round midnight

[soundsize]

Представляешь, как крутится мир. По оси, вокруг нее. Вокруг одной точки все вращается. Постоянное сопрано, постоянный альт. Постоянные танцы, то днем, то ближе к вечеру, в зарослях старой травы и в животном чувстве первого крика. Твое решение - столкнуть все что село на орбиту и оставляет после себя рисунок цепи. Так и стирается плоть. И законы мастерства, подмастерья. Так и простому, никому неприметному взгляду, становится просторно в маске. Сегодня за поворотом жизнь, завтра следующий градус транспортира. Пока снова не окутает славой в мировой океан. Танцевать. В простуженной рубахе, иногда в теплом солнечном свитере. Без подлокотников смотреть кино. И чем-то гордится. Со всей своей очевидностью спешить потратить славные минуты и потерять дар что-то понимать над раскрывшейся пастью свободного времени, которое захочется закрутить еще сильнее по оси.

Сон. Спишь. Весеннее, немного вздернутое право. На носу у Академии художеств твоя подруги-сон палитра. В сантиметре от линейки найдется твой секрет. Но узнать об этом посчастливится 8-го декабря. Сто лет.

Хвалебно за чертами соткано и не торгуется. не стоит. ты разминулся. правда стонет. стынут облака. славный городишко. чем я могу удивить тебя, кроме сахара и жмет в затылке. в червонной масти все так. по десять карт. валет, потом ацтек, потом герой, потом свой круг, потомок сам не замечает. все ты. все я. другого вслух не позволяет.

псалмы, несите хлеб ваш. и отпустите за края.