Гоша
Есть у нас преподаватель один- про истории искусства и литературе.
На первом семинаре мы разбирали две оды Ломоносова, известные еще со школы. Ну, как разбирали- полтора часа тыкались по тексту, просто пытаясь понять, чего он от нас хочет. Потом еще сказал, что мы унылы и неспособны. А мы по большей части просто решили молчать- он перебивает так, что буквально слова не дает сказать. Все время говорит, что нам "в школе преподавали дилетантскую литературу. А если не хотим учить сейчас, то не стоило идти в гуманитарную область". И любимое- что мы "уже не школяры". Плюс ко всему речь у него очень засорена словами "так сказать", "собственно"- и другими, придающими ей, на первый взгляд, большую весомость, но в которых в итоге теряется смысл. Поэтому единственное, чем мы с П. можем заниматься на его лекциях- рисовать и считать, сколько раз он скажет "так сказать". Измученный мозг просто радуется, когда препод начинает говорить что-то действительно конструктивное.
И, конечно, его жизнь, то, что мы знаем, уже вышла на общее обсуждение- в потоке его все как минимум не любят. И то, что у него жены нет, и что "девушка его-рука", и что живет он с мамой, и что ходит в одной и той же рубашке- когда так массово не любят, замечают все мелочи.
Завтра мне отвечать ему продолжение доклада, который я не успела закончить из-за его перебиваний.
Он будет откровенно крыть и меня, и мою работу, и мои умственные способности. А мне, как и сегодня на лекции, будет больше всего на свете хотеться его успокоить, накормить вкусным и сказать, что не все еще потеряно. Что даже если ты всю молодость провел за книгами и смог реализоваться только в одной области, в пятьдесят начинать что-то не поздно. Убедить его забить на нас, нашу лень и ужасные характеры- больно смотреть, как он пытается донести до нас, что студент- это не просто, это почетно и перспективно- а его никто, вообще никто не слушает. Судя по всему, никогда и не слушали. И не будут.
Человек настолько одинок наедине с литературой, искусством и своей кандидатской.
Что даже нет желания злиться.
На первом семинаре мы разбирали две оды Ломоносова, известные еще со школы. Ну, как разбирали- полтора часа тыкались по тексту, просто пытаясь понять, чего он от нас хочет. Потом еще сказал, что мы унылы и неспособны. А мы по большей части просто решили молчать- он перебивает так, что буквально слова не дает сказать. Все время говорит, что нам "в школе преподавали дилетантскую литературу. А если не хотим учить сейчас, то не стоило идти в гуманитарную область". И любимое- что мы "уже не школяры". Плюс ко всему речь у него очень засорена словами "так сказать", "собственно"- и другими, придающими ей, на первый взгляд, большую весомость, но в которых в итоге теряется смысл. Поэтому единственное, чем мы с П. можем заниматься на его лекциях- рисовать и считать, сколько раз он скажет "так сказать". Измученный мозг просто радуется, когда препод начинает говорить что-то действительно конструктивное.
И, конечно, его жизнь, то, что мы знаем, уже вышла на общее обсуждение- в потоке его все как минимум не любят. И то, что у него жены нет, и что "девушка его-рука", и что живет он с мамой, и что ходит в одной и той же рубашке- когда так массово не любят, замечают все мелочи.
Завтра мне отвечать ему продолжение доклада, который я не успела закончить из-за его перебиваний.
Он будет откровенно крыть и меня, и мою работу, и мои умственные способности. А мне, как и сегодня на лекции, будет больше всего на свете хотеться его успокоить, накормить вкусным и сказать, что не все еще потеряно. Что даже если ты всю молодость провел за книгами и смог реализоваться только в одной области, в пятьдесят начинать что-то не поздно. Убедить его забить на нас, нашу лень и ужасные характеры- больно смотреть, как он пытается донести до нас, что студент- это не просто, это почетно и перспективно- а его никто, вообще никто не слушает. Судя по всему, никогда и не слушали. И не будут.
Человек настолько одинок наедине с литературой, искусством и своей кандидатской.
Что даже нет желания злиться.