(no subject)
Ты смотришь на пальцы - а они становятся все чернее и чернее... Сначала одно пятнышко, потом ты словно вляпался в протекшую ручку: пятен становится больше, пальцы не оттираются... Откуда здесь протекшая ручка? И видит ли кто-нибудь еще эти пятна? Я уже не знаю... Сначала тебе все-равно, в чем твои пальцы... Но потом тебе становится неуютно, тебе хочется избавиться от этой черни... Ты трешь тонкую кожу о салфетки, о тряпки, но пятна словно прожгли её насквозь, впитались в каждую клеточку, каждую молекулу... Ни мыло, ни вода - словно ты начинаешь гнить изнутри, покрываясь плесенью...
Каждый день - как маленькая победа... Или маленькое поражение... Но со сном все стирается. Словно мозг заменяет реальность на нечто субъективное... Любой байт информации откладывается в закрома внутреннего мира... Может быть, когда-нибудь, он станет для меня реальным... А все это, все внешнее сотрет лезвие атомной волны...
Так забавно наблюдать, как от мнения одного человека стираются твои файлы в чужих головах... Не так важно, соединяют ли этих людей локальные сети. Тебя становится меньше, в то время как другим человеком наполняются разумы окружающих... Именно в него теперь вкладывается все то светлое, доброе, чистое, что раньше наполняло тебя... От тебя остается лишь контур... Тонкий контур черного рассыпчатого грифеля, который так легко стереть раз и навсегда одним движением... А рука с ластиком уже не так далеко...
Ты словно вирус, который цепляется за тех, кто еще обращается к твоему имени... Которому осталось совсем немного... От которого остаются мелкие пиксели... Все больше "0", и все меньше "1"...
И вот, наблюдая за собственным форматированием, за собственным обволакиванием чем-то черно-синим, или зелено-коричневым, ты судорожно ищешь этот бракованный байт в твоей жизни, от которого пошла вся эта язва, все это гниение... И, в какой-то момент понимаешь, что нечно важное, изменившее всю жизнь раз и навсегда оказывается этой самой опухолью... И ты чувствуешь, как в тебе разбивается последний колокольчик, рвется последняя белая нить...
Но сон все сотрет... Все эти слова, мысли, пятна... Он сотрет это, вырезав глубокими рубцами очередное сновидение... Он вырежет объективное и заменит сукровицей субъективности... И ты проснешься в новом дне, готовая к новым событиям и действиям...
И так будет, пока сон не вырежет тебя всю, без остатка... Пока ты не станешь одним сплошным коричневым рубцом свернувшейся крови... Одним большим черным пятном...
Однажды, маленькая девочка заперлась в шкафу. Заперлась так, что не в силах была выбраться оттуда... А выбравшись, оказалась совершенно в другом месте... И она думала, что попала в Страну Чудес... Но она не знала, что эта страна облучена, и что каждая минута её пребывания там разъедает её внутренние органы, кожу, кости, сущность...
Каждый день - как маленькая победа... Или маленькое поражение... Но со сном все стирается. Словно мозг заменяет реальность на нечто субъективное... Любой байт информации откладывается в закрома внутреннего мира... Может быть, когда-нибудь, он станет для меня реальным... А все это, все внешнее сотрет лезвие атомной волны...
Так забавно наблюдать, как от мнения одного человека стираются твои файлы в чужих головах... Не так важно, соединяют ли этих людей локальные сети. Тебя становится меньше, в то время как другим человеком наполняются разумы окружающих... Именно в него теперь вкладывается все то светлое, доброе, чистое, что раньше наполняло тебя... От тебя остается лишь контур... Тонкий контур черного рассыпчатого грифеля, который так легко стереть раз и навсегда одним движением... А рука с ластиком уже не так далеко...
Ты словно вирус, который цепляется за тех, кто еще обращается к твоему имени... Которому осталось совсем немного... От которого остаются мелкие пиксели... Все больше "0", и все меньше "1"...
И вот, наблюдая за собственным форматированием, за собственным обволакиванием чем-то черно-синим, или зелено-коричневым, ты судорожно ищешь этот бракованный байт в твоей жизни, от которого пошла вся эта язва, все это гниение... И, в какой-то момент понимаешь, что нечно важное, изменившее всю жизнь раз и навсегда оказывается этой самой опухолью... И ты чувствуешь, как в тебе разбивается последний колокольчик, рвется последняя белая нить...
Но сон все сотрет... Все эти слова, мысли, пятна... Он сотрет это, вырезав глубокими рубцами очередное сновидение... Он вырежет объективное и заменит сукровицей субъективности... И ты проснешься в новом дне, готовая к новым событиям и действиям...
И так будет, пока сон не вырежет тебя всю, без остатка... Пока ты не станешь одним сплошным коричневым рубцом свернувшейся крови... Одним большим черным пятном...
Однажды, маленькая девочка заперлась в шкафу. Заперлась так, что не в силах была выбраться оттуда... А выбравшись, оказалась совершенно в другом месте... И она думала, что попала в Страну Чудес... Но она не знала, что эта страна облучена, и что каждая минута её пребывания там разъедает её внутренние органы, кожу, кости, сущность...