(no subject)
На N-ый день пандемического безумия мне сделалось так скучно, что я открыл свой старый ЖЖ и перечитал последние записи. Никогда не перестану удивляться тому, как странно течёт субъективное время. Меньше трёх лет прошло, а кажется, что писал другой человек. Не то чтобы прям совсем другой, а в чём-то уже чужой мне современному.
Никогда не знаешь заранее, как сложатся дела даже через год, что уж говорить про большее. Сейчас из-за пандемии вообще не получается планировать дальше, чем на неделю (про отравленное коронавирусными страхами лето я ещё как-нибудь напишу, может быть). А тут вот тогдашний я что-то явно планировал и лелеял какие-то надежды.
Очень, очень много воды утекло. Каких-то людей, про которых писал здесь, забыл напрочь, и даже не могу вспомнить, о ком конкретно те или иные посты. Кто-то погиб. Кто-то уехал. Появились новые люди и новые истории, но я отвык рассказывать. Зато, кажется, стал меньше врать самому себе.
Никогда не знаешь заранее, как сложатся дела даже через год, что уж говорить про большее. Сейчас из-за пандемии вообще не получается планировать дальше, чем на неделю (про отравленное коронавирусными страхами лето я ещё как-нибудь напишу, может быть). А тут вот тогдашний я что-то явно планировал и лелеял какие-то надежды.
Очень, очень много воды утекло. Каких-то людей, про которых писал здесь, забыл напрочь, и даже не могу вспомнить, о ком конкретно те или иные посты. Кто-то погиб. Кто-то уехал. Появились новые люди и новые истории, но я отвык рассказывать. Зато, кажется, стал меньше врать самому себе.