На первый-второй
Молчание ранит осколками смысла,
На нёбе запекся вой.
Костями души давится осень.
Сегодня паршиво быть мной.
Легко отличаться по цвету и форме
В погоне за пестрой толпой.
Здесь каждый второй презирает серость,
Но не замечает строй.
Тупость - не лысина. Сходу не видно.
Пока не откроет рот.
И каждый первый желает высказаться
Но смысл утратил счет.