Кусочек про Диану и Смерть
Нашла забытый кусочек из сказки про Диану и Смерть. По-моему, я писала сценарий мультика. Потом махнула рукой, а кусочек-история остался.
- Здравствуйте, я из больницы, звоню по поводу вашего отца…
- Он умер?
- Нет.
- Позвоните, когда умрет. Когда, кстати? Хорошо бы спланировать.
- Погодите, он жив… но дело в том…
- Позвоните, когда умрет.
***
- Здравствуйте, я из больницы. Я понимаю, что вы не очень любите отца, но дело в том…
Гудки
***
- Послушайте, надо обсудить одну важную вещь, это про вашего отца. Пожалуйста, перезвоните.
***
- Я звоню потребовать прекратить мне названивать. Он был паршивым отцом, а я паршивым сыном. Я могу его похоронить. Это всё.
- Но тогда она победит!
- Вы с кем-то пари заключили?
- Смерть. Она приходит каждое утро в 11.15. Мы отгоняем: дефибриллятор, что потребуется, главное, быть рядом. Но однажды она добьётся своего. И почему в 11.15?
Короткие гудки
***
- Простите, вы серьёзно? Про 11.15?
- Это что-то значит?
- Не знаю. Наверное. Если и да, что я могу поделать?
- Я подумала, что, если рядом окажется кто-то, кто ему дорог, может он перестанет рваться к Смерти?
- Именно тот, кто ему дорог?
- Подождите, я перезвоню.
Диана подходит к Смерти, пытается дёрнуть её за рукав, пальцы проходят насквозь. Смерть отрывается от игры в шарики. Диана задаёт свой вопрос. Смерть пожимает плечами:
- Они приближаются к черте. Я слышу и подхожу поближе. Душа покидает тело. Я перевожу её за черту. Всё. Просто работа.
***
- Алё, я узнала. Вы можете его удержать. В смысле, попробовать. Смерть забирает уже по факту, понимаете? Душа покидает тело, Смерть её уводит. То есть, если отрубить голову или сердце прострелить, ничего не поделаешь, а тут... Вдруг получится?
- Не получится. Извините. Я же сказал, я паршивый сын.
- Но…
- Я расскажу вам про 11.15. В это время погибла мама. Упала в трещину в горах. Вот она тут, и вдруг вскрик - и её нет. Трещина больше 200 метров глубиной. Отец говорит, что услышал: «Позаботься о Френке!» На самом деле, он не мог этого слышать. Мне было два года. Он заботился. Я был одет, сыт, ходил в школу. У меня сохранились две руки и две ноги. Плохо ли?
Но однажды у меня родился сын, его внук. И я понял… совсем малышом он любил хватать мой нос, когда сидел на руках. Понимаете?
- Нет.
- Конечно нет. Судя по голосу, вы совсем юны. Лет двадцать, верно?
- Девятнадцать.
- Я никогда не хватал отца за нос. Его нос был слишком далеко. Как и руки - я почти не помню, какие они на ощупь. Скажете, не бил, уже хорошо?
- Не скажу.
- Спасибо. Видите, я не могу его удержать. Продолжайте отгонять Смерть, пока можете.
- Я…мы…хорошо.
- Вы считаете меня ужасным человеком?
- Нет. Я считаю… если бы вам было всё равно, вы бы не разговаривали со мной.
- Вы не поняли. Я не дорог ему. Ничего не выйдет.
- Понятно. Но почему не попробовать? Просто прийти? Хуже не будет.
- А если будет?
- Куда уж хуже.
- А вдруг я приду, и он умрёт, чтобы не видеть меня? Я привык, что он жив, и можно с ним говорить, мысленно. Орать, обижаться, хватать за нос. Не хочу толкать его к смерти. Пусть это буду не я.
- А если вы не придете, так и останется вопрос: смогли бы вы… захотел бы он остаться? Каково жить с вопросом без ответа?
Гудки
***
Наутро
- Извините, это я. Я подумал, подумал… В общем, я здесь. Как к вам попасть? Тут столько стрелок, не разобраться. Я не опоздал?
- Нет, что вы, ещё целых пятнадцать минут. Пятый этаж направо.