О ветре, о мужской красоте и русских бабах
Все, последний вечер в деревне, сегодня уезжаем.
Вчера здесь начал дуть шквальный ветер. Принес тепло, утащил невесть куда снег. Сейчас за окном льет проливной дождь, а в коридоре визжат юные фигуристки.
Сила ветра... Ну, сного почти сшибает. Деревенские говорят, где-то посрывало криши. Рубануло слегка электричество. Ненадолго!
Вчера мы брели по снежному месиву по дороге через поле, а сегодня они стоят зеленые (трава не померзла) и даже слегка мятые ромашки поднимают голову. Говорят, на днях +10 будет. Это после -12!
Таки сегодня заводчане подкинули дровишек в костер э-э-э... фольклористов-любителей.
Стоим мы у машины (агрегата), шум, рёв, наплюдаем за процессом. Приходит такой радостный дядька - синяя кепка, синий комбез, желтая футболка. Никого не напоминает? Ага, и комплекция та же.
Ы-ы! Говорит он. А в глазах-то "Хо-хо!" Чёй-то ваш итальянец, курит и курит! Много! Тощий совсем. Вы ему скажите. Скажите, бабы русские тощих не любят, бабы любят чтобы во! Показывает руками круглые щеки и такой хорший арбуз живота. Скажите, скажите! Так и скажите! Не любят бабы! Ы-ы-ы! И глазом подмигивает, подмигивает! Хм...
Представила картину. Деревня, дорога. По обочинам, с двух сторон - русские бабы. Ну, такие, как у Малявина.
Вот такие
И вот такие
И среди них такие бойкие ещё. И на язык острые.
По серой дороге, в серой фирменной униформе плетется, дымя сигаретой, "мой" итальянец. (Который в свои 51 год строен как кипарис!). Такой микельанджеловский Давид. Только взрослый. И седой.
Ц-ц-ц! Цыкают бабы. Не годится! Не хорош! ТощщОй какой!
Из-за угла выходит строй крепких щекастеньких пузанчиков. Бабы одобрительно хихикают. Все идет к кадрили.
Итальянец по серой дороге уходит в серый же горизонт.
В далекой Флоренции мраморный Давид недоуменно чешет затылок мускулистой рукой. Малявин и Микеланджело где-то на небесах чокаются чарками. Чин-чин! На здоровье! Шквальный ветер прикрывает их облаками.
А еще я наступила на старые грабли русской терпелки. Но это уже другая история и очень не фольклорная.
Вчера здесь начал дуть шквальный ветер. Принес тепло, утащил невесть куда снег. Сейчас за окном льет проливной дождь, а в коридоре визжат юные фигуристки.
Сила ветра... Ну, сного почти сшибает. Деревенские говорят, где-то посрывало криши. Рубануло слегка электричество. Ненадолго!
Вчера мы брели по снежному месиву по дороге через поле, а сегодня они стоят зеленые (трава не померзла) и даже слегка мятые ромашки поднимают голову. Говорят, на днях +10 будет. Это после -12!
Таки сегодня заводчане подкинули дровишек в костер э-э-э... фольклористов-любителей.
Стоим мы у машины (агрегата), шум, рёв, наплюдаем за процессом. Приходит такой радостный дядька - синяя кепка, синий комбез, желтая футболка. Никого не напоминает? Ага, и комплекция та же.
Ы-ы! Говорит он. А в глазах-то "Хо-хо!" Чёй-то ваш итальянец, курит и курит! Много! Тощий совсем. Вы ему скажите. Скажите, бабы русские тощих не любят, бабы любят чтобы во! Показывает руками круглые щеки и такой хорший арбуз живота. Скажите, скажите! Так и скажите! Не любят бабы! Ы-ы-ы! И глазом подмигивает, подмигивает! Хм...
Представила картину. Деревня, дорога. По обочинам, с двух сторон - русские бабы. Ну, такие, как у Малявина.
Вот такие
И вот такие
И среди них такие бойкие ещё. И на язык острые.
По серой дороге, в серой фирменной униформе плетется, дымя сигаретой, "мой" итальянец. (Который в свои 51 год строен как кипарис!). Такой микельанджеловский Давид. Только взрослый. И седой.
Ц-ц-ц! Цыкают бабы. Не годится! Не хорош! ТощщОй какой!
Из-за угла выходит строй крепких щекастеньких пузанчиков. Бабы одобрительно хихикают. Все идет к кадрили.
Итальянец по серой дороге уходит в серый же горизонт.
В далекой Флоренции мраморный Давид недоуменно чешет затылок мускулистой рукой. Малявин и Микеланджело где-то на небесах чокаются чарками. Чин-чин! На здоровье! Шквальный ветер прикрывает их облаками.
А еще я наступила на старые грабли русской терпелки. Но это уже другая история и очень не фольклорная.