Один сантиметр до истины
С тех пор как человек захотел описать истину, он несомненно начал свое парение вокруг нее. Он возможно даже постиг истину бесконечное число раз. Но как только он садился за стол, брал перо в руки, истина ускользала от него словно невидимая птица. А когда он побежал за нею с пером в руках (возможно это перо даже от этой самой птицы), то птица становилась ярым пламенем.
О, это то самое пламя которое готово поглотить незадачливого писателя! Этот огонь такой же безжалостный как и к мотыльку, который прилетел на свет пламени. Мотылек прилетевший из мрака, вернись обратно во мрак или сгори в пламени. Иначе твоя жизнь будет пуста. Так и сгорают писатели как мотыльки. Сколько их было, кто знает?
Но я точно уверена, что эти мотыльки всё же написали немало книг об истине. Сколько этих книг, кто знает? Возможно опять же бесконечное множество. Увы, из множества книг, нельзя вычитать истину. Это благословление от мотыльков! Нельзя вычитать истину, лишь по той простой причине, что истина не скрывается в словах. В словах лишь отражается "портрет" истины не больше и не меньше.
К слову, я знаю художников, которые отлично пишут картины, но они пишут не то что есть на самом деле. Они даже злостно украшивают то, что видят! А я не могу их винить, так как в той или иной степени мы все приукрашиваем все что видим и переживаем. У каждого своя неотразимая манера приукрашивания. Хорошо это или плохо, кто знает.
О, сколько бы не свершилось открытий, не будь у нас под рукой живописная картина. И сколько бы не свершилось поступков не будь у нас под рукой подходящей книги. Итак, к чему я? Уже одно, что книга заставляющая нас действовать, заставляет склонить голову в знак признательности.
Можно ли себе представить, что именно в книге таиться такая грандиозная сила! А мы даже и не подозреваем об этом. Более того эта сила устраивает ловушки, о которых мы даже и не подозреваем. Но про это кто-нибудь другой напишет. Итак эта сила, притягивает нас из мрака и заставляет зависнуть над пламенем истины. Нам же как лицу пассивному остается сделать последний шаг навстречу к истине.
И тут практически каждый второй, не считая первого понимает, что он что-то понял. И все. Мы все застыли в сантиметре до истины.
О, это то самое пламя которое готово поглотить незадачливого писателя! Этот огонь такой же безжалостный как и к мотыльку, который прилетел на свет пламени. Мотылек прилетевший из мрака, вернись обратно во мрак или сгори в пламени. Иначе твоя жизнь будет пуста. Так и сгорают писатели как мотыльки. Сколько их было, кто знает?
Но я точно уверена, что эти мотыльки всё же написали немало книг об истине. Сколько этих книг, кто знает? Возможно опять же бесконечное множество. Увы, из множества книг, нельзя вычитать истину. Это благословление от мотыльков! Нельзя вычитать истину, лишь по той простой причине, что истина не скрывается в словах. В словах лишь отражается "портрет" истины не больше и не меньше.
К слову, я знаю художников, которые отлично пишут картины, но они пишут не то что есть на самом деле. Они даже злостно украшивают то, что видят! А я не могу их винить, так как в той или иной степени мы все приукрашиваем все что видим и переживаем. У каждого своя неотразимая манера приукрашивания. Хорошо это или плохо, кто знает.
О, сколько бы не свершилось открытий, не будь у нас под рукой живописная картина. И сколько бы не свершилось поступков не будь у нас под рукой подходящей книги. Итак, к чему я? Уже одно, что книга заставляющая нас действовать, заставляет склонить голову в знак признательности.
Можно ли себе представить, что именно в книге таиться такая грандиозная сила! А мы даже и не подозреваем об этом. Более того эта сила устраивает ловушки, о которых мы даже и не подозреваем. Но про это кто-нибудь другой напишет. Итак эта сила, притягивает нас из мрака и заставляет зависнуть над пламенем истины. Нам же как лицу пассивному остается сделать последний шаг навстречу к истине.
И тут практически каждый второй, не считая первого понимает, что он что-то понял. И все. Мы все застыли в сантиметре до истины.