(no subject)
Читаю письма Зинаиды Серебряковой и ее многочисленных родственников. И о чем, вы думаете, пишут эти милые люди (почти сплошь Лансере и Бенуа, заметим)? О высоком, парижских салонах и творческих муках? Нет, они обсуждают, когда лучше начинать молотить хлеб, что делать с ломающимися косилками и когда, наконец, кончатся затяжные дожди, грозящие уничтожить весь урожай. И так на протяжении лет двадцати... На основе их писем можно просто составлять календарь погоды за первые два десятилетия двадцатого века в отдельно взятой Курской губернии. И никакая обсерватория имени Михельсона не нужна.
На самом деле, мне эти письма ужасно нравятся. Потому что такая вот естественная жизнь нашего мелкопоместного дворянства представляется мне гораздо более здоровой нежели болезненная оторванность от реальности и духовные метания большинства из Серебряного века. Эстетизация болезни, ломкости, хрупкости, истеричности, конечно, литературно-хороша, но в жизни обычно заканчивается плохо. Поэтому я "за" прозу.
И еще очень хочется мемуары Крандиевской-Толстой почитать. Но что-то у букинистов их нет, и переиздавать никак не переиздадут.