(no subject)
Читаю воспоминания дочери М.Гершензона. Из разряда моих любимых книг: "золотое детство" и милые детали московской жизни начала ХХ века. Почему-то очень люблю книжки и фильмы про счастливое детство, с из раза в раз повторяющимися его атрибутами - рождественскими праздниками, золочением орехов и клеением бумажных цепей для елки, детскими невзаправдашними болезнями с книжками в постели, странными, на всю жизнь запомнившимися именами игрушек, летней дачной жизнью и мамой, к которой всегда можно приткнуться в самые-самые моменты.
Здесь все это тоже есть. Плюс уроки английского с забавной мисс Седдонс, интеллектуальные беседы взрослых (среди которых Бердяев, наводивший на девочку ужас своим нервным тиком, красавец Вяч. Иванов, бегавший по столовой и вопящий Цявловский и т.п.), прогулки по Москве (после описания которых сразу хочется пойти и проверить, уцелел ли дом со "скульптурными фигурками голеньких мальчиков, заглядывающих в окно") и самоотверженная мама, посвятившая жизнь детям и Гершензону (не смевшая шелохнуться, берегущая его сон, не встававшая пока он спал; безропотно споровшая скромные черненькие пуговки со стеклышками с блузки, т.к. муж счел их "непростительным кокетством").
Люблю это все читать, наверное, потому, что мое детство было таким же счастливым и длившимся долго-долго: мне совершенно не хотелось из него уходить, взрослая жизнь не могла предложить мне ничего равноценного взамен, разве что попытку воссоздания такого же детства с получением в нем новой взрослой роли.