Синхронии Московского метро -2
Мать с сыном. Ему лет под 40, ей за 60. Он жмётся в углу, она восседает. Он в курточке с приталенный силуэтом, франтовато подвязан шарф, она - в роскошных каскадах мехов. Он лёгкий пружинящий, она - царственна.
Черты лица - одни на двоих, миллиметр в миллиметр. Только мама вся такая востокоокая, изгиб бровей со смыслом, в уголках губ застыло превосходство надо всеми, а сынок весь такой славяно-еврейчиковый, смиренные белые реснички долу, сплошное ходячее "позвольте-извольте".
Когда славянско-еврейская версия восточной мамы пружинкой взвилась на остановке и подскочила к дверям, матушка окинула отпрыска настолько красноречивым, полным гулкого осуждения взглядом, что застывшие в поджатых накрашенных ярким губах комментарии были совершенно излишними.
Почувствовалось мне в это мгновение, что будь я матерью зрелого сына, то исходила бы гордостью за своё произведение. Но решив не изводить себя чужими синхрониями и их отсутствием попробовала поискать свою собственную в этом вагоне. Тут же уткнулась взглядом в женщину прямо напротив - татарские скулы, монгольская тьма глаз, прутья жестких рыжеватых волос. И точь-в точь мои джинсы. Редкой турецкой марки. Я купила их в единичном варианте, последние. В Баку. Сама такие же повторно днём с огнём найти не могу, реально! А она сидит и непринужденно тхлопает короткими острыми ресничками над монгольской тьмой.
Даже такая грубая ткань как джинса подвержена синхронии. Что же тогда сказать о нас - тонких душевных организациях...