Прекрасные моменты...
Как часто настоящее кажется нам обычным и ничем не примечательным? Как часто настоящее нам вообще ничем не кажется? Мы просто не осознаем ежесекундно свою жизнь. Да и правильно. И не надо наверное. Если чересчур увлечься осознанием настоящего, вероятно совсем не останется времени и сил на воспоминания, на мечты, на мысли о том как было и как непременно будет.
Вот есть секунда, миг и он так так неизмеримо быстро ускользает, раз и навсегда, чтобы больше никогда не повториться. Это даже не песок, который утекает сквозь пальцы, не вода, которая оставляет после себя капли. Это неизмеримый, неосязаемый момент, момент здесь и сейчас, квинтессенция жизни, сама жизнь. И все, что он может после себя оставить - обрывки воспоминаний, обрывки каких-то видений, мыслей, эмоций. Я раньше немного завидовала тем, у кого отличная память. Мне казалось, что это так здорово - помнить все-все, все дни, ночи, всех знакомых, всех с кем когда-то сталкивался, не забывать о делах, о планах, об обещаниях. У меня очень, очень плохая память. Я не помню фильмы которые смотрела, я не помню книги, которые читала. Я не помню многие события, которые происходили. Мне иногда кажется что я даже слишком не помню.
Моя память играет со мной. Она не выдает мне часто нужной информации, или той, которую может быть я когда-то хотела запомнить. Но иногда, моя память выдает мне все самое ценное. Самое ценное и самое прекрасное. Я слышу отрывок из нескольких нот, доносящийся из наушников встречного пассажирав метро, и вот я уже где-то далеко-далеко, в лете. Я стою на узкой мощеной улочке, уходящей от центра маленького французского городка куда-то вверх и в районы трущоб. На брусчатку совсем не падают лучи солнца, потому что дома хоть и невысокие, но стоят так близко, что с трудом проедет даже одна машина... яркие, разноцветные, но сильно облупленные стены, потрескавшиеся зеленые деревянные ставни, сонные коты, то и дело снующие из угла в угол... редкие обитатели местных квартир, зачем-то вдруг выходящие на крыльцо своего дома. Как будто бы полюбопытствовать, кто это забрел к ним в переулок. Я поднимаю глаза, и вижу как на последнем этаже стена из грязно желтого, тенистого цвета, резко становится ярко-желтой в лучах солнца. А чуть ниже, на втором этаже, из раскрытых старых ставней то и дело рвется к ветру на встречу простая, милая занавеска в цветочек... и из этого раскрытого настежь окна я слышу ноты... до эйфории знакомые, до опьянения близкие, да, та самая, одна из немногих мелодий, которые мои до последнего звука. Которые есть часть меня... я слышу это медленное, тихое вступление, затем переходящее в быструю, стремительную и нежную мелодию. Я чувствую, как неизвестный и невидимый мне кто-то, там, за этими очаровательными цветочками, за этим раскрытым окном, сначала едва касается черных и белых клавиш,потом пальцы начинают бежать и танцевать, даря мне, случайно оказавшейся здесь и сейчас это незабываемое, но едва ли осознанное воспоминание... и мне уже кажется, будто бы и я сама касаюсь клавиш своими подушечками пальцев... сердце замирает, время останавливается и нет больше в мире ничего, кроме пальцев, музыки, голубого неба, разноцветных облупившихся стен и безлюдной мощеной улочки, где-то в провинциальном городе на юге Франции, на маленькой голубой планете в этой бесконечной вселенной...
Все мои воспоминания - как хорошее вино. Им нужно созреть. Они должны полежать в темном погребе моего бессознательного, чтобы однажды, случайно поборав к ним ключик из нужных нот, я смогла увидеть то, что было прекрасно и чего уже не повторится. То, из чего состоит мое равновесие, то, чем дорог был день, ради чего все и существует....
Приятных снов.
Вот есть секунда, миг и он так так неизмеримо быстро ускользает, раз и навсегда, чтобы больше никогда не повториться. Это даже не песок, который утекает сквозь пальцы, не вода, которая оставляет после себя капли. Это неизмеримый, неосязаемый момент, момент здесь и сейчас, квинтессенция жизни, сама жизнь. И все, что он может после себя оставить - обрывки воспоминаний, обрывки каких-то видений, мыслей, эмоций. Я раньше немного завидовала тем, у кого отличная память. Мне казалось, что это так здорово - помнить все-все, все дни, ночи, всех знакомых, всех с кем когда-то сталкивался, не забывать о делах, о планах, об обещаниях. У меня очень, очень плохая память. Я не помню фильмы которые смотрела, я не помню книги, которые читала. Я не помню многие события, которые происходили. Мне иногда кажется что я даже слишком не помню.
Моя память играет со мной. Она не выдает мне часто нужной информации, или той, которую может быть я когда-то хотела запомнить. Но иногда, моя память выдает мне все самое ценное. Самое ценное и самое прекрасное. Я слышу отрывок из нескольких нот, доносящийся из наушников встречного пассажирав метро, и вот я уже где-то далеко-далеко, в лете. Я стою на узкой мощеной улочке, уходящей от центра маленького французского городка куда-то вверх и в районы трущоб. На брусчатку совсем не падают лучи солнца, потому что дома хоть и невысокие, но стоят так близко, что с трудом проедет даже одна машина... яркие, разноцветные, но сильно облупленные стены, потрескавшиеся зеленые деревянные ставни, сонные коты, то и дело снующие из угла в угол... редкие обитатели местных квартир, зачем-то вдруг выходящие на крыльцо своего дома. Как будто бы полюбопытствовать, кто это забрел к ним в переулок. Я поднимаю глаза, и вижу как на последнем этаже стена из грязно желтого, тенистого цвета, резко становится ярко-желтой в лучах солнца. А чуть ниже, на втором этаже, из раскрытых старых ставней то и дело рвется к ветру на встречу простая, милая занавеска в цветочек... и из этого раскрытого настежь окна я слышу ноты... до эйфории знакомые, до опьянения близкие, да, та самая, одна из немногих мелодий, которые мои до последнего звука. Которые есть часть меня... я слышу это медленное, тихое вступление, затем переходящее в быструю, стремительную и нежную мелодию. Я чувствую, как неизвестный и невидимый мне кто-то, там, за этими очаровательными цветочками, за этим раскрытым окном, сначала едва касается черных и белых клавиш,потом пальцы начинают бежать и танцевать, даря мне, случайно оказавшейся здесь и сейчас это незабываемое, но едва ли осознанное воспоминание... и мне уже кажется, будто бы и я сама касаюсь клавиш своими подушечками пальцев... сердце замирает, время останавливается и нет больше в мире ничего, кроме пальцев, музыки, голубого неба, разноцветных облупившихся стен и безлюдной мощеной улочки, где-то в провинциальном городе на юге Франции, на маленькой голубой планете в этой бесконечной вселенной...
Все мои воспоминания - как хорошее вино. Им нужно созреть. Они должны полежать в темном погребе моего бессознательного, чтобы однажды, случайно поборав к ним ключик из нужных нот, я смогла увидеть то, что было прекрасно и чего уже не повторится. То, из чего состоит мое равновесие, то, чем дорог был день, ради чего все и существует....
Приятных снов.