Осень прощения
Этот город.. странный. Из него хочется бежать. В него рвешься вернуться.
Этот город.. старый. Он нависает и поит тебя горькой иронией прошлого. И пронизывает настоящим.
Этот город сам выбирает, кому говорить с его подмостков. Кому - быть услышанным. Он ломает и придавливает. Отеческим объятием. До хруста костей.
Однажды он дает тебе высказаться.
Жить в этом городе - дышать ночной сыростью и ждать рассвет, как последний корабль.
Жить..в этом городе, парящим над каменистой землей, между пальцев ощущая песок его времени, белый и сухой, как пыль на развалинах. Как соль на щеках его жен.
Жить..в этом городе - любить его людей, прощаясь с ними. Так и не привязать свою лодку. Делать зарубки на ее деревянном борту.
Жить..в этом городе одиноких, поднимать голову к его небу, в которое смотрит как в огромную темную воду, и не может насмотреться, твоя душа.
..в этом городе нелюдимых, повернувшихся к окнам, за которыми дождь. Или грязный снег.
Жить..в этом городе осенью - шляться подворотнями детства, подбирать слова с остатков брусчатки. Выходить низачем, и наблюдать,куда несут тебя ноги. По улицам боли, переулками отчаяния, неминуемо - навстречу.
Ему.
Морю твоего холодного сердца.
Жить..в этом городе, не знать,но видеть историю человека, легким дымком она вьется над нашими макушками, утихший огонь пепелища.
Жить..в этом городе говорящего молчания. Слушать музыку его ночи, у которой - мужской голос. И гОлоса прекрасней этого ветер судьбы не приносил в твою жизнь.
..Кого здесь Спасать?! Спрашивает маленький мальчик в открытые уши этого города, - здесь только рыбы и чайки. И..иногда..ты не можешь не согласиться с ним. Большие пустые слова проплывают вокруг, как громко они умеют кричать.
Жить..в этом городе - радоваться друзьям,которые забывают тебя. Тем - отпуская, прощая.
Жить в этом городе призраков и дурных снов, где воспоминания обретают форму раньше, чем ты представишь ее себе. Где надежда сильнее воли. Где дыхание получаешь в подарок. Как жизнь. В этом странном городе. Жизнь. В любом исходном городе.. внутри пространства идей и вещей.
Подарок, которым не умеешь распорядиться. К нему не приложена инструкция, как к детскому конструктору, не высвечен код доступа - к счастью, к свободе.
Но ты держишь эту жизнь в руках, вначале с несокрушимым первородный страхом, и всем теплом на какое способен, с любовью, восхищением, чувством одновременного падения и удара под дых, туда где сплетается чудо быть человеком и боль принятия себя. Держишь эту жизнь. И сам качаешься в ее руках, увеличивая амплитуду или замедляясь в ее власти.
Легко взлетать, когда знаешь, что уже не нужно приземляться. Но мы не знаем. И пробуем за это себя простить.
Хотя бы этой осенью.
Севастополь, 2019