Мерзко...
Я не люблю фатального исхода
От жизни никогда не устаю
Я не люблю любое время года
Когда весёлых песен не пою
Я не люблю открытого цинизма
В восторженность не верю и ещё
Когда чужой мои читает письма
Заглядывая мне через плечо
Я не люблю когда наполовину
Или когда прервали разговор
Я не люблю, когда стреляют в спину
Я также против выстрелов в упор
Я ненавижу сплетни в виде версий
Червей сомненья, почестей иглу
Или когда всё время против шерсти
Или когда железом по стеклу
Я не люблю уверенности сытой
Уж лучше пусть откажут тормоза
Досадно мне, что слово "честь" забыто
И что в чести наветы за глаза
Когда я вижу сломанные крылья
Нет жалости во мне и неспроста
Я не люблю насилье и бессилье
Вот только жаль распятого Христа
Я не люблю себя когда я трушу
Обидно мне, когда невинных бьют
Я не люблю, когда мне лезут в душу
Тем более, когда в неё плюют
Я не люблю манежи и арены
На них мильон меняют по рублю
Пусть впереди большие перемены
Я это никогда не полюблю
Заглянула тут в журнал Norg-norgа и стало устало и противно... Можно не любить Любимова (я же вот не люблю - и что), можно не ценить Высоцкого (якобы, не праведно жил... хотя при чем здесь это)... Но говорить гадости о мертвых, оскорблять словами "интеллигенция" и "культура", бравировать низким стилем... Гнусно все это. Цинично. И пошло.
Бывает цинизм веселый: больно, плохо, трудно - но ничего: мы прорвемся!
А бывает пошлый, самоуверенный: я-то хороший и умный, а все, что не по-моему, это грязь и пыль на моих ботфортах... Стыдно!
Мне стыдно, что я это вижу... что хорошие и, скорее всего, неглупые люди опускаются до пустой грубой пошлости... что не видят за Ахеджаковой и Макаревичем тысяч ДРУГИХ носителей культурной традиции: умных, честных, несущих на своих плечах нелегких груз ответственности за судьбы мира и человека. Интеллигенция - это не шоубизнес (бизнес и интеллигенция - это обычно антонимы). Интеллигенция - это учителя и врачи, работающие без оглядки на цифры в зарплатной ведомости, просто потому, что детей нужно воспитывать, а больных - лечить. Это офицеры, закрывающие собой нерадивых солдат, и знающие смысл слова "Отчизна". Это Антон Павлович Чехов и Лев Николаевич Толстой. Это многие и многие хранители языка и культуры. Люди, которым не все равно. Люди, которые читали Антуана де Сент-Экзюпери и поняли, о чем говорили Лис и Маленький Принц...
От жизни никогда не устаю
Я не люблю любое время года
Когда весёлых песен не пою
Я не люблю открытого цинизма
В восторженность не верю и ещё
Когда чужой мои читает письма
Заглядывая мне через плечо
Я не люблю когда наполовину
Или когда прервали разговор
Я не люблю, когда стреляют в спину
Я также против выстрелов в упор
Я ненавижу сплетни в виде версий
Червей сомненья, почестей иглу
Или когда всё время против шерсти
Или когда железом по стеклу
Я не люблю уверенности сытой
Уж лучше пусть откажут тормоза
Досадно мне, что слово "честь" забыто
И что в чести наветы за глаза
Когда я вижу сломанные крылья
Нет жалости во мне и неспроста
Я не люблю насилье и бессилье
Вот только жаль распятого Христа
Я не люблю себя когда я трушу
Обидно мне, когда невинных бьют
Я не люблю, когда мне лезут в душу
Тем более, когда в неё плюют
Я не люблю манежи и арены
На них мильон меняют по рублю
Пусть впереди большие перемены
Я это никогда не полюблю
Заглянула тут в журнал Norg-norgа и стало устало и противно... Можно не любить Любимова (я же вот не люблю - и что), можно не ценить Высоцкого (якобы, не праведно жил... хотя при чем здесь это)... Но говорить гадости о мертвых, оскорблять словами "интеллигенция" и "культура", бравировать низким стилем... Гнусно все это. Цинично. И пошло.
Бывает цинизм веселый: больно, плохо, трудно - но ничего: мы прорвемся!
А бывает пошлый, самоуверенный: я-то хороший и умный, а все, что не по-моему, это грязь и пыль на моих ботфортах... Стыдно!
Мне стыдно, что я это вижу... что хорошие и, скорее всего, неглупые люди опускаются до пустой грубой пошлости... что не видят за Ахеджаковой и Макаревичем тысяч ДРУГИХ носителей культурной традиции: умных, честных, несущих на своих плечах нелегких груз ответственности за судьбы мира и человека. Интеллигенция - это не шоубизнес (бизнес и интеллигенция - это обычно антонимы). Интеллигенция - это учителя и врачи, работающие без оглядки на цифры в зарплатной ведомости, просто потому, что детей нужно воспитывать, а больных - лечить. Это офицеры, закрывающие собой нерадивых солдат, и знающие смысл слова "Отчизна". Это Антон Павлович Чехов и Лев Николаевич Толстой. Это многие и многие хранители языка и культуры. Люди, которым не все равно. Люди, которые читали Антуана де Сент-Экзюпери и поняли, о чем говорили Лис и Маленький Принц...