Субботнее
Больше всего люблю субботние утра. Как раньше, когда просыпаешься под Детскую площадку на Эхе, завтракаешь ждущим с пятницы печеньем, глядя на скачущих под окном ворон и голубей, слетевшихся на хлебные крошки, и целых два долгих свободных дня впереди, и никаких планов… Или как еще раньше, когда из школы приходишь рано, а дома тихо и убрано, и мама, которая по субботам всегда дома, печет странные большие пироги-лепешки с сыром и бабушка приезжает на обед. Или как сейчас, когда тоже может быть «никаких планов», просто остаемся дома показывать друг другу свое любимое кино или решать логические задачки из потрепанной, маминой еще, наверное, книжки. Но это «никаких планов» совсем другое, чем то, когда сама.
Моя самая любимая картина в Пушкинском тоже про субботу. Уже много лет, с первого раза, как ее увидела. И не объяснить, не сформулировать не могу. И что пишут про нее искусствоведы, знать не хочется. Просто каждый раз, как оказываюсь там, иду на нее смотреть.
Наверное, потому что там дом и город за окном, женщины, обед, шитье, чтение. И никакой суеты, и даже времени как будто нет. Только они, вместе, всегда.
Андре Дерен. Субботний день.
(Качество ужасное, но лучше не нашла, а сканера под рукой нет).
Моя самая любимая картина в Пушкинском тоже про субботу. Уже много лет, с первого раза, как ее увидела. И не объяснить, не сформулировать не могу. И что пишут про нее искусствоведы, знать не хочется. Просто каждый раз, как оказываюсь там, иду на нее смотреть.
Наверное, потому что там дом и город за окном, женщины, обед, шитье, чтение. И никакой суеты, и даже времени как будто нет. Только они, вместе, всегда.
Андре Дерен. Субботний день.
(Качество ужасное, но лучше не нашла, а сканера под рукой нет).