(no subject)
Я не буду писать длинный пост...
Я чувствую себя Ноем-мать-его-Гэлехером. У меня круги под глазами, усталое лицо и я сегодня рок-звезда.
Я много курю и почти ничего не ем. У меня срывается голос и я испытываю странное желание сейчас выйти гулять под дождь. К чёрту. Журналистика убьёт меня. Да, мой маленький ублюдок, садись и слушай, историю про то, как один дядя не мог писать стихи и художественный бред из-за того, что был журналистом. А всё потому что дядя и так слишком много всего скучного писал, чтобы ещё и за художества садится.
Теперь я сижу на кухне и рисую всяких уродцев. Мои птицы-калеки сняли свои клювы сегодня. Но, увы, даже ко мне они стояли спиной. Как я ни пристраивался с ручкой поудобнее, как я ни тыкал их ею в спину, они стояли спиной. Держа в руках клюв, с ремешками и бинтами...
ах, какого чёрта...
Я позёр. Поэтому пишите мне в этом посте тучу приятного, или просто пошлите меня к чёрту. Я же Ной-мать-его-Гэлехер.
Не волнуйся.
Не нужно так широко...
Открывать глаза...
Открывать меня...
И вообще,
Открывать двери...
Это опасно...
Я умру только на последней странице...
И скорее всего, в томике Сартра...
Когда на улицах чёрными
Цветками...
Расцветут плантации ползущих зонтиков...
К радости всех модных параноиков,
Неврастеников...
Сейчас уже пора позировать,
Стоя с потёкшей косметикой в душе...
Пусть серые квадраты при галстуках
Плюются из телевизоров...
Пусть всех непослушных детей
Съедят их подкроватные монстры...
Пусть скажут мёртвые королевы,
Что плакать на набережной...
Хороший тон...
Неважно. Прошу тебя...
Закрой томик Сартра...
Обними, чтобы я не сошёл с ума...
Чушь...
...
....
........
.
Ну, в Европе все наливают в такие маленькие стаканы...
Это экспресия, детка...ты знаешь...
Я чувствую себя Ноем-мать-его-Гэлехером. У меня круги под глазами, усталое лицо и я сегодня рок-звезда.
Я много курю и почти ничего не ем. У меня срывается голос и я испытываю странное желание сейчас выйти гулять под дождь. К чёрту. Журналистика убьёт меня. Да, мой маленький ублюдок, садись и слушай, историю про то, как один дядя не мог писать стихи и художественный бред из-за того, что был журналистом. А всё потому что дядя и так слишком много всего скучного писал, чтобы ещё и за художества садится.
Теперь я сижу на кухне и рисую всяких уродцев. Мои птицы-калеки сняли свои клювы сегодня. Но, увы, даже ко мне они стояли спиной. Как я ни пристраивался с ручкой поудобнее, как я ни тыкал их ею в спину, они стояли спиной. Держа в руках клюв, с ремешками и бинтами...
ах, какого чёрта...
Я позёр. Поэтому пишите мне в этом посте тучу приятного, или просто пошлите меня к чёрту. Я же Ной-мать-его-Гэлехер.
Не волнуйся.
Не нужно так широко...
Открывать глаза...
Открывать меня...
И вообще,
Открывать двери...
Это опасно...
Я умру только на последней странице...
И скорее всего, в томике Сартра...
Когда на улицах чёрными
Цветками...
Расцветут плантации ползущих зонтиков...
К радости всех модных параноиков,
Неврастеников...
Сейчас уже пора позировать,
Стоя с потёкшей косметикой в душе...
Пусть серые квадраты при галстуках
Плюются из телевизоров...
Пусть всех непослушных детей
Съедят их подкроватные монстры...
Пусть скажут мёртвые королевы,
Что плакать на набережной...
Хороший тон...
Неважно. Прошу тебя...
Закрой томик Сартра...
Обними, чтобы я не сошёл с ума...
Чушь...
...
....
........
.
Ну, в Европе все наливают в такие маленькие стаканы...
Это экспресия, детка...ты знаешь...