Дима-ПОЭТ, Дима-ФИЛОСОФ:
(Всё кликабельно)
* * *
Из ткани лунного света
Тёплое сшей покрывало,
Мы им обернём наши ночи,
Чтоб скрыть их
От дней
Суеты.
Златые нити молчанья
Вплети в него тонкой канвою
И тихие вздохи ветра,
И лёгкость
Детской
Мечты.
И на светлой поверхности вышей
Огонёк свечи непокорный,
А вокруг разноцветным узором
Откровенность
Несказаных
Слов.
И в густой тишине, где слышно,
Когда палец скользит по шелку,
В угол время отступит скромно,
И растает
В потоке
Снов.
~~~~
в волнах волос
заблудились
пальцы.
огоньки сигарет
словно
звёзды.
мы уплываем
в потоке
страсти.
те же мы
и снова
другие.
шепот моря
и стоны
песчинок.
поцелуи
с привкусом
пива.
льётся ночь
тонкой струйкой
в вечность.
растворяя в себе
наши
жизни.
в волнах волос
заблудились
взгляды.
ночное небо
отражает
звёзды.
мы приплыли
с другой
планеты,
чтобы вместе
прожить
мгновенье.
15.06.2005.
Ночные тени.
Существование...
Круговорот закатов.
Вехи на пути...
*******************
Хороводы звёзд.
Огонь, Вода и Воздух.
Печать Творенья.
*******************
Касание рук
И тихий шелест травы.
Ночные тени...
*******************
Нам не по пути...
Печаль в словах прощанья.
Холодный ветер...
07.06.2005.
Ступеньки.
(Сокращённый вариант)
Остановившись на Краю, я сразу посмотрел налево. Направо, по неизвестной мне причине, смотреть я боялся. Наверно, это какой-то краевой эффект. Но больше всего я боялся посмотреть туда - за край - увидеть, наконец, цель своего, такого долгого пути, пути длиною в жизнь. Только сейчас я заметил, что меня окружает абсолютная тишина. Никакого ветра, никаких звуков, никаких запахов, температура воздуха тридцать шесть и шесть. Ощущение собственного тела пропало и показалось, что в мире не существует ничего, кроме моего неспокойного сознания, рисующего себе этот мир. Но почему таким?
Я обернулся назад. Окинул взглядом бесконечную череду ступенек, убегающих вниз и теряющихся далеко-далеко в туманной дымке. Это зрелище придало мне сил. Ведь я единственный человек, первый и, возможно, последний, сумевший пройти все ступеньки до конца и дойти до Края. Уже без всяких сомнений я развернулся на сто восемьдесят градусов и смело заглянул за Край. И не увидел ничего. Вернее увидел ничто. За краем была пустота. Раньше мне, как и любому другому нормальному человеку, ни разу не приходилось видеть полную пустоту, но почему-то сейчас я точно знал, что это она. Внезапно силы покинули меня. Прошла лихорадка последних дней, нервная дрожь в теле улеглась и я устало опустился на ровную поверхность земли. Что ж, возможно абсолютная пустота, лучшая награда для героя, вечный покой - наилучший отдых. За этим ли я шел сюда?
Я попытался воскресить в памяти весь Путь. Начал я его, конечно же, не сначала, не с первой ступеньки. Говорят, первой ступеньки не существует. Я вспомнил ту ступеньку на которой начался мой подъём. Как всё вокруг было ново и необычно. Как волновали запахи и звуки. Как увлекательно было познавать мир вокруг - на вкус, на ощупь. Вспомнил залитые ярким солнечным светом ступеньки, по которым я беззаботно прыгал вверх-вниз, ничего ещё не зная о Направлении. Сколько у меня тогда было товарищей, какие увлекательные игры способно было изобрести наше неистощимое воображение. Вспомнил те ступеньки, на которых я начал ощущать свою силу. Как гордо я шел вверх, разыгрывая героя перед самим собой. Тогда мне казалось, что я способен на всё. Всё у меня получалось. Только потом я понял, КАК оно получалось. Вспомнил ступеньку, на которой я встретил ЕЁ... Но о ней нельзя вспоминать. Потом только бешенная гонка наверх, без чувств, без жалости, спасла меня от такого желанного прыжка в пропасть. Вспомнил сказочный мир, в который я однажды вдруг попал. Вокруг была вечная весна, я всё время пел от неизвестно откуда пришедшего счастья. В голову приходили сотни прекрасных стихов. Я даже не записывал их на бумагу. Тогда мне непонятны были сострадательные взгляды последних оставшихся товарищей, останавливавшихся на минутку на своём пути вверх посочувствовать мне. Не помню, что меня заставило двигаться дальше, но им всем пришлось раскаяться в своём сострадании. Я вспомнил место, где я перестал считать пройденные ступеньки. Тогда я уверенно шел вверх, не оглядываясь, сталкивая всех, кто пытался помешать мне подняться на следующую ступеньку. Потом ступеньки становились всё уже и выше. И чтобы залезть на следующую надо было уничтожить того, кто её занимает. Я вспомнил нервное напряжение последних ступемек, когда я бежал, как в тумане, ничего не замечая вокруг, чувствуя приближение цели.
И вот я здесь, на Краю, достиг всего, чего только может достичь человек. Зачем?
Я медленно поднялся, бросил последний взгляд на пустоту за Краем, развернулся и побрёл назад, вниз.
30.05.2005.
Весна. (посвящается)
В глазах моих чистый родник,
Будто небо умылось дождём,
В сердце моём прорастают цветы,
Весна поселилась в нём.
Ветер играет ветвями ив,
Катает по озеру волны.
По лунной дорожке спускаешься ты
И горы - твоя корона.
Твой образ я вижу в улыбках людей,
В руках огонёк пронесу.
Он кончики пальцев согреет теплом
И высушит слёз росу.
21.04.2005.
Река.
Между зелёных берегов спокойно течёт себе жизнь...
Почему говорят, что жизнь течёт? Не потому ли, что она так похожа на реку? Начинается с маленького ручейка в горах и, постепенно спускаясь в долину, набирает силу, становится полноводной, широкой, приобретает характер. Некоторые текут себе тихо-спокойно и несут жизнь всему вокруг, другие же наоборот, так и норовят разлиться, затопить всё и побольше жизней поотнимать. Некоторые попадают в пустыню, и пересыхают каждое лето, чтобы вновь возродиться к жизни зимой. А есть такие, которые так и остаются горными речками и носит их во все стороны, бьёт о камни, крутит в водоворотах...
И если жизнь, это река, то тогда выходит, что смерть - море. И одни растворяются в общем бурном океане смертей, а другие создают своей смертью тихие озёра...
21.04.05.
Весь мир в бокале.
Правдивости сна.
Ложь иллюзии жизни
В поиске истин.
********************
В познании суть
Наслажденья моментом
Весь мир в бокале...
********************
Переселенье.
И вечные бродяги
В поиске счастья.
27.02.2005.
Холодная ночь.
Глупо, наверно, писать от своего имени то, что создали другие. Но иногда, чужие слова производят такое впечатление, так проникают в душу, что тут же хочется поделиться этим ощущением со всем миром...
ХОЛОДНАЯ НОЧь.
Сплёл себе травяную хижину в Фукагава неподалёку от речной развилины: вдали виднеется снежная вершина Фудзи, вблизи - качаются на волнах корабли, из чужедальних приплывшие стран. Провожая глазами белопенный след, на рассвете оставленный ими, слушая, как в сухом тростнике шумит ветер, уносящий былые сны, коротаю день, когда же склонится он к вечеру, присяду полюбоваться луной - и вздохну о пустом кувшине, прилягу на изголовье - и посетую на тонкое одеяло.
Вёсла, скрипя,
Бьют по волнам - душа леденеет.
Ночь, слёзы.
Мацуо Басё, 1681.
10.02.2005.
Когда не нужна надежда.
Открываю глаза... Я по прежнему здесь, в пыльном полумраке твоей комнаты, таком родном и уютном, сижу на самом краешке твоей постели. Как я мог потратить несколько драгоценных минут, проведённых рядом с тобой, на сон, на эти дурацкие, бессмысленные картинки? Даже во сне я ощутил, как нестерпимо болят глаза от неприкрытого занавесками дневного света, как невыносимо противен вид живой зелени, как кружится голова и комок тошноты подступает к горлу от ощущения пустого пространства вверху. Откуда эти видения и почему память играет со мной в такие жестокие игры? Закрываю глаза вновь, вонзая при этом, отросшие за много дней ногти в ладонь, чтобы отогнать липкую дрёму, которая так легко одолевает в наполненном запахом тления, тёплом и неподвижном воздухе твоей комнаты. Мне нельзя спать. Ведь каждое мгновение может стать последним для тебя, а значит и для меня, потому что весь смысл моего существования в этой тягучей и одурманивающей любви, без которой, кажется, моё тело станет лёгким и бесплотным настолько, что малейшее движение воздуха развеет его и смешает с крупинками пыли, непрерывно кружащимися вокруг. Я давно потерял счёт дням, неделям, месяцам, которые я провёл здесь, среди этой массивной, почерневшей от времени, дубовой мебели, тяжелых бордовых бархатных занавесей на окнах, в которые никогда не заглядывает солнце, стен, занавешеных пыльными коврами с тёмными невразумительными узорами, полок с бесконечными рядами толстых чёрных томов с вытесненными золотом латинскими названиями на корешках, огромных, от пола до потолка, зеркал в бронзовых барочных рамах с ангелами, нимфами и херувимами, рядом с тобой, у твоих ног, нервно вслушиваясь в твоё тяжелое, прерывистое дыхание, которое заставляет дышать и меня. Эти дни настолько одинаковы - непрерывная, выматывающая борьба со сном, чтобы не пропустить ни одного мгновения вместе (иногда я всё же впадаю в странное дремотное состояние, сопровождающееся всегда одними и теми же видениями: закутавшись в плащ и низко опустив голову, я бегу по широкой улице, прижимаясь к серым стенам домов, до угла и обратно с буханкой хлеба и куском сыра), затейливая игра взглядов и чувственные прикосновения двух тел, выбравших общую судьбу - что я без труда могу предугадать не только всё, что произойдёт, но и все мысли, которые неспешно будут течь в моей или твоей голове. И мне не нужно открывать глаза, чтобы во всех деталях воссоздать твой, такой родной и близкий, привычно-любимый, образ: астматическую безупречность резких вдохов и выдохов, головокружительный каскад ниспадающих складок болезненно серой кожи, нервно-возбуждающий взгляд слезящихся красных глаз. Ты пытаешься что-то сказать, но хлипкий кашель душит слова. Не надо, не мучь себя, я знаю, ты хочешь, чтобы я почитал тебе стихи, твои любимые, римских поэтов. Я читаю и чувствую, как успокаивается мелкая дрожь твоего тела, как дыхание твоё становится тихим лёгким, совсем неслышным, как исчезает исходящий от тебя жар. И какое может иметь значение то, что ни я ни ты не понимаем Латынь. Зато как прекрасно звучат слова "календула вагула бландула" или "феликс ки потуит рерум когносцере каузас", Вергилий, Петрарка. И вновь невыносимое счастье, оттого что ты есть, что мы вместе, что я могу проводить свою жизнь рядом с тобой, накатывает на меня холодными, беспокойными волнами...
30.01.2005.
Пари.
мокрые плиты,
ночь,
фонари.
вокруг сотни взглядов
терзают пространство
улиц
балконов
и только внутри
там в груди
то теплится
то ярко горит
огонёк.
гонит в путь,
чтоб успеть,
чтоб выиграть пари,
чтобы в городе этом
улыбку найти.
На кону моё место под солнцем.
14.12.2004.
И снова о зеркалах.
Зеркало души,
Заблудившейся среди зеркал
В комнате смеха.
8.12.2004.
Ещё о зеркалах.
Зеркало источало непереносимый для глаз любого, обладающего глазами, живого существа, слегка желтоватый свет. Зеркало было небольшое, овальной формы, без рамки, со слегка облупленными краями. Если бы человек, случайно оказавшийся в этой пустынной местности, решился заглянуть в него, он не увидел бы ничего, кроме яркого солнечного света. Говорят, когда светит солнце, не разглядеть луну. Он не увидел бы в зеркале ни глубокого сочно-синего неба, ни зеленоватых, острых камней дикого пляжа, ни покрытого барашками волн моря, уходящего куда-то в бесконечную даль навстречу небу, ни, тем более, неизмеримое количество недостижимо далёких, безучастно пылающих в пустоте звёзд. И уж ни в коем случае не стало бы зеркало показывать то, что отражалось в нём раньше, и не смог бы любопытный прохожий узнать, каким образом оказалось это зеркало зимой на диком пляже, где и летом то не каждый день появляются люди, кто принёс его сюда и бросил на камни, где бывало оно и что видело. Накатившая волна, из особо дерзких, почти добралась до зеркала и разбившись о камень, разлетелась фонтаном мелких брызг. Капельки покрыли поверхность стекла и раздробили солнечный свет на маленькие, сияющие звёздочки. Если бы всё тот же бесстрашный прохожий обладал достаточной долей воображения, чтобы сложить эти звёздочки в созвездие, он бы отчётливо увидел знак - лежащую на боку восьмёрку...
7.12.2004.
Зеркало.
Однажды, заглянув в осколок разбитого зеркала, она увидела там себя, а не своё отражение. В тот миг она подумала, вернее не подумала, а ощутила - такой лёгкий холодок пробегающий по спине - что ни к чему хорошему это привести не может. И сразу появился вопрос, чья это мысль? И, ничего не проясняющий ответ, моя. Она никогда не верила в мистику. Отец, профессор медицины, всегда говорил, не ищи обходных путей, трудись, не строй дворцов, построй лучше маленький, но прочный домик. Она попыталась улыбнуться и отогнать наваждение. Зеркало отразило широкую, радостную, даже немного гротескную улыбку, хотя она чувствовала, что улыбка у неё получилась так себе - натянутая и не живая. Скорее гримасса, а не улыбка. Одно радует, подумала она, что я это всё таки я, а не она. В этот момент произошла неуловимая перемена. На секунду закружилась голова... Она стояла перед огромным, в полный рост, зеркалом в массивной, позолоченной раме и весело улыбалась испуганно глядящей девушке по ту сторону гладко отполированного стекла. Какой смысл строить хорошую мину при плохой игре, подумала она, всё равно, милая, твоя жизнь с этого момента уже никогда не будет той, тихой и устойчивой, которую ты знала. От этой мысли улыбка стала ещё шире. Казалось эта улыбка прилипла к ней навсегда. Она демонстративно развернулась на высоком каблуке, взяла с низкого круглого столика тяжелый повсвечник и с размаху швырнула его в безупречную поверхность зеркала.
5.12.2004.
Утреннее Хокку.
Луч солнца лёг на стену.
Тень голубя забыла о том,
Что она всего лиш тень.
5.12.2004.
Минута грусти.
Ветер, ветер,
Зачем ты нарушаешь мой покой?
Зачем приносишь запахи и звуки,
Напоминая мне о другой жизни?
Зачем, пролетая мимо, посещаешь мой дом?
Ведь мой дом - пустыня, где умирают мечты...
Солнце, солнце,
Зачем каждое утро заглядываешь ты в моё окно?
Зачем светом своим возбуждаешь
Гормоны радости в теле моём?
Ведь я давно забыл, что такое радость
И не хочу вспоминать...
Сны...
Откуда вы приходите и что с собой несёте?
Где эти места и чьи это лица?
Почему ночи мои не пусты
Так же, как и дни?
Слова,
Почему вы такие живучие?
Почему так трудно вас убить?
Я не зову вас
И вы не нужны мне.
Ведь я больше не человек,
А всего лишь клочок вселенной,
Заключённый в кожу.
Бумага,
Спасибо тебе за то что ты такая белая и чистая
И всегда готова принять всё что тебе дают.
Спасибо, что ты принимаешь остатки меня.
Бумага, как я хочу вылиться на тебя полностью
И перестать
Быть.
26.08.2004.
Утреннее
Рассвета прохладу хлебать из завтрашних рек.
Рассвета откровенье читать по улыбкам деревьев.
К земле прижавшись ухом, слушать будущего смех
И удивлённые глаза открыть, стряхнув с тяжелых век,
Безумных ангелов щекочущие перья.
Открыв глаза, раскинув руки,
Ступить на первый солнца луч,
И тихо петь от сладкой муки,
Идти вперёд сквозь жизни звуки,
Ловить тот ливень, что без туч.
Зачем пытаться капель звон сложить в слова?
Зачем гадать в каких прудах свой взгляд отмыть ты сможешь?
Смотри, туман накрыл воспоминаний острова,
Неверных образов осенняя листва
Тебя несмело, но настойчиво тревожит...
6.06.2004.
ИСТОРИЯ, КОТОРАЯ НЕ НАЧАЛАСь.
Мне бы хотелось упомянуть здесь имя одного человека, которого уже, наверно, нет, а может быть никогда и не было. Вы, конечно же, спросите, зачем говорить о человеке, которого вообще не существует. У него и имени то по всем законам здравого смысла не должно быть... Вы ошибаетесь, с некоторой долей пафоса отвечу я. Возьмём например князя Мышкина. Ни один здравомыслящий человек не станет отрицать его тотальнейшего несуществования. Однако имя у него есть, и имя сие, государи мои, не только стоит упоминать при каждом удобном случае, оно должно греметь по всем теле и радиоканалам не реже, чем каждые семь минут, напоминая каждому, кто он есть и кем он мог бы быть. Итак, надеюсь, я убедил вас в некоторой целесообразности моей затеи... Так вот человек этот, как и любой другой, кто прожил свой переходный возвраст с ирокезом на голове, бутылкой водки в руке и раздолбаной гитарой за спиной, называл себя односложным английским именем. Например Джим. Фамилия же его не подходила ни к его имени, ни к образу жизни, ни к пространственно-временным координатам его существования. Ибо звали его Джим Аристотель. Однако, к нашей истории ни это имя, ни человек, носящий или не носящий его не имеет ни малейшего отношения.
В тот день ничто не предвещало того, что произошло вечером... Ни обычная утренняя война с будильником, ни неизбежно следующая за ней война с собственной совестью, ни сгоревшая яишница. Ни одно событие, произошедшее в этот обычный, совершенно стандартный день, никоим образом не указывало на столь странный исход. Теоретического объяснения этому феномену до сих пор не найдено, и вот уже много дней лучшие головы мира бьются лицами о столы в попытках найти хотя бы какой нибудь намёк на закономерность в этом хаосе событий. Больше всех преуспел в своей неспособности объяснить сие явление как раз небезызвестный нам Джим Аристотель. Но, как вы уже знаете, он не имеет к ни малейшего отношения к нашему рассказу, как, собственно, и странное событие, упомянутое выше.
Итак, закройте глаза и попытайтесь представить себе залитую солнцем и засыпанную мусором и собачьим калом улицу южного приморского городка. Нет, мне так не нравится. Пусть она будет лучше залита лунным светом, как дорогой ковёр растаявшим мороженым. Вашего чуткого слуха достигает ритмичный и гулкий перестук каблуков по мостовой. Ритмичность его не сбивается, даже когда его хозяйка неуловимым изменением курса огибает препятствия на своём пути. А вот и она сама, прошитая насквозь со всех сторон похотливыми взглядами мужчин и завистливыми взглядами женщин. Её нос гордо вздёрнут, а на лице сияет защитная улыбка, ослепляющая неосторожных, осмелившихся заглянуть в её глаза, чтобы попытаться проникнуть в мысли, наполняющие эту прекрасную головку. Но мы то с вами знаем, что девушка эта не более чем персонаж сомнительных достоинств псевдолитературного произведения, поэтому улыбка её для нас нисколечко не опасна... Так что мы без страха можем покопаться в её голове. Поглядим ей прямо в глаза. Удерживаем взгляд, не моргаем. Через некоторое время её идеальное тело и милое личико растворяются в тумане, за пределами нашего мира, остаются только тёмно-зелёные блюдца на белом с красными прожилками поле. Ныряем глубже и зависаем в пустоте... Молнии на горизонте... Наверно это и есть мысли... Теперь можно начинать охоту. "...истерику вызывают шепотом..." - это не интересно - "Когда ирригационная система даёт сбой, на место происшествия..." - тоже не интересно - "...маленький, кругленький, весь в пупырышках и с бабочкиными крыльями за спиной..." - не про нашего ли друга Аристотеля это? Но причём здесь он? - "О! Привет, зелёный заяц!" - только зайцев нам тут ещё не хватало. Ага! Кажется нашли! О смысле жизни: - "Что происходит, когда коса натыкается на камень? Допустим мы косим помидоры..." - ну нет. Так не пойдёт. Да она же просто сумасшедшая. Мне кажется, что эта девушка тоже не имеет никакого отношения к нашей истории...
Начало следует... 06.06.2004.
Народ, читающий, ПОЖАЛУЙСТА, ОТМЕЧАЙТЕСь В КОММЕНТАХ!
Я знаю, что тяжело комментить, но я комментить о не прошу - хотя бы точку поставьте! Мне важно знать, читаются ли его творения, PLEASE!!!
P.S. ссылкики на фотогаллереи:
http://pics.livejournal.com/star___dust/tags/Buka/
http://pics.livejournal.com/star___dust/tags/Little+Buk./
Click to viewСПАСИБОksuborisova.