Иван Алексеевич
Однажды в прославленной медиакомпании был корпоративный вечер. Пришёл и один из топ-менеджеров.
Признаюсь, мы не очень любили его, считали чудаком. За своеобразную манеру общаться и эээ... руководить.
Справедливости ради скажу также, что он честно пытался наладить с нами контакт. По каким-то своим собственным расчётам, он вызывал некоторых из нас в свой кабинет и по часу вёл с нами монологические разговоры за жизнь, за творчество, за пацанов. Была в числе этих избранных и я.
Мы оказались слабачками, да. Меня от таких бесед потрясывало. А одну девочку натурально вырвало.
Так вот, в середине вечера, когда начались творческие номера, он вдруг вышел и сказал, что прочитает сейчас своё стихотворение. Оказывается, он писал стихи когда-то, баловался в юности.
Поскольку подразумевается, что компания наша - творческая, в ней немало людей с филологическим и иным гуманитарным образованием. То есть, многие из нас более или менее умеют чувствовать и ценить слово.
Он начал читать. Мы приготовились ехидно переглядываться.
И я слушаю и вдруг понимаю, что ОН ЧИТАЕТ ХОРОШИЕ СТИХИ. С лёгкой улыбкой, печально, искренне. Это было маленькое чудо.
Мы были потрясены и подумали, как, оказывается, глубок этот человек, как он тонок. Что, вот, бывает - за внешней грубостью, да даже и хамоватостью скрывается ранимая, светлая, мятущаяся душа. Жестокая жизнь сделала его таким. А мы - глупые, грубые люди, не умеющие ничего разглядеть. Мы восхищённо аплодировали и чувствовали некоторое смятение. О! Если бы сейчас этот человек нас снова пригласил в свой кабинет, мы бы совсем по-другому общались, мы бы повторили свои любимые стихи из наших девичьих тетрадочек, и зачитали бы ему, и, возможно, даже бы поплакали, чего уж...
Сейчас мы, к сожалению, расстались с этим удивительным человеком.
А недавно мне в руки попалась книга Петра Вайля "Стихи про меня", где он собрал наиболее близкие ему произведения разных авторов. И там оказалось это стихотворение!!! Был указан и автор - Иван Бунин.
Вот оно:
И ветер, и дождик, и мгла
Над холодной пустыней воды.
Здесь жизнь до весны умерла,
До весны опустели сады.
Я на даче один. Мне темно
За мольбертом, и дует в окно.
Вчера ты была у меня,
Но тебе уж тоскливо со мной.
Под вечер ненастного дня
Ты мне стала казаться женой...
Что ж, прощай! Как-нибудь до весны
Проживу и один -- без жены...
Сегодня идут без конца
Те же тучи--гряда за грядой.
Твой след под дождем у крыльца
Расплылся, налился водой.
И мне больно глядеть одному
В предвечернюю серую тьму.
Мне крикнуть хотелось вослед:
"Воротись, я сроднился с тобой!"
Но для женщины прошлого нет:
Разлюбила -- и стал ей чужой.
Что ж! Камин затоплю, буду пить...
Хорошо бы собаку купить.
Неутешительные выводы:
1) Если уж человек - чудак, так нечего в этом и сомневаться.
2) Учите матчасть, филологи хреновы.
Признаюсь, мы не очень любили его, считали чудаком. За своеобразную манеру общаться и эээ... руководить.
Справедливости ради скажу также, что он честно пытался наладить с нами контакт. По каким-то своим собственным расчётам, он вызывал некоторых из нас в свой кабинет и по часу вёл с нами монологические разговоры за жизнь, за творчество, за пацанов. Была в числе этих избранных и я.
Мы оказались слабачками, да. Меня от таких бесед потрясывало. А одну девочку натурально вырвало.
Так вот, в середине вечера, когда начались творческие номера, он вдруг вышел и сказал, что прочитает сейчас своё стихотворение. Оказывается, он писал стихи когда-то, баловался в юности.
Поскольку подразумевается, что компания наша - творческая, в ней немало людей с филологическим и иным гуманитарным образованием. То есть, многие из нас более или менее умеют чувствовать и ценить слово.
Он начал читать. Мы приготовились ехидно переглядываться.
И я слушаю и вдруг понимаю, что ОН ЧИТАЕТ ХОРОШИЕ СТИХИ. С лёгкой улыбкой, печально, искренне. Это было маленькое чудо.
Мы были потрясены и подумали, как, оказывается, глубок этот человек, как он тонок. Что, вот, бывает - за внешней грубостью, да даже и хамоватостью скрывается ранимая, светлая, мятущаяся душа. Жестокая жизнь сделала его таким. А мы - глупые, грубые люди, не умеющие ничего разглядеть. Мы восхищённо аплодировали и чувствовали некоторое смятение. О! Если бы сейчас этот человек нас снова пригласил в свой кабинет, мы бы совсем по-другому общались, мы бы повторили свои любимые стихи из наших девичьих тетрадочек, и зачитали бы ему, и, возможно, даже бы поплакали, чего уж...
Сейчас мы, к сожалению, расстались с этим удивительным человеком.
А недавно мне в руки попалась книга Петра Вайля "Стихи про меня", где он собрал наиболее близкие ему произведения разных авторов. И там оказалось это стихотворение!!! Был указан и автор - Иван Бунин.
Вот оно:
И ветер, и дождик, и мгла
Над холодной пустыней воды.
Здесь жизнь до весны умерла,
До весны опустели сады.
Я на даче один. Мне темно
За мольбертом, и дует в окно.
Вчера ты была у меня,
Но тебе уж тоскливо со мной.
Под вечер ненастного дня
Ты мне стала казаться женой...
Что ж, прощай! Как-нибудь до весны
Проживу и один -- без жены...
Сегодня идут без конца
Те же тучи--гряда за грядой.
Твой след под дождем у крыльца
Расплылся, налился водой.
И мне больно глядеть одному
В предвечернюю серую тьму.
Мне крикнуть хотелось вослед:
"Воротись, я сроднился с тобой!"
Но для женщины прошлого нет:
Разлюбила -- и стал ей чужой.
Что ж! Камин затоплю, буду пить...
Хорошо бы собаку купить.
Неутешительные выводы:
1) Если уж человек - чудак, так нечего в этом и сомневаться.
2) Учите матчасть, филологи хреновы.