МАРК СТРЭНД На пустыре
Столь ржав в крапиве старый таз,
что ты зажмуриваешь глаз,
столь рыж.
Ты ёжишься внутри плаща,
а с неба дождь ползет, луща
толь крыш
отсутствующих.
Сквозь окно,
которого здесь нет давно,
узрим
прямоугольное пятно
там, где висело полотно
"Гольфстрим".
Там шлюпки вздыблена корма,
там двум матросам задарма
конец.
И, если глаз не поднимать,
увидишь: обнимает мать
отец.
Вот он махнул тебе рукой
пустой, незримой, никакой.
Притырь
украденный у смерти миг.
Дождь капает за воротник.
Пустырь.