Крыса. Голова пятнадцатая.

[spoletckiy]

… не слышу его слов. Говорит, говорит, говорит… Наверное говорит что-то хорошее, умное и нужное. Но я… нет, не слышу. Смотрю на его губы и представляю, как они скользят по моему телу - сверху вниз, снизу вверх, смотрю в глаза и думаю, а как они мутнеют от страсти? А как он дышит, когда занимается сексом? Как дрожат его ресницы?.. говорит, говорит, говорит… Ничего не слышу - ни слова, ни звука, ни смысла. Киваю невпопад и мечтаю оказаться с ним в одной постели. Уснуть рядом, свернувшись калачиками, куличиками, инь-янем… уткнуться губами в плечо, укромно улыбаясь и жмурясь от неземного счастья, прижимаясь, вплавляясь намертво всем телом, становясь чем-то цельно-уродливо-прекрасным, наподобие сиамских близнецов.

Но наше будущее никогда не наступит. Наступит каждому по отдельности - по пиздецу. Небольшому, гуманному, компактно-замкнутому. А нашего - нет, не будет, никогда-никогдашеньки. Однажды мы все таки проснемся, откроем глаза, удивимся тому, что мы наги и бесстыдны, сомнем простыни, выпьем кофе на мерзлой кухне, пряча недоумевающие взгляды. Ведь, пока мы спали - любовь ушла. Без истерики и битых тарелок, без нервного стука дверью, без хлопка одной ладонью. Тихо-тихо, на цыпочках, пятясь, притворила дверь, втянула голову в плечи, подняла ворот плаща, закурила и вышла под дождь. Мелкий осенний зябкий дождь.

И это хорошо. Это прекрасно. Я, наконец, смогу его услышать. И понять, что, собственно, он пытался сказать мне все эти пять лет.