Перед сном
На днях перед сном размышляла про литературу и ее преподавание
Моя первая мысль была внезапна. Все потому, что я Сашу Зеленого читаю и про скульптуру писала недавно. И вспомнила я, как в школе нас учили "понимать, что хотел сказать автор". И меня всегда это бесило. Потому что я сама была автор - я писала стихи. И я знала (я точно знала, поверьте), что автор имел в виду что-то другое. И однажды я даже принесла свое стихотворение учительнице по литературе и сказала - а вот я нашла интересный текст, как вы думаете, что этим хотел сказать автор? А учительница почему-то повелась (ну, я все-таки была любимой ученицей, чего уж тут) и стала объяснять. И тогда я убедилась в своей правоте. Грустно...
И думаю я, что учить надо "понимать, как вы ощущаете этот текст, как читатель". К чему он вас зовет? Какие чувства в вас колышет? О чем он - для вас?
Тут правда вмешивается голос Зеленого, который слушает Быкова и огорчается, что не умеет так анализировать и понимать текст. Не хватает умений и знаний. Но я утешаю себя тем, что мои уроки литературы мне ничем в этом не помогли. Помню, как трудно было писать сочинение. Каждый раз. Каждый раз, Карл! Я - отличница, и я ни фига не понимаю, чего они от меня хотят в качестве хорошего сочинения. И тогда я думаю, про эссе для экзаменов в Англии, и понимаю, что научить этому вообще можно было. Лучше, чем нас научили.
У нас была очень-очень-очень хорошая учительница русского и литературы в 5 классе. Наверно она учила лучше. Она погибла в автокатастрофе, я написала об этом много стихов.
В 6-7 классе у нас тоже была очень классная учительница, только я ничего не помню, но наверно с тех пор люблю уроки литературы как таковые. А вот потом пришла какая-то грымза. В тот вечер перед сном я пыталась убедить себя - но ведь наверное она любила литературу! Наверно просто ее трудно преподавать. Да и кому как не мне знать, насколько ограничены возможности российского учителя (бумажек приходится заполнять больше, чем есть времени готовиться к уроку). Но потом я вспомнила, что однажды спросила ее - вы не помните, кто написал эти стихи? У меня все крутилось в голове и я никак не могла вспомнить, ну кто же это наконец??
Мимо ристалищ, капищ, [...]
мимо шикарных кладбищ [...]
солнцем и ветром палимы ...
ну я понимаю, да, что это отрывки совсем. Но не узнать пилигримов Бродского? Ну в смысле - это учитель литературы в старших классах все-таки. Не математики, нет...
А меня она любила, потому что я в 8 классе написала стихотворение про Гамлета (про фильм, правда, Смоктуновский меня тогда поразил в самое сердце, но это неважно), а в 9 вместе с ее дочкой ездила по обмену в Америку. А моей подруге она поставила четверку, и из-за этого у нее серебряная медаль, а не золотая. Хотя ей золотая медаль подошла бы куда как честнее, чем мне.
А сейчас я думаю - почему вообще литература более важна, чем например музыка? Ведь уроки музыки закончились у нас классе в пятом, да и учились мы там скорее петь, чем слушать.
И на этой волне я хочу рассказывать Илье больше о том, что я люблю. Не пытаться его учить, но говорить с жаром, и делиться найденным, и мучить иногда, а иногда радовать, чтобы он знал, что есть вещи, которые можно хранить в сердце - ярко. Пафосно получилось, извините. Перед сном, знаете, еще и то бывает. Тем более, что той ночью я смогла лечь на правый бок первый раз за три дня. Это очень влияет на настроение =)
Моя первая мысль была внезапна. Все потому, что я Сашу Зеленого читаю и про скульптуру писала недавно. И вспомнила я, как в школе нас учили "понимать, что хотел сказать автор". И меня всегда это бесило. Потому что я сама была автор - я писала стихи. И я знала (я точно знала, поверьте), что автор имел в виду что-то другое. И однажды я даже принесла свое стихотворение учительнице по литературе и сказала - а вот я нашла интересный текст, как вы думаете, что этим хотел сказать автор? А учительница почему-то повелась (ну, я все-таки была любимой ученицей, чего уж тут) и стала объяснять. И тогда я убедилась в своей правоте. Грустно...
И думаю я, что учить надо "понимать, как вы ощущаете этот текст, как читатель". К чему он вас зовет? Какие чувства в вас колышет? О чем он - для вас?
Тут правда вмешивается голос Зеленого, который слушает Быкова и огорчается, что не умеет так анализировать и понимать текст. Не хватает умений и знаний. Но я утешаю себя тем, что мои уроки литературы мне ничем в этом не помогли. Помню, как трудно было писать сочинение. Каждый раз. Каждый раз, Карл! Я - отличница, и я ни фига не понимаю, чего они от меня хотят в качестве хорошего сочинения. И тогда я думаю, про эссе для экзаменов в Англии, и понимаю, что научить этому вообще можно было. Лучше, чем нас научили.
У нас была очень-очень-очень хорошая учительница русского и литературы в 5 классе. Наверно она учила лучше. Она погибла в автокатастрофе, я написала об этом много стихов.
В 6-7 классе у нас тоже была очень классная учительница, только я ничего не помню, но наверно с тех пор люблю уроки литературы как таковые. А вот потом пришла какая-то грымза. В тот вечер перед сном я пыталась убедить себя - но ведь наверное она любила литературу! Наверно просто ее трудно преподавать. Да и кому как не мне знать, насколько ограничены возможности российского учителя (бумажек приходится заполнять больше, чем есть времени готовиться к уроку). Но потом я вспомнила, что однажды спросила ее - вы не помните, кто написал эти стихи? У меня все крутилось в голове и я никак не могла вспомнить, ну кто же это наконец??
Мимо ристалищ, капищ, [...]
мимо шикарных кладбищ [...]
солнцем и ветром палимы ...
ну я понимаю, да, что это отрывки совсем. Но не узнать пилигримов Бродского? Ну в смысле - это учитель литературы в старших классах все-таки. Не математики, нет...
А меня она любила, потому что я в 8 классе написала стихотворение про Гамлета (про фильм, правда, Смоктуновский меня тогда поразил в самое сердце, но это неважно), а в 9 вместе с ее дочкой ездила по обмену в Америку. А моей подруге она поставила четверку, и из-за этого у нее серебряная медаль, а не золотая. Хотя ей золотая медаль подошла бы куда как честнее, чем мне.
А сейчас я думаю - почему вообще литература более важна, чем например музыка? Ведь уроки музыки закончились у нас классе в пятом, да и учились мы там скорее петь, чем слушать.
И на этой волне я хочу рассказывать Илье больше о том, что я люблю. Не пытаться его учить, но говорить с жаром, и делиться найденным, и мучить иногда, а иногда радовать, чтобы он знал, что есть вещи, которые можно хранить в сердце - ярко. Пафосно получилось, извините. Перед сном, знаете, еще и то бывает. Тем более, что той ночью я смогла лечь на правый бок первый раз за три дня. Это очень влияет на настроение =)