Страх...
Взято из: http://top-lap.livejournal.com/784485.html
Страх...
Если загнать мышь в угол, за неимением выхода она кидается на своего преследователя. Этот рывок является высшей точкой проявления страха.
Свежая белая рубашка, взгляд в зеркало. Пару глотков кофе, наспех сигарета. Хлопок двери, лифт, стоянка, машина. В душе крутится постоянный страх, а вдруг завтра полный банкрот, а вдруг меня разобьет паралич от 4х пачек сигарет в день, а вдруг завтра.... завтра... Почему я его боюсь? Ведь не боялся я тогда, давно, кидаясь на десяток армян, не боясь ничего и никого. Не знание, отключение мозга - дает свободу и лишает чувства страха на корню. Ты боишься влюбиться, боишься что-то изменить, боишься жить не как все, боишься говорить, то что не надо говорить, даже, сидя на каком-то говно сайте или форуме, боишься послать всех на хуй, потому что забанят. И что? Что в сущности ты потеряешь? Ничего. Но на бытовом ты уже боишься малейших изменений. Ты ненавидишь свою квартиру, свою одежду, еду, и за все это больше всего ненавидишь себя. Ты окружаешь себя мнимой защитой, дверьми, охраной, оружием, но понимаешь, что все это чушь и от этого тоже страшно. Боишься нищеты, боишься богатства, потому что могут отнять, боишься быть серым и убогим, быть как все, но ты и так как все.
Ты едешь, толпы мусульман идут на молитву. Количество поражает, ты понимаешь, что твой город уже захвачен, и ты боишься, но боишься не их, а того, что вступи с ними в "войну", ты будешь один, как это уже бывало не раз. Страх быть непонятым, в очередной раз слышать: Дурачок какой-то. Ты смотришь на замершую толпу, которые смотрят на идущих мусульман, в их глазах тоже страх. Страх непонимания, страх отчаяния, страх безысходности. Давлю на газ. В офисе тянет не меньшим страхом, страх косяков, увольнения, страх быть пойманным за просмотром порнухи или сидения в одноклассниках. Тотальный страх офисного планктона, что не хватит на кредит, на новую шмотку или на счет в ресторане. Выходишь на улицу идешь в соседний бар, там пьешь, пьешь и пьешь подавляя мысли, которые порождают страх. Берешь бутылку и идешь по улице, убираешь в пакет, смотришь на вывески салон назван, ее именем, закуриваешь. Спускаешься в метро и куда-то едешь. Едешь прямо, ощущая страх окружающих, а вдруг рванет, а вдруг, а вдруг. Отпиваешь из бутылки. Просыпаешься на какой-то конечной станции, садишься на лавку и хлебаешь теплый виски, а в голове стоят глаза дочери, и понимая все что происходит, страх за нее достигает высшей точки. Бутылка разлетается мелкими искрами по перрону мерцая в брызгах виски...
Мышь загнана, но есть еще шанс на один рывок.
Страх...
Если загнать мышь в угол, за неимением выхода она кидается на своего преследователя. Этот рывок является высшей точкой проявления страха.
Свежая белая рубашка, взгляд в зеркало. Пару глотков кофе, наспех сигарета. Хлопок двери, лифт, стоянка, машина. В душе крутится постоянный страх, а вдруг завтра полный банкрот, а вдруг меня разобьет паралич от 4х пачек сигарет в день, а вдруг завтра.... завтра... Почему я его боюсь? Ведь не боялся я тогда, давно, кидаясь на десяток армян, не боясь ничего и никого. Не знание, отключение мозга - дает свободу и лишает чувства страха на корню. Ты боишься влюбиться, боишься что-то изменить, боишься жить не как все, боишься говорить, то что не надо говорить, даже, сидя на каком-то говно сайте или форуме, боишься послать всех на хуй, потому что забанят. И что? Что в сущности ты потеряешь? Ничего. Но на бытовом ты уже боишься малейших изменений. Ты ненавидишь свою квартиру, свою одежду, еду, и за все это больше всего ненавидишь себя. Ты окружаешь себя мнимой защитой, дверьми, охраной, оружием, но понимаешь, что все это чушь и от этого тоже страшно. Боишься нищеты, боишься богатства, потому что могут отнять, боишься быть серым и убогим, быть как все, но ты и так как все.
Ты едешь, толпы мусульман идут на молитву. Количество поражает, ты понимаешь, что твой город уже захвачен, и ты боишься, но боишься не их, а того, что вступи с ними в "войну", ты будешь один, как это уже бывало не раз. Страх быть непонятым, в очередной раз слышать: Дурачок какой-то. Ты смотришь на замершую толпу, которые смотрят на идущих мусульман, в их глазах тоже страх. Страх непонимания, страх отчаяния, страх безысходности. Давлю на газ. В офисе тянет не меньшим страхом, страх косяков, увольнения, страх быть пойманным за просмотром порнухи или сидения в одноклассниках. Тотальный страх офисного планктона, что не хватит на кредит, на новую шмотку или на счет в ресторане. Выходишь на улицу идешь в соседний бар, там пьешь, пьешь и пьешь подавляя мысли, которые порождают страх. Берешь бутылку и идешь по улице, убираешь в пакет, смотришь на вывески салон назван, ее именем, закуриваешь. Спускаешься в метро и куда-то едешь. Едешь прямо, ощущая страх окружающих, а вдруг рванет, а вдруг, а вдруг. Отпиваешь из бутылки. Просыпаешься на какой-то конечной станции, садишься на лавку и хлебаешь теплый виски, а в голове стоят глаза дочери, и понимая все что происходит, страх за нее достигает высшей точки. Бутылка разлетается мелкими искрами по перрону мерцая в брызгах виски...
Мышь загнана, но есть еще шанс на один рывок.