Сережины рассказы (еще)
Новогодние праздники вещь хорошая!
Когда ты заёбан на работе, и ждешь их как манны небесной, чтобы на конец расслабиться, и заняться, допустим, творчеством. Но это всё гавно полное, самообман и прочая хуйня. Ты то знаешь, ну и я тоже, что "творчества" не будет. Когда слишком готовишься к творчеству, искусству, ебле, и прочей поебени, ничего, как правило, не происходит. Ну и у меня также. Просрал все эти ёбанные в рот праздники. Ну да и хуй с ними! И на волне этого всего можно, что-то написать. Главное - "искать "характер", делать "отбор", ну и "расставлять" акценты". Ну а пресловутая драматургия, может и сама появиться, если повезет!
А не появится, ну и фиг с ней.
Немного истеричных стихов про "смысл жизни"*:
* - все под БОГОМ ходим. (народная мудрость)
РОЖДЕСТВО
(я как и все заёбанные жизнью, люди, вставляю эпиграф, обращаясь к классике, чтобы оправдать блядский надрыв, ну и за одним показать, что я и классику читаю/слушаю. Ну, вот и в этот раз решил не выёбываться, а поступить как принято.)
***
"Рождество, блять, распродажа!"
Сергей Шнуров
***
Когда меня прогнали вдруг из Рая,
Я вышел, грустно жопу подтирая.
Ты встретила меня от слёз сырая,
Дождя и прочей хери.
- Я вспоминала о тебе в конце недели.
И я упал с размаху в грязь,
Поднялся, весело смеясь
Мне было плохо.
От водки, пива, сигарет
И прочего дерьма.
Спросил: - а ты бы мне дала?
- Конечно милый!
Но не сегодня, будет ещё время,
Мы встретимся в конце недели,
Когда отступят холода.
И это будет всё под звон капели!
- На самом деле?!
- Ну, наверно да.
СИГАРЕТЫ
Совсем с памятью и мозгами плохо стало. Заметив, что заканчиваются сигареты, захожу в киоск и говорю продавщице - мне пачку+ И понимаю, что не помню название сигарет, которые курю, и не могу вспомнить как не пытаюсь. Полный ступор. Хотел даже достать пачку из кармана, чтобы прочитать название, но это было как-то неудобно, подумают, что я совсем придурок. И о чудо!
Вспоминаю. Пачку Честерфилда, красного.
Когда ты заёбан на работе, и ждешь их как манны небесной, чтобы на конец расслабиться, и заняться, допустим, творчеством. Но это всё гавно полное, самообман и прочая хуйня. Ты то знаешь, ну и я тоже, что "творчества" не будет. Когда слишком готовишься к творчеству, искусству, ебле, и прочей поебени, ничего, как правило, не происходит. Ну и у меня также. Просрал все эти ёбанные в рот праздники. Ну да и хуй с ними! И на волне этого всего можно, что-то написать. Главное - "искать "характер", делать "отбор", ну и "расставлять" акценты". Ну а пресловутая драматургия, может и сама появиться, если повезет!
А не появится, ну и фиг с ней.
Немного истеричных стихов про "смысл жизни"*:
* - все под БОГОМ ходим. (народная мудрость)
РОЖДЕСТВО
(я как и все заёбанные жизнью, люди, вставляю эпиграф, обращаясь к классике, чтобы оправдать блядский надрыв, ну и за одним показать, что я и классику читаю/слушаю. Ну, вот и в этот раз решил не выёбываться, а поступить как принято.)
***
"Рождество, блять, распродажа!"
Сергей Шнуров
***
Когда меня прогнали вдруг из Рая,
Я вышел, грустно жопу подтирая.
Ты встретила меня от слёз сырая,
Дождя и прочей хери.
- Я вспоминала о тебе в конце недели.
И я упал с размаху в грязь,
Поднялся, весело смеясь
Мне было плохо.
От водки, пива, сигарет
И прочего дерьма.
Спросил: - а ты бы мне дала?
- Конечно милый!
Но не сегодня, будет ещё время,
Мы встретимся в конце недели,
Когда отступят холода.
И это будет всё под звон капели!
- На самом деле?!
- Ну, наверно да.
СИГАРЕТЫ
Совсем с памятью и мозгами плохо стало. Заметив, что заканчиваются сигареты, захожу в киоск и говорю продавщице - мне пачку+ И понимаю, что не помню название сигарет, которые курю, и не могу вспомнить как не пытаюсь. Полный ступор. Хотел даже достать пачку из кармана, чтобы прочитать название, но это было как-то неудобно, подумают, что я совсем придурок. И о чудо!
Вспоминаю. Пачку Честерфилда, красного.