Дело мое - этот рост неизменный. Дело мое - становленье Вселенной. Дело мое-нисхождение снега, Дело мое - бесконечная нега
В мартовском солнце сияющих веток. Дело мое - созидание света, - Пальцы лучей, во всю даль распростертых. Дело мое - воскрешение мертвых. Мир наш безрадостный, мир неумелый, Не отвлекай мою душу от Дела.
* * * Я тороплюсь. Наверно, легче Леса рубить, чем поспевать За всем, что ангелы нашепчут, За всем, что Бог решил сказать.
Наверно, проще пни ворочать, Чем быть у Бога толмачом. Ну да, я только переводчик. Не я творю, я не при чем.
Я не владею ни единым Движеньем. На века вперед Раба немая Господина, Который душу мне дает.
Да, я раба Твоя, не боле. Но выбившись вконец из сил, Я одного боюсь: на волю Чтоб Ты меня не отпустил.;
* * *
Здесь тайна есть, но тайну эту Постиг открывший клюв птенец. О, знанье птиц, стволов и веток! О, тайноведенье сердец!
Чащоба темная лесная И внутрь нее входящий свет... Здесь те, кто в самом деле знают. Здесь ни одной придумки нет.
Нет истин, навсегда готовых, И как стрела прямых дорог. Но каждый листик - это Слово, А Слово в самом деле - Бог.
* * *
Дело мое - этот рост неизменный.
Дело мое - становленье Вселенной.
Дело мое-нисхождение снега,
Дело мое - бесконечная нега
В мартовском солнце сияющих веток.
Дело мое - созидание света, -
Пальцы лучей, во всю даль распростертых.
Дело мое - воскрешение мертвых.
Мир наш безрадостный, мир неумелый,
Не отвлекай мою душу от Дела.
* * *
Я тороплюсь. Наверно, легче
Леса рубить, чем поспевать
За всем, что ангелы нашепчут,
За всем, что Бог решил сказать.
Наверно, проще пни ворочать,
Чем быть у Бога толмачом.
Ну да, я только переводчик.
Не я творю, я не при чем.
Я не владею ни единым
Движеньем. На века вперед
Раба немая Господина,
Который душу мне дает.
Да, я раба Твоя, не боле.
Но выбившись вконец из сил,
Я одного боюсь: на волю
Чтоб Ты меня не отпустил.;
* * *
Здесь тайна есть, но тайну эту
Постиг открывший клюв птенец.
О, знанье птиц, стволов и веток!
О, тайноведенье сердец!
Чащоба темная лесная
И внутрь нее входящий свет...
Здесь те, кто в самом деле знают.
Здесь ни одной придумки нет.
Нет истин, навсегда готовых,
И как стрела прямых дорог.
Но каждый листик - это Слово,
А Слово в самом деле - Бог.
Reply
Leave a comment