писать
Когда училась в школе и нужно было писать сочинения, я не парилась и рерайтила готовые. А в классе 5 - 6, когда еще таких книжечек с готовыми сочинениями не было, я всячески старалась упрощать обороты и предложения, приходящие на ум, дабы не казаться излишне умной. Ну и чтобы не подумали, что это не я писала. Такая заморочка смешная и грустная.
В первом классе (или во втором) нам задали написать стихотворение самостоятельно. Я написала:
У меня живет кот - полосатый живот,
- Кот, дай лапу!
- Не дает!(
- Ну а кто его поймет, что он лапу не дает?
Но без последней строчки. Никак не шло на ум завершение. А ночью не могла заснуть и придумался этот бред. Встала утром, вспомнила с трудом и дописала.
Мне поставили 4 и сказали, что это не я сама сочинила, а с помощью родителей. Какова была обида...
Вот такие воспоминания о письме.. о сочинении и сочинительстве.
Я это на самом то деле к тому, что писать я не любила никогда. Я не чувстововала, что могу это делать. И думая о том, что хочу быть журналистом возможно, я знала, что писать не смогу.
Писать оказалось не так-то сложно, как думалось.
Я пишу не хорошо и не плохо.
Я пишу средне. Это субъективная оценка.
Да, за полтора года я стала лучше писать и мне это стало делать очень просто. Т. е. вот, к примеру, я пишу, не думая вообще, не обдумывая каждую фразу. Я просто пишу.
Если поднапрячься, я напишу креативный текст. И он будет неплохим.
НО. Но мне это не интересно. Не знаю. Я не получаю от этого удовольствия.
А когда по работе пишешь на одни и те же темы... кухни, двери, апарт-отель, недвижимость в Испании, стоматология бесконечная просто, медицина, клиники Дикуля, то можно и рехнуться.
Мне это стало необъяснимо скучно.
Я пишу легко, да.
Но каждое написанное слово я будто клешнями из себя выдираю.
Такой парадокс.
Мне очень тяжело сейчас писать.
Я ломаюсь, я трачу время хер знает на что, и когда уже подопрет, я пишу.
Самое несносное, что пишу я сейчас не на все эти заезжанные мной темы, а только по одному направлению - медицина.
Я обливаюсь слезами, когда читаю форумы про рак и про смертельно больных детей. Мне становится не по себе, когда я советую таким несчастным как быть. Это ни с чем не сравнимое ощущение. Я ищу у себя кучу болячек - и нахожу их. Я придираюсь к Л. с каждой мелочью - начиная от мытья фрукnов, кончая простатитом. Я говорю - а вот можешь этим заболеть, если то-то не сделаешь. Он терпеливый. Но у меня в голове СТОЛЬКО ЭТОГО, что я просто взрываюсь не только мозгом, но и вся. И это уже не говоря о том, что я нашла на себе пятно, неизвестного происхождения, похожее (просто адски похожее) на рак кожи.
Да, это чистой воды нытье. Да, работать писакой мне еще придется долго. Да, идти мне некуда. Да, я ничего не умею. Да. да. да. о, боже.
Я ненавижу писать.
Но эта ненависть очень странная. Она необычная. Она странная. Потому что это не ненависть - это не знаю что. Будто меня заездили. Вот что я ощущаю. И немалую роль в этом сыграла... да хер с ней.
Я просто устала... нечеловечески устала писать.
Но продавцом работать я не пойду.
В первом классе (или во втором) нам задали написать стихотворение самостоятельно. Я написала:
У меня живет кот - полосатый живот,
- Кот, дай лапу!
- Не дает!(
- Ну а кто его поймет, что он лапу не дает?
Но без последней строчки. Никак не шло на ум завершение. А ночью не могла заснуть и придумался этот бред. Встала утром, вспомнила с трудом и дописала.
Мне поставили 4 и сказали, что это не я сама сочинила, а с помощью родителей. Какова была обида...
Вот такие воспоминания о письме.. о сочинении и сочинительстве.
Я это на самом то деле к тому, что писать я не любила никогда. Я не чувстововала, что могу это делать. И думая о том, что хочу быть журналистом возможно, я знала, что писать не смогу.
Писать оказалось не так-то сложно, как думалось.
Я пишу не хорошо и не плохо.
Я пишу средне. Это субъективная оценка.
Да, за полтора года я стала лучше писать и мне это стало делать очень просто. Т. е. вот, к примеру, я пишу, не думая вообще, не обдумывая каждую фразу. Я просто пишу.
Если поднапрячься, я напишу креативный текст. И он будет неплохим.
НО. Но мне это не интересно. Не знаю. Я не получаю от этого удовольствия.
А когда по работе пишешь на одни и те же темы... кухни, двери, апарт-отель, недвижимость в Испании, стоматология бесконечная просто, медицина, клиники Дикуля, то можно и рехнуться.
Мне это стало необъяснимо скучно.
Я пишу легко, да.
Но каждое написанное слово я будто клешнями из себя выдираю.
Такой парадокс.
Мне очень тяжело сейчас писать.
Я ломаюсь, я трачу время хер знает на что, и когда уже подопрет, я пишу.
Самое несносное, что пишу я сейчас не на все эти заезжанные мной темы, а только по одному направлению - медицина.
Я обливаюсь слезами, когда читаю форумы про рак и про смертельно больных детей. Мне становится не по себе, когда я советую таким несчастным как быть. Это ни с чем не сравнимое ощущение. Я ищу у себя кучу болячек - и нахожу их. Я придираюсь к Л. с каждой мелочью - начиная от мытья фрукnов, кончая простатитом. Я говорю - а вот можешь этим заболеть, если то-то не сделаешь. Он терпеливый. Но у меня в голове СТОЛЬКО ЭТОГО, что я просто взрываюсь не только мозгом, но и вся. И это уже не говоря о том, что я нашла на себе пятно, неизвестного происхождения, похожее (просто адски похожее) на рак кожи.
Да, это чистой воды нытье. Да, работать писакой мне еще придется долго. Да, идти мне некуда. Да, я ничего не умею. Да. да. да. о, боже.
Я ненавижу писать.
Но эта ненависть очень странная. Она необычная. Она странная. Потому что это не ненависть - это не знаю что. Будто меня заездили. Вот что я ощущаю. И немалую роль в этом сыграла... да хер с ней.
Я просто устала... нечеловечески устала писать.
Но продавцом работать я не пойду.