пришлась по душе еще одна каталонская манера: докурив, бросать окурки там, где тебе удобно. Коммунальные службы вполне эффективно работают по ночам.
Кстати, зарисовка: ночью дама на шпильках и в меховом манто треплется о жизни со своей подругой, ходя за ней по пятам, а та убирает улицу, все эти окурки и прочее. Монолог с сочувственными ответами ведется на тему "А этот козел, представляешь, отвечает мне..." и ведется на "чиста русском".
Еще на ту же тему объявления на столбах "Подключу интернет". В смысле, по русски.
В автобусе, пока мы катались по Ллорету, русская речь тоже часто звучала, причем туристами там были только мы. Но вернемся к животным.
К собакам там отношение очень полярное. Это может быть нечто сногсшибательное и огромное: лоснящиеся доги, расчесанные гончие, водолазы, в общем - что-то очень красивое и большое, не меньше сеттера.
Но чаще на противоположном конце поводков висят такие дворняги, что непонятно, зачем такую голубую кровь сажать на поводок: сбежать она не может, так как кто еще ее возьмет в дом, а если уж сбежит - то кровосмесительный коктейль в крови этой дворняги не даст ей пропасть с голоду в любом случае.
Кошки же владеют ночным городом. Они появляются на вершинах горных улочек и наблюдают, как вы, пыхтя, карабкаетесь к ним по мостовой, а потом уходят с видом "вы мне не интересны, а отчасти даже омерзительны" по своим кошачьим делам.
Днем они ведут себя более скромно, рядами дремля на рыбацких лодках, очевидно, в ожидании рыбаков с уловом, и в отличие от корфуанских кошек - выглядят вполне пристойно. А однажды мы попали в кошачье царство.
Как-то я решил прогуляться к самым дальним скалам нового Ллорета с фотографическими целями. В том месте горы подступают близко к морю, и набережная зажата между пляжем и обнажениями скальной породы, перемежающимися небольшими полянками на склонах, поросшими кустами и деревьями.
Двигаясь по набережной и завернув за очередную скалу, я вдруг увидел кошек. Их было много: десяток я насчитал, а еще сколько-то сидело под кустами. Они нежились на солнце, дрались, общались, спали - в общем, вели нормальную общественную жизнь. Место для такого царства и впрямь было удобное: пара прыжков вверх по скале или крутому склону - и они вне досягаемости собак, на набережной - сердобольные туристы, а выше в лесу - птицы и мыши.
На обратном пути, после съемки, кошек в этом месте было значительно меньше, но я все-равно решил привести туда Катю.
И вот как-то днем, запасшись банкой кошачьего корма, мы направились в это место.
Как водится в таких случаях, на заросшем склоне кошек наличествовало всего пара штук. Катя принялась с ними общаться, а я не торопясь осмотрелся вокруг, выудил из кармана банку с кормом и стал подцеплять кольцо на крышке. Кольцо наконец-то подцепилось, изогнулось, крышка с характерным звуком продавилась... И я обомлел.
В первый момент мне показалось, что на горе возник оползень и устремился на нас.
Это были кошки, которые сидели на склоне под каждым кустом, а услышав сквозь шум прибоя знакомый звук - потекли к нам, вниз по склону. Похлопав удивленно глазами - нас уже окружил мявкающий ковер - я с силой рванул крышку до конца.
Раздавшийся скрежет жести вызвал второй, "остаточный" оползень из более высоких кустов. Осторожно ступая сквозь тела, я вручил Кате банку, и она принялась оделять ею лоснящихся животин.
Главенствовал в этой компании здоровый белый кот с совершенно бандитской рожей: одно ухо набок, хвост поломан, морда поперек себя шире. Как потом рассказывала Катя, оделив едой самых наглых, среди толпящихся у нее под ногами кошек она искала котенка, голос которого ясно слышала: жалобный-жалобный, тоненький, явно сто лет не кормленный. Пока наконец источник этого жалобного звука не был определен: им и оказалась эта бандитская морда, уже слопавшая две порции и теперь умирающим голоском выпрашивающая следующую.
Опустошив банку, кошки поорали нам в том смысле, что-де мало принесли, мы остались голодные, приносите еще - и удалились под сень кустов, ждать очередных туристов с жертвоприношениями, или на набережной занялись своими делами.
Но многоцветный горный "оползень", хлынувший к нам с горы после звука открываемой банки - остался у меня в памяти надолго. Жаль, что мы так и не успели еще раз побывать в кошачьем царстве: кошек, бодро прыгавших по скалам, как горные козлы - я видел впервые.
Продолжение здесь: starling-tegir.livejournal.com/13361.html
--------------
Простите, в Каталонии. "Catalunya"
А так же об Италии: ее мне удалось зацепить только немного, крылом, но мои представления о туристической Италии совершенно изменились.
---------------------
Не люблю я праздники. И Новый Год не люблю. Веселиться я люблю, но когда "по распоряжению партии и правительства" назначаются специальные дни, в которые народу должно веселится, и все тщательно стараются это исполнить... Глупость какая.
И пить я не люблю. Особенно купленное в дни увеселений вино и шампанское, "самое настоящее, причем купленное по удивительно низкой цене"...
Я люблю новосветовский брют, испанскую малагу бочковую, да и вообще, как говорил устами своего героя Глен Кук: "Если бы боги хотели, чтобы люди пили этот перегнивший сок - они не придумали бы пиво".
Так что уже в предновогодние дни я устал объяснять, что я не хочу пить, и вот это не хочу, это тоже, и даже вот столечко удивительных напитков не хочу, и очень уважаю, но все равно не хочу.
В Испании же новый год не отмечают, а Рождество они уже отыграли, и маяться десять новогодних дней бездельем и навязанными делами - не хотелось. Когда-то мы с Катей посчитали и как-то так получилось, что мы можем вдвоем совершенно бесплатно взять - да и слетать в Испанию в любое время. Так что мы сложили наши активы с пассивами и за два дня до конца года - шмыг - улетели в Испанию. Простите, в Каталонию. "Бар()елона", с мягким английским "thе".
Правда, московская погода в этом году преподнесла сюрприз - полное обледенение всего-всего. А так как наши аэропорты, понятно, не ожидали, что зимой, в декабре, что-то может обледенеть, то они "встали".
Ссылались на то, что антиобледенительную жидкость то ли не завезли, то ли выпили по дороге. Кин-дза-дза.
Для нас черт был не так страшен, как его малевала пресса: внимательно глядя на репортажи (а если их смотреть внимательно, то обычно видно всю правду), становилось понятно, что канселлили, то есть отменяли только внутренние рейсы, а международные отправляли. Но - да, люди на несколько суток застряли в зонах паспортного контроля. Российским рейсам очень сочувствую.
Стремясь показать, как мы опозорились перед мировой общественностью, журналисты старательно выискивали международные жертвы. Но единственное, что они откопали - блондинку, которая слезливо жаловалась, что "из-за всего этого кошмара" она вместо Цюриха летит в Берн, и папочка, который должен был приехать за ней из Берлина на машине, теперь вынужден будет ехать в Берн... Вот как хотите, а у меня она сочувствия не вызвала.
Международные рейсы летали, так что лично у нас все должно было быть тип-топ. Правда, представитель метеоцентра, плотоядно ухмыляясь с экрана, посулил надвигающийся с Украины циклон со снежными заносами, завалами, смерчами и вообще катастрофой 2012. Но вроде мы удачно попадали в "окно" между буйствами стихии и с утра рванули в Шереметьево на Аэроэкспрессе.
Аэроэкспресс - это такой поезд. Гадский поезд. Поганый, неустроенный, бестолковый и дорогой, не буду больше о нем писать. Но один, большой плюс у него есть: на московские пробки ему чихать и ходит он регулярно, что позволяет сильно сэкономить время на дорогу.
В Шереметьево, как и обещали по телевизору - понаехала прокуратура. Чтобы, значит, карать, и чтобы все срочно заработало. По моему, этим объяснялось, что в аэропорту наличествовал только рядовой состав персонала, который расслабленно шлялся и ничего не делал. Гмы. А че пахать-то, когда все начальство вызвали на ковер, да и вообще его может сменят.
Попавшие в задержки люди - были. Не смотря на душераздирающие репортажи о голоде и сне на продуктовых ящиках - на прекрасных надувных матрасах, они уже совершенно по домашнему лежали и спали, или беседовали. Обжились полностью, особенно те, кто вот уже которые сутки не мог покинуть зону паспортного контроля. Сочувствую.
На наш же рейс толпились горнолыжники с негабаритными грузами. Я завидовал. Как-то у меня с горными лыжами не сложилось: въелась в мышцы каратистская "задняя" стойка, совершенно не пригодная для горных лыж. За окном самолеты поливали антиобледенителем и все шло хорошо. Пока не начал падать обещанный метеорологом снежок.
Впрочем, мы уже вылетали. Впрочем, на нашем гейте никак не мог улететь рейс на Таллин. А снежок падал все гуще. А по нашему рейсу никакой информации не было. А время вылета уже подошло. А на таллинский рейс ждали зарегистрированного пассажира. Тормознутые прибалты... А уже начала мести метель. А время нашего вылета уже прошло. А таллинский борт все ждал пассажира. А информации по нашему рейсу никакой.
Наконец подбежал этот потерявшийся зарегистрированный: наглая русская морда. Был по быстрому отчитан девушками на контроле и, провожаемый тяжелыми взглядами нашего рейса, сел в самолет.
Наконец объявили перенос нашего рейса. И хотя до нового времени вылета оставалось всего пять минут, а посадку все не объявляли - никому не было смешно: за окнами уже мела полноценная метель, а на взлетное поле выехали снегоуборочные машины. А после отчаливания таллинского рейса у посадочной кишки нашего гейта никакой новой авиатехники не появилось...
Время отложенного вылета прошло, но по прежнему значилось на табло, мы смотрели, как на поле таллинца поливают антиобледенителем из смешного крана и старались не смотреть в ту сторону, где лежали люди на матрасах.
Почувствовав нарастающее напряжение, работники аэропорта решили дать нам физическую разрядку. Другое предположение: девушка с микрофоном, объявлявшая гейт для нашего рейса - играла в карты со службой, обновляющей данные на табло. В результате их игр, все пассажиры начали задумчивой трусцой перебегать между гейтом, объявляемым девушкой по громкой связи, и выскакиваемым на табло.
Мы с Катей участвовать в этом отказались и расположились в креслах. А что толку: ни к тому, ни к этому гейту до сих пор не пристыковали самолетик.
Через кувырнадцать минут один из работников аэропорта проигрался, и нас стали пропускать на посадку. (Победила служба, отвечающая за табло).
Но самолетика у посадочной кишки - не было, и никто не торопился чистить там снег.
Разглядев под посадочной кишкой автобус, я не слишком тихо озвучил предположение, что-де сейчас нас на автобусике повезут к самолетику, который наверное, уже стоит в начале взлетной полосы и готовится взлететь. Лица пассажиров, до которых долетел мой не громкий, но уверенный голос - заметно расслабились и подобрели.
Причем сдавших все теплые вещи в багаж пассажиров ни капли не испугала перспектива пересаживаться из автобуса под метелью: подумаешь, немного померзнуть... Улететь бы вообще, а то - вон, людям на матрасах уже обед принесли.
В Шереметьево гейты - это такие башенки, пристроенные к посадочным залам. Со второго этажа заходишь в гейт, а из него идет кишка, пристыкованная к самолету. Но можно и спустится вниз, чтобы выйти на взлетное поле.
Вошли мы в наш новый гейт, прошли мимо посадочной кишки, спустились вниз и сели в автобус. Как шибко умный - я предложил Кате идти последними, в конце очереди, чтобы не мерзнуть в автобусе, и выйти первыми. Уловка сработала: как только мы сели, автобус поехал. Доехал до соседнего гейта... и нам предложили выходить - и заходить в этот гейт.
...
Зайдя и поднявшись на второй этаж, мы по счастью, не пошли снова в зал ожидания, а по кишке наконец-то загрузились в самолет.
Вот она, разгадка!! Из-за повсеместного обледенения наш самолетик просто-напросто примерз к этой кишке! Да и правда, зачем запускать двигатели и тратить лишнее топливо, отрываясь от первой кишки, если для посадки пассажиров тут же придется примерзать ко второй.
Хотелось бы рассказать о том, как наш самолет долго рычал турбинами, рыл землю колесами, а потом смог оторвался и как пробка рванул по взлетному полю...
Но увы - мы заснули.
Еще много лет назад, сев в самолет, я наблюдал интересную картину. В то время как все пассажиры рвались к окнам, долго таращились на взлетное поле, заливали скуку коньяком и виски, а взлетев - изнывали от безделья и постепенно впадали в коматозное состояние - три девицы, войдя в самолет, уселись на центральный ряд, взяли у стюардессы одеяла - и заснули.
Проснулись они аккурат к еде, потом снова заснули и проснулись уже при посадке.
Пришло время опробовать такой стиль перелета. Мы взяли у проводницы одеяла (в них уютнее), пристегнулись, чтобы не будили, свернули из одежды подушки и - хлобысь... Сквозь сон я посматривал, как через какое-то (долгое) время мы поехали, долго выруливали на взлетную полосу... И наконец взлетевший и мягко покачивающийся самолет - нас совершенно убаюкал.
И вы знаете - эксперимент оказался крайне удачным! Проснулись мы точно к еде и потом снова заснули. На обратном пути это нас вообще спасло, так как добирались мы в общей сложности ровно 24 часа, и как раз перелеты - было самое неутомительное: выспались. Не смотря на то, что мне в самолетах некуда девать ноги.
Кстати, бортпроводницу на рейсе в Барселону мы уже встречали раньше: она ехала в Шереметьево рядом с нами в поезде. Очевидно, зто и определило наши дальнейшие приключения со стюардессами.
В Барселоне мы высадились свеженькие - и на стоянке такси нас встретили распределяющие поток пассажиров работники, почему-то все сплошь евроафриканцы.
Извините. Негры.
Вообще, в Испании очень много евроафриканцев.
(А все-таки хорошо жить и писать в свободной стране). Негров там много!!! До фига.
Часть из них работает, но роман Ивлина Во "Черная напасть" я вспоминал частенько. Особенно когда толпы негров человек по двадцать рассаживалось на полу в метро и жрали какую-то шнягу, разложив миски на оном же полу.
Когда на мое очередное "фэ" Катя поинтересовалась, что у меня за расистская реакция, я совершенно искренне процитировал "Ширли-мырли":
- Я, конечно, не расист. Но вот негров... Как-то к себе не подпускаю.
Ну наверное, в каждой стране своя "черная напасть". В Англии вот - арабы, а в Испании - негры. Большинство заняты тем, что крутят в парикмахерских друг другу дреды, или на улицах толкают с рук всякую шнягу.
Еще много в Испании индийцев - но это как раз вполне уважаемая, интеллигентная нация. Конечно, они достают всех своей пахучей едой, но наверное, в душистой Индии, если еда не будет наполовину состоять из вонючих приправ - то ее запах вообще нельзя будет почувствовать. Да и вообще, индийцы - нация математиков, шахматистов, политиков мира, не говоря уже о многовековой истории и культурных традициях.
Хотя у негров наверняка тоже есть свои многовековые культурные традиции. Ну например... Мнээ... Ну скажем... Баскетбол? Джаз? АРэНБи??
Ну, пусть будет так : ))
Еще в Испании немало бомжей. Только их трудно отличить от местного населения, когда они не просят милостыню и не спят в метро: то ли бомжи одеваются так хорошо, то ли европейцы в рванье...
Скорее, второе. Но постигнуть тонкую грань между тем, когда в Европе костюм еще носят, а когда уже выбрасывают - я не могу. Хотя не исключен еще вариант Незнайки-на-Луне: если ты в шляпе - то ты гражданин, а если без шляпы - то бездомный и тебя загребут в каталажку : ))
Но на этом и все о не-позитивном и не-интересном.
Впрочем, еще - бестолковые таксисты. Меня заранее предупреждали, но все равно: когда он, таксист, спрашивает куда ехать - меня, человека без испанского языка, которого он везет из аэропорта в место, которое я еле смог ему правильно произнести... Ночь, огни не горят на каком-то замшелом муниципальном шоссе, куда он свернул с "ауописта" раньше, чем нужно... А я тоже не знаю, куда поворачивать на этих перекрестках без указателей, освещаемых светом фар и в маленьких городках с единственным центральным перекрестком, вот ведь странно-то... Знаю, что справа море, поэтому сильно не промахнемся: ну, вроде не промахнулись. Но посреди дороги, в каком-то лесу, у нас кончился газолин. Ща типа встанем без него. А у меня с собой его тоже нема!
Я вспоминал подмосковных таксистов, у которых даже просеки отмечены на GPS. У этого GPS тоже был, а толку-то...
Вот водители испанских маршрутных автобусов - совсем другое дело, а таксисту я долго объяснял, что нам нужно в Ллорет де Мар, нет, не в Лорет, в Ллорет де Мар, вот, в название которого я тыкаю на карте, да, именно в него, да не в Лорет, а именно в Ллорет де Мар, на берегу Мар, Моря! Ллорет называется, да посмотри же ты на карту! За Бланесом. Да, туда. Точно. Да, поедем, хрен с ним.
Но уж куда поворачивать по дороге... Я вообще-то спал по дороге, когда он меня об этом спросил : )))
По приезде в Ллорет де Мар у меня быстро всплыл в памяти испанский язык. Причем неожиданно для меня самого: в первый же вечер, когда я вышел покурить и поглазеть на пустынный ночной город, три испанские девушки с чемоданами подросткового возраста (девушки, а не чемоданы) вдруг спросили у меня дорогу к какому-то отелю, про который им никто не мог сказать. Я так удивился тому, что понимаю испанскую речь, что вспомнил, как мы проезжали мимо этого отеля и спокойно объяснил, как к нему идти (причем как позже выяснилось - не наврал). После такого проявленного к испанским туристкам гостеприимства я почувствовал себя вполне ассимилированным и готовым к изучению города.
Ллорет. (который де Мар)
Я давно хотел попасть в приморский курортный городок зимой, в несезон, еще со времен фильма Асса. И вот наконец - попал.
Ну что сказать... Как и ожидалось - довольно-таки пусто. Пустынно.
Лавки-магазины-кабаки задраены наглухо, по пустым тротуарам ветер гонит мусор и одиноких прохожих, ежащихся от арктического ветра, за забор зацепился клубок перекати-поле и одинокий шакал смотрит вдоль улицы...
Шучу.
Во первых: 14-16 градусов тепла. Во вторых, многие лавочки не закрылись, и зажато ютятся между заколоченными на зиму соседями. Открыт, как ни странно, и магазин пляжных принадлежностей, владельца которого, индуса, не мало не смущало то, что он каждое утро выставляет витрину с кремами от обгорания, при этом кутаясь в пуховик с шарфом.
Пустынные пляжи, на которых только играет в волейбол или иные вида спорта местная молодежь, да изредка приходят посидеть одинокие парочки. Местные, отоваривающиеся вместе с нами в супермаркетах. Европейцы, приехавшие на отдых. Обязательно негры (хит сезона - продажа на ночных перекрестках какой-то игрушки - шняги со светодиодами, а так же цветов, подобранных после Рождества из мусорки). Русские. Соотечественники, значит.
Русских было немало, но особенно был заметен слабый пол. По шпилькам в сочетании с мехами. Ну в принципе логика есть: курорт - значит шпильки, заграница - значит выпендриться, зима - значит шуба до пят. Кто поскроменее - просто в различные меха (а может, кто поумнее). Хотя одну немку в белой шубе до пят я тоже засек.
Я вообще люблю прислушиваться к людям в других странах. Угадывать, откуда они родом, что их интересует, что тут делают.
Поэтому услышанная русская речь вызывает у меня разочарование: хочется экзотики.
На мою беду, Ллорет довольно популярен в России. Плакаты "Русских дам ждем в супер ночном клубе", "Русский магазин"... И насколько я понимаю, туда таки ломятся приезжие россияне. Зачем - для меня всегда было загадкой. Вы же приехали в другую страну, здесь столько интересного и нового за каждым углом!
Похожая черта, судя по книгам, есть и у англичан: в чужой стране судорожно искать соотечественников и стараться не отлипать от них.
Впрочем, как в другой стране можно провести неделю-другую, не выходя из отеля - для меня тоже непостижимая загадка. Не зайдя даже на соседнюю с отелем улицу, и привезти это бесконечное число однообразных фотографий... Давайте, кстати, их перечислим. "Наш номер" - ну это хотя бы понятно: родственники требуют отчета, и если добиться какого-то рассказа о стране не представляется возможным (а откуда ему взяться-то), то хотя бы посмотреть, где спали. Итак, "наш номер", "я на балконе нашего номера", "пальма в холле отеля", как более смелый вариант - "пальма рядом с отелем", логичное "я под этой пальмой". Дальше идет уже совсем экзотика: "прикольный магазинчик рядом с отелем" и "прикольный магазинчик, где была куплена такая-то шняга", "из окна автобуса во время экскурсии", а так же "какая-то хрень, куда водили нашу экскурсию, но я не помню, как называется". Кусочек пляжа возле отеля покрывается фотоснимками очень густо, причем вовсе не похожими друг на друга, а в разных позах: с поднятой рукой, с опущенной рукой, в солнечных очках, без них...
Между прочим, сам я очень ценю обзорные экскурсии, и в незнакомой стране стараюсь на них попасть в первые дни: это прекрасная возможность своими глазами взглянуть на длинную череду мест и запомнить, куда не обязательно, а куда стоит потом направить свои стопы. В Ллорете я много лет назад был, поэтому "обзорную экскурсию" мы устроили себе сами, на местном автобусе. Он идет по старому и новому Ллорету эдакой восьмеркой, и мы заложили на нем полтора маршрута, сойдя в наиболее удаленном месте.
Ллорет де Мар состоит из двух частей, разделенных горой. Новый Ллорет, "Фаналс": в основом отели, а подальше от горы, в сторону Бланеса - новостройки.
Причем не смотря на всеобщее восхищение "западным образом жизни", в этом строительстве ясно угадывается ажиотаж возведения хрущевок. Которые, собственно, и возводятся. Причем не только в Испании: так строится и живет все средиземноморье: пятиэтажки с бельевыми веревками на балконах. Ну чуть иная планировка и учитывая местный климат - хлипкие "летние" стены и отсутствие отопления.
Впрочем, до этого района туристы не доходят: ведь от отельной зоны придется прошагать чуть ли не сотню метров... Имеет ли смысл для того, чтобы потом сказать "я видел Испанию" - забираться в такую глушь, да и туристические магазинчики там как-то сразу и резко исчезают...
Еще в Новом Ллорете длинный-длинный пляж с длинной-длинной набережной, и известное среди продвинутых туристов "кошачье царство", но об этом позже.
С другой сторны горы - "Старый Ллорет": большой город, залегший между двух гор. Турзоны две: одна прямо у моря, и эта турзона представляет из себя набережную и "главный туристический проспект", параллельно которым расположены еще две туристические улицы, уже для совсем взыскательных туристов, готовых без страха отойти два квартала от отеля. Там поинтереснее, это даже не столько турзона, а скорее, местная территория для прогулок. Эти улицы утыканы всем, что требуется туристу: магазинчиками, битком набитыми шнягой, которую могут скупать люди только находясь в особом "безмозглом" туристическом состоянии, и барами в стиле "кабак туристический обыкновенный". Как водится, ассортимент там стандартный, цены в духе "заплатите, куда вы денетесь", а еда уровня "слопаете, потому что выбора у вас все-равно нет".
А вот шагнув еще два шага дальше - можно попасть в сам Ллорет де Мар.
Узенькие-узенькие улицы, вьющиеся змеями по горам, дома, построенные так, как казалось симпатичней строившим их в разные столетья. Магазины хозтоваров и заведения, активно продававшие билеты какой-то государственной лотереи нас все-таки не интересовали, а вот бодеги - да.
Бодега: вариант кабака, не знаю точно, каталонский или испанский. Отличительные особенности: нечто полуподвальное, где местные жители обсуждают с барменом-владельцем злободневные вопросы, низкие столы, сбитые из толстых мореных досок, к ним низенькие скамьи из того же материала. А главное - винные бочки с ввернутыми кранами и названиями вин, лаконично и неровно выписанными на бочках белой краской или мелом.
Так что заползаешь за эти столики, чувствуя себя в песочнице, и начинаешь пятидесятиграммовыми стопками дегустировать надписи на бочках. Вкус вина - неописуем (я сравнивал с "тем же самым" в бутылках, совсем другой вкус), а цены... В принципе, это давно не вызывает удивления. Это всякие там соки-воду надо готовить хитрым образом, а вино-то, его в средиземноморье хоть залейся... И как следствие, цена куда ниже, чем у обычного апельсинового сока.
Я поклонник Малаги - вот ее мы и пили. На закуску идет, например, "пернил". Выглядит это так: целиком нога (жаль, что не человеческая), вместо с копытом, зажата на специальной доске в специальном держателе, а хозяин бодеги острым ножом срезает с нее тоненькие-тоненькие, просвечивающие куски - и наваливает тебе на тарелку. С вином - ммммм... По мне, так только ради этого стоит ехать в Каталонию.
Кстати, каталонцы считаются очень прижимистыми и по этому поводу фигурируют во множестве анекдотов, но когда мы с Катей в очередной раз ввалились в облюбованную нами "Бодегу д'Арт" и забросили рюкзаки с фототехникой на привычный нам столик в углу - хозяин, видно, решил прикормить постоянных клиентов, и утроил наши порции.
Бродили мы с полной выкладкой фототехники, и на то у меня была причина. В начале декабря я наконец вплотную занялся ночной съемкой, и первое на что наткнулся: холодно, блин! В Москве-то. Я только осваивал этот вид съемки и мне требовалось не торопясь, с толком и чувством, подумать, покурить, сделать снимок, опять подумать, что-то подправить, снова снять, сравнить, покумекать...
В зимней Москве все "подумать" у меня сводилось к мыслям о том, сколько мне бежать до теплого помещения, поэтому в описываемую поездку я решил активно поучится ночной съемке. В Москве -12..-16, а здесь те же градусы, только со знаком плюс: отлично.
Но все же о Ллорете. Горный городок. Не то чтобы там скалы и кручи, но ровное место - только те самые "туристические улицы". А сами улочки Ллорета - то вверх, то вниз. Голени разрабатываются очень здорово: я понял, что мне не нравилось в профилях ног местных испанок. Ну у меня и вообще испанки не вызывают восторга, как впрочем и жительницы других европейских стран, где я был. Экзотичны и интересны - временами очень, а все же самые красивые девушки - в России.
Горные улочки Ллорета, вымощенные камнем, описать или показать не представляется возможным, они все разные. Так как мы жили в Фаналсе, а бродили по всему Ллорету, то постоянно искали новые пути через гору, разделяющую этот городок на две части. На самом удобном пути - чтобы на него попасть, нужно было свернуть с "главной туристштрассе" в узкий проулок между домами, потом еще свернуть, еще - и начать подниматься в гору по жилой улице. Так вот, например на этой улице я увидел, что имелось в виду под "каморка папы Карло под лестницей". Один из двухэтажных домиков с садиком размером метр на полметра имел наружную каменную лестницу на второй этаж, а под эту лестницу - вела с улицы совершенно отдельная, явно "жилая" дверь.
К сожалению, сфотографировать ту каморку так, чтобы было видно, не представляется возможным: на узкой изгибающейся улице просто некуда отойти, чтобы целиком взять ее в кадр.
Для реалистичности можно добавить, что в предыдущих веках проблема избавления от помоев решалась очень просто: с помощью окна. Прямо-таки представлялось, как все это под ногами местных кабальеро текло вниз, к морю, и становился прост и понятен смысл выражений "верхний" и "нижний город", а так же "жить на холме". Провести мусоропровод в эти дома не представляется возможным и сейчас, а для каких-нибудь баков места на улице просто нет, поэтому мусор в пакетах выставляется за дверь, на улицу, откуда его ночами собирают мусорщики на вполне современных электромобильчиках.
Ночью Ллоретом владеют кошки. О "ночи" я еще скажу далее, это заслуживает отдельной темы, а кошки в Испании хорошие, не ущербные.
Собаки - нет. Бродячих там мало, а домашние собаки довольно любимы каталонцами и выгуливаются на поводках прямо на тротуарах. В "цивилизованной" Европе, о которой мы столько наслышаны из прессы, действительно в магазинах продаются и пакетики для собачьих фекалий, и совочки-перчатки... Вот только цивилизованные каталонцы их игнорируют, а ночью на улицах лучше смотреть, куда ступаешь. Впрочем, с этим я вполне согласен, так как мне пришлась по душе еще одна каталонская манера: докурив, бросать окурки там, где тебе удобно. Коммунальные службы вполне эффективно работают по ночам.
Кстати, зарисовка: ночью дама на шпильках и в меховом манто треплется о жизни со своей подругой, ходя за ней по пятам, а та убирает улицу, все эти окурки и прочее. Монолог с сочувственными ответами ведется на тему "А этот козел, представляешь, отвечает мне..." и ведется на "чиста русском".
Еще на ту же тему объявления на столбах "Подключу интернет". В смысле, по русски.
В автобусе, пока мы катались по Ллорету, русская речь тоже часто звучала, причем туристами там были только мы. Но вернемся к животным.
К собакам там отношение очень полярное. Это может быть нечто сногсшибательное и огромное: лоснящиеся доги, расчесанные гончие, водолазы, в общем - что-то очень красивое и большое, не меньше сеттера.
Но чаще на противоположном конце поводков висят такие дворняги, что непонятно, зачем такую голубую кровь сажать на поводок: сбежать она не может, так как кто еще ее возьмет в дом, а если уж сбежит - то кровосмесительный коктейль в крови этой дворняги не даст ей пропасть с голоду в любом случае.
Кошки же владеют ночным городом. Они появляются на вершинах горных улочек и наблюдают, как вы, пыхтя, карабкаетесь к ним по мостовой, а потом уходят с видом "вы мне не интересны, а отчасти даже омерзительны" по своим кошачьим делам.
Днем они ведут себя более скромно, рядами дремля на рыбацких лодках, очевидно, в ожидании рыбаков с уловом, и в отличие от корфуанских кошек - выглядят вполне пристойно. А однажды мы попали в кошачье царство.
Как-то я решил прогуляться к самым дальним скалам нового Ллорета с фотографическими целями. В том месте горы подступают близко к морю, и набережная зажата между пляжем и обнажениями скальной породы, перемежающимися небольшими полянками на склонах, поросшими кустами и деревьями.
Двигаясь по набережной и завернув за очередную скалу, я вдруг увидел кошек. Их было много: десяток я насчитал, а еще сколько-то сидело под кустами. Они нежились на солнце, дрались, общались, спали - в общем, вели нормальную общественную жизнь. Место для такого царства и впрямь было удобное: пара прыжков вверх по скале или крутому склону - и они вне досягаемости собак, на набережной - сердобольные туристы, а выше в лесу - птицы и мыши.
На обратном пути, после съемки, кошек в этом месте было значительно меньше, но я все-равно решил привести туда Катю.
И вот как-то днем, запасшись банкой кошачьего корма, мы направились в это место.
Как водится в таких случаях, на заросшем склоне кошек наличествовало всего пара штук. Катя принялась с ними общаться, а я не торопясь осмотрелся вокруг, выудил из кармана банку с кормом и стал подцеплять кольцо на крышке. Кольцо наконец-то подцепилось, изогнулось, крышка с характерным звуком продавилась... И я обомлел.
В первый момент мне показалось, что на горе возник оползень и устремился на нас.
Это были кошки, которые сидели на склоне под каждым кустом, а услышав сквозь шум прибоя знакомый звук - потекли к нам, вниз по склону. Похлопав удивленно глазами - нас уже окружил мявкающий ковер - я с силой рванул крышку до конца.
Раздавшийся скрежет жести вызвал второй, "остаточный" оползень из более высоких кустов. Осторожно ступая сквозь тела, я вручил Кате банку, и она принялась оделять ею лоснящихся животин.
Главенствовал в этой компании здоровый белый кот с совершенно бандитской рожей: одно ухо набок, хвост поломан, морда поперек себя шире. Как потом рассказывала Катя, оделив едой самых наглых, среди толпящихся у нее под ногами кошек она искала котенка, голос которого ясно слышала: жалобный-жалобный, тоненький, явно сто лет не кормленный. Пока наконец источник этого жалобного звука не был определен: им и оказалась эта бандитская морда, уже слопавшая две порции и теперь умирающим голоском выпрашивающая следующую.
Опустошив банку, кошки поорали нам в том смысле, что-де мало принесли, мы остались голодные, приносите еще - и удалились под сень кустов, ждать очередных туристов с жертвоприношениями, или на набережной занялись своими делами.
Но многоцветный горный "оползень", хлынувший к нам с горы после звука открываемой банки - остался у меня в памяти надолго. Жаль, что мы так и не успели еще раз побывать в кошачьем царстве: кошек, бодро прыгавших по скалам, как горные козлы - я видел впервые.
Продолжение здесь: starling-tegir.livejournal.com/13361.html
--------------