Jan 22, 2016 09:30
Вот так просыпаешься в пятницу в девять, потому что зима и больничный, сладко ворочаешься в пододеялье, потому что на вторую работу только вечером, а на третью завтра. А за окном верхушка горы, с которой ветер сметает снег, словно веником. И открываешь ленту, а Изюбрь про тебя стих написала.
* * *
Я не встаю по утрам, а меня встают.
Делай добро, говорят, наводи уют,
Вышли отчёт, говорят, проведи урок.
Переступи порог.
Вымой посуду, вой или ной, но мой.
Где-то к полуночи я прихожу домой.
Чтобы себе не казаться совсем немой
Я говорю с хурмой.
Вот на столе хурма, за окном луна.
Бок её мягкий, розовый, как свеча.
Всё окончательно рухнет, когда она
Будет мне отвечать.
Я не встаю по утрам, я срываю срок,
Не высылаю отчёт, не веду урок.
Не отвечаю, не выхожу на связь.
- Эй, как жизнь?
- Удалась.
Кто-нибудь, дай мне силы на первый шаг,
Верных спряжений, нужного падежа
Гнать, ненавидеть, слышать, смотреть, дышать,
Видеть. Терпеть. Держать.
* * *
Только не думайте, что я опять на жизнь жалуюсь. Мне хорошо. Вот прям в эту минуту.
стихи