эти "больные" слова
Слова - птицы, вылетающие и парящие, радующие или клюющие до крови и плоти, до самого нутра. Зачем гнаться за "красивостью" описания? Ведь ее не достичь. Нет. Потому что нет таких слов, описывающих сполна ваше внутреннее ощущение, вашу боль или ваш восторг.
Но есть важные слова. Те, куда вкладывается много смысла, такие, которые произносятся в особых случаях, при особых обстоятельствах, которые направляются только самым во всех смыслах. Для меня эти слова - кусок души. Я говорю - а там плачет. Вот уже слезы наворачиваются. Так тихо и больно. Это просто осознание, что ты чувствуешь и отрываешь от себя каждый раз по куску, а кто-то - нет. Говорит, но не отрывает. Наверное, ему повезло больше. Ведь дыра растет и ее не заполнишь ничем. Никакой радостью, ни каким-то будущим - чувствами, ощущениями. Нет. Это не смерть. Она страшнее. Она реальнее и сильнее. Но когда ты отрываешь и думаешь, что кто-то тоже отрывает, а потом узнаешь, что дыра только у тебя, а он такой наполненный остался, то понимаешь, что с дырой тебе жить, с дырой тебе дружить, дыра будет управлять тобой. Ведь дыры не две, как предполагалось, а одна - твоя. И не найдет дыра себе подобную, и не сложатся они, и не образуется того плюса из двух минусов. И ты вовек не будешь веселым - тем, прежним.
Верить? В чью-то дыру? И правда, какая глупость. И тогда кажется, что здесь, именно здесь, в этом мире, в этой сущности не осталось ничего настоящего, стоящего. Осталось кричащее, вопящее, скулящее. Цепляющееся под корень отрезанными ноготками за обрыв и.........................молящее.
Разве можно молить об этом?
Но есть важные слова. Те, куда вкладывается много смысла, такие, которые произносятся в особых случаях, при особых обстоятельствах, которые направляются только самым во всех смыслах. Для меня эти слова - кусок души. Я говорю - а там плачет. Вот уже слезы наворачиваются. Так тихо и больно. Это просто осознание, что ты чувствуешь и отрываешь от себя каждый раз по куску, а кто-то - нет. Говорит, но не отрывает. Наверное, ему повезло больше. Ведь дыра растет и ее не заполнишь ничем. Никакой радостью, ни каким-то будущим - чувствами, ощущениями. Нет. Это не смерть. Она страшнее. Она реальнее и сильнее. Но когда ты отрываешь и думаешь, что кто-то тоже отрывает, а потом узнаешь, что дыра только у тебя, а он такой наполненный остался, то понимаешь, что с дырой тебе жить, с дырой тебе дружить, дыра будет управлять тобой. Ведь дыры не две, как предполагалось, а одна - твоя. И не найдет дыра себе подобную, и не сложатся они, и не образуется того плюса из двух минусов. И ты вовек не будешь веселым - тем, прежним.
Верить? В чью-то дыру? И правда, какая глупость. И тогда кажется, что здесь, именно здесь, в этом мире, в этой сущности не осталось ничего настоящего, стоящего. Осталось кричащее, вопящее, скулящее. Цепляющееся под корень отрезанными ноготками за обрыв и.........................молящее.
Разве можно молить об этом?