22 июня.
22 июне не только день рождения Ланцберга, но и начало Великой Отечественной войны.
Нам остается только Помнить. Не буду писать никаких общих слов, расскажу только три истории, с войной связанные. Конкретные истории, которые изменили что-то во мне.
История первая.
Прошлым летом я ездила с
kommunar1980 и разными другими людьми в Карелию на военный поиск. Сначала это была неделя шастанья по болтам с минаком и по вечерам чтение книги Дмитрия Гусарова "За чертой милосердия" - о той бригаде, останки которой мы искали. А потом несколько дней работали на высоте, на которой был бой и много солдат было убито. На ней уже велись раскопки до нас, там стоит памятник, еще там посажены кедры, которые везли из Новосибирска (!). И они там прижились, растут.
Поиски одного из отрядов бригады, по крайней мере для нас, это часы в болоте, жарко, душно, миноискатель, единственное, что находилось - воронки для сбора смолы... А работа на высоте, в большинстве своем, выгребание из земли гор гильз... Очередной раз выкапывая кучку гильз, я говорю: "Тёмк *человек с минаком*, проведи еще раз на всякий случай". Опять что-то пищит. вынимаю из земли еще одну гильзу. Проводим еще раз. Опять писк. С чуть ли не мать-мать-мать на языке сажусь на корточки, расковыриваю пальцами землю и достаю пряжку. В голове мысль: "Таак...". И эта пряжка выскальзывает из рук. Засовываю руку в ямку, вынимаю и вижу, что у меня в руках кусок человеческой кости. Вот в этот момент переворачивает все, что только можно. Ощущение более сильное, чем даже последующие пять часов на раскопе, очищение каждой косточки от земли, попутные предположение о судьбе солдата. Вот наверное ради одного этого переворота мозга все и надо. Надо-то живым, нам. Надо Помнить. Костям, по большому счету, все равно, в какой земле лежать.
История вторая.
Если кто помнит, 9 мая около большого театра мы пели военные песни.
И вот это чувство круга. То, которое есть в лесу, у костра. Только поется не для себя, а в память. а вокруг ходят люди. Останавливаются. Слушают. И ты думаешь, что же их зацепило, заставило прислушаться, в шуме и гаме окружающего расслышать песню.
А еще - рядом с тобой незнакомые люди, но ты понимаешь, что сейчас вы думаете об одном чувствуете одно и то же, верите в одно и то же. И опять-таки, эта Память нужна не погибшим, а нам.
История третья.
Жалко я не могу разорваться. Ребята из "Единорога" (поиского отряда Тараса Бабанина) в ночь с 21 на 22 июня в 4 часа утра ходили к вечному огню. В Память.
Может быть эти зарисовки кому-то пригодятся...
Нам остается только Помнить. Не буду писать никаких общих слов, расскажу только три истории, с войной связанные. Конкретные истории, которые изменили что-то во мне.
История первая.
Прошлым летом я ездила с
kommunar1980 и разными другими людьми в Карелию на военный поиск. Сначала это была неделя шастанья по болтам с минаком и по вечерам чтение книги Дмитрия Гусарова "За чертой милосердия" - о той бригаде, останки которой мы искали. А потом несколько дней работали на высоте, на которой был бой и много солдат было убито. На ней уже велись раскопки до нас, там стоит памятник, еще там посажены кедры, которые везли из Новосибирска (!). И они там прижились, растут.
Поиски одного из отрядов бригады, по крайней мере для нас, это часы в болоте, жарко, душно, миноискатель, единственное, что находилось - воронки для сбора смолы... А работа на высоте, в большинстве своем, выгребание из земли гор гильз... Очередной раз выкапывая кучку гильз, я говорю: "Тёмк *человек с минаком*, проведи еще раз на всякий случай". Опять что-то пищит. вынимаю из земли еще одну гильзу. Проводим еще раз. Опять писк. С чуть ли не мать-мать-мать на языке сажусь на корточки, расковыриваю пальцами землю и достаю пряжку. В голове мысль: "Таак...". И эта пряжка выскальзывает из рук. Засовываю руку в ямку, вынимаю и вижу, что у меня в руках кусок человеческой кости. Вот в этот момент переворачивает все, что только можно. Ощущение более сильное, чем даже последующие пять часов на раскопе, очищение каждой косточки от земли, попутные предположение о судьбе солдата. Вот наверное ради одного этого переворота мозга все и надо. Надо-то живым, нам. Надо Помнить. Костям, по большому счету, все равно, в какой земле лежать.
История вторая.
Если кто помнит, 9 мая около большого театра мы пели военные песни.
И вот это чувство круга. То, которое есть в лесу, у костра. Только поется не для себя, а в память. а вокруг ходят люди. Останавливаются. Слушают. И ты думаешь, что же их зацепило, заставило прислушаться, в шуме и гаме окружающего расслышать песню.
А еще - рядом с тобой незнакомые люди, но ты понимаешь, что сейчас вы думаете об одном чувствуете одно и то же, верите в одно и то же. И опять-таки, эта Память нужна не погибшим, а нам.
История третья.
Жалко я не могу разорваться. Ребята из "Единорога" (поиского отряда Тараса Бабанина) в ночь с 21 на 22 июня в 4 часа утра ходили к вечному огню. В Память.
Может быть эти зарисовки кому-то пригодятся...