Тень забора (снег и слёзы).
Как не трудно сообразить, тень от забора падает внутрь огороженных участков - фонари уличного освещения стоят снаружи. У нас обновили электрическую линию, и улицы ярко освещены жёлтым светом, а за заборами ночь.
Идти по этим пустым в вечернее время улицам не то чтобы страшно… То есть кто-то, вероятно, страдает такими страхами, но не я… Идти как-то неловко, неуютно, ощущаешь себя на виду. А дорога обычно мерзкая, несмотря на асфальт, и вследствие этого походка как у Бабы Яги в ступе, а это очень неприятно красавицам!
Вчера примерно в 21:30 я шла домой с электрички.
Снег, о котором я рассуждала в декабре с такой ностальгией, присутствовал. На середине проезжей-то части был чистейший, гладкий лёд, а вот вдоль заборов, где даже не протоптаны тропинки, - несомненно снег. Он имел вид безе, покрытого сахарной глазурью: твердая, блестящая, очень скользкая ледяная корка покрывала и гладкие места, и сугробчики, и ухабы, и следы пешеходов по краю дороги.
То есть ступить было просто некуда. Людей никого,
двое парней с электрички улетели далеко вперёд, скользя, как на катке, а я-то так боюсь, начала семенить, как Баба Яга уже в глубокой старости. Как у нас обычно, мимо проезжали граждане в автомобилях, и я вдруг подумала, что кто-то из них не справится с управлением, и вот тебе и труба («прощальные в небо мотивы», это Б. Окуджава).
Идти по скользкому - очень трудно, очень напряжённо. Начали болеть некоторые привилегированные косточки. В глазах рябило от сверкания льда, фонарей и фар дальнего света. Конца же этому не было… Тащиться и тащиться…
В связи с этим побежали мысли на тему: КАКОГО ЧЁРТА ТЫ, ДУРА, ВЫПЕНДРИВАЕШЬСЯ, МАЛО ТЕБЕ ТРАВМ, БОЛЕЗНЕЙ И ВСЯКОГО Г… ОЧЕНЬ НУЖНО БЫЛО ЕЗДИТЬ…
Как-то давно один из врачей меня спросил - что у меня чаще бывает, гнев или слёзы. Я вспомнила это. Слёз по поводу физических несчастий у меня давно нет; я подумала: ведь и гнева нет… Чёрный юмор один остался. Вспомнила Чехова по этому поводу и связанные с ним грустные вещи. Далее мне по ассоциации вспомнились поводы для реально случившихся слёз: как ни странно, это оказались любимые люди. У некоторых из них случились несчастья, но у всех почти - далеко не катастрофы. Из-за чего я плакала? Просто от любви? От жалости и нежности? Вспомнила Христа в этой колоссальной немыслимой истории с Лазарем. Другие были в писании упоминания о Его слезах? Не вспомнила. Нет? О чём-то это говорит…
Тут я припомнила, что ведь против жизненного г… существует борьба, и необходимо бороться, и уж моим-то оплаканным-то - точно не грех бы побороться за себя!
НЕОБХОДИМО?
Да не только бороться нет необходимости, а вообще - существовать никому из нас, ни даже всему человечеству чохом - нет никакой необходимости. Ни "объективной" (это уж понятно), ни даже "субъектвной" (тоже не моё открытие, хотя прочувствовала сию мысль глубоко; пояснений давать не буду - надоело, какой-то фальшивый тон у постоянных пояснений).
Какая необходимость была существовать Стасу Маркелову и Насте Бабуровой? Собственно, их и отстрелили 19-го на Пречистенке - так, молча, как ненужных. У них была лишь маленькая возможность - быть тем, чем они были. Ну вот, они её и реализовали.
Вот, кстати, был повод для слёз (наверное). Я не плакала. Я злилась… нет… как бы выразиться точнее? Я чувствовала примерно то, что больной, которому напомнили о его говённом положении, о котором он знал, знал, только забылся… О «глупости и злобе» ...
Помните этот прикол: «Свобода - это осознанная необходимость»? С какой неподражаемой серьёзностью преподносили нам этот не очень умный парадокс (в начале 20 века была мода на парадоксы) преподаватели марксизма?
Свобода - это всего лишь кое-какая возможность (возможности).
(Тут я уже припомнила, что у меня была о-очень маленькая возможность начать ходить - и даже не по льду там какому-то, а по ровному полу :после травмы. А до всего этого - было больше возможностей, но я ими пренебрегла. Припомнила, что я, собственно, теперь снова могу ходить, куда захочу, и песни бубнить себе под нос. Как я делала когда-то. )
Yes! Я забубнила песенку «Что нам делать с пьяным матросом» (это Б.Г.), и тут навернулись слёзы.
Так, уже интересно, из-за чего всё-таки в жизни я могу плакать?
От любви, от радости, от освобождения, от восторга? Так получается?
От боли, тягот, разочарования? - Точно нет.
От горя?
«Это горе - всё не горе», не стоит говорить о том, чего, строго говоря, не было.
…Вот она, свобода, маленькая возможность, она улыбается тебе - протяни руку и возьми! (Что из этого выйдет, однако, никто не знает.)
Тут - уже совершенно некстати - припомнилось: «Если тебе понадобится моя жизнь, приди и возьми её».
(Это Чехов, из «Чайки»).
Чёрт бы взял этого человека с его убийственной иронией!!.. (У меня есть еще одна нехорошая привычка говорить о давно почивших писателях как о живых людях).
На этой реплике в адрес Антона Павловича Чехова я обнаруживаю себя перед своей калиткой. Шаг - и я скрываюсь в тени своего забора, где меня встречает собака; смеясь, иду дальше, как выразился бы Виктор Пелевин, «по территории внутренней Монголии».
Мне пишут, что человек плачет от того, что не по тому пути пошёл, и от зависти к более удачно нашедшему путь. У меня просматриваются такие варианты событий жизни - но плакать?!
Да я, скорее всего, не верю, что можно «найти» путь. Или там «выбрать». Путь - он только твой; тобой же раскрытые смыслы. Ледяной ли, в долине ли тени или в возвышении дикого света, короткий или длинный.
Идти по этим пустым в вечернее время улицам не то чтобы страшно… То есть кто-то, вероятно, страдает такими страхами, но не я… Идти как-то неловко, неуютно, ощущаешь себя на виду. А дорога обычно мерзкая, несмотря на асфальт, и вследствие этого походка как у Бабы Яги в ступе, а это очень неприятно красавицам!
Вчера примерно в 21:30 я шла домой с электрички.
Снег, о котором я рассуждала в декабре с такой ностальгией, присутствовал. На середине проезжей-то части был чистейший, гладкий лёд, а вот вдоль заборов, где даже не протоптаны тропинки, - несомненно снег. Он имел вид безе, покрытого сахарной глазурью: твердая, блестящая, очень скользкая ледяная корка покрывала и гладкие места, и сугробчики, и ухабы, и следы пешеходов по краю дороги.
То есть ступить было просто некуда. Людей никого,
двое парней с электрички улетели далеко вперёд, скользя, как на катке, а я-то так боюсь, начала семенить, как Баба Яга уже в глубокой старости. Как у нас обычно, мимо проезжали граждане в автомобилях, и я вдруг подумала, что кто-то из них не справится с управлением, и вот тебе и труба («прощальные в небо мотивы», это Б. Окуджава).
Идти по скользкому - очень трудно, очень напряжённо. Начали болеть некоторые привилегированные косточки. В глазах рябило от сверкания льда, фонарей и фар дальнего света. Конца же этому не было… Тащиться и тащиться…
В связи с этим побежали мысли на тему: КАКОГО ЧЁРТА ТЫ, ДУРА, ВЫПЕНДРИВАЕШЬСЯ, МАЛО ТЕБЕ ТРАВМ, БОЛЕЗНЕЙ И ВСЯКОГО Г… ОЧЕНЬ НУЖНО БЫЛО ЕЗДИТЬ…
Как-то давно один из врачей меня спросил - что у меня чаще бывает, гнев или слёзы. Я вспомнила это. Слёз по поводу физических несчастий у меня давно нет; я подумала: ведь и гнева нет… Чёрный юмор один остался. Вспомнила Чехова по этому поводу и связанные с ним грустные вещи. Далее мне по ассоциации вспомнились поводы для реально случившихся слёз: как ни странно, это оказались любимые люди. У некоторых из них случились несчастья, но у всех почти - далеко не катастрофы. Из-за чего я плакала? Просто от любви? От жалости и нежности? Вспомнила Христа в этой колоссальной немыслимой истории с Лазарем. Другие были в писании упоминания о Его слезах? Не вспомнила. Нет? О чём-то это говорит…
Тут я припомнила, что ведь против жизненного г… существует борьба, и необходимо бороться, и уж моим-то оплаканным-то - точно не грех бы побороться за себя!
НЕОБХОДИМО?
Да не только бороться нет необходимости, а вообще - существовать никому из нас, ни даже всему человечеству чохом - нет никакой необходимости. Ни "объективной" (это уж понятно), ни даже "субъектвной" (тоже не моё открытие, хотя прочувствовала сию мысль глубоко; пояснений давать не буду - надоело, какой-то фальшивый тон у постоянных пояснений).
Какая необходимость была существовать Стасу Маркелову и Насте Бабуровой? Собственно, их и отстрелили 19-го на Пречистенке - так, молча, как ненужных. У них была лишь маленькая возможность - быть тем, чем они были. Ну вот, они её и реализовали.
Вот, кстати, был повод для слёз (наверное). Я не плакала. Я злилась… нет… как бы выразиться точнее? Я чувствовала примерно то, что больной, которому напомнили о его говённом положении, о котором он знал, знал, только забылся… О «глупости и злобе» ...
Помните этот прикол: «Свобода - это осознанная необходимость»? С какой неподражаемой серьёзностью преподносили нам этот не очень умный парадокс (в начале 20 века была мода на парадоксы) преподаватели марксизма?
Свобода - это всего лишь кое-какая возможность (возможности).
(Тут я уже припомнила, что у меня была о-очень маленькая возможность начать ходить - и даже не по льду там какому-то, а по ровному полу :после травмы. А до всего этого - было больше возможностей, но я ими пренебрегла. Припомнила, что я, собственно, теперь снова могу ходить, куда захочу, и песни бубнить себе под нос. Как я делала когда-то. )
Yes! Я забубнила песенку «Что нам делать с пьяным матросом» (это Б.Г.), и тут навернулись слёзы.
Так, уже интересно, из-за чего всё-таки в жизни я могу плакать?
От любви, от радости, от освобождения, от восторга? Так получается?
От боли, тягот, разочарования? - Точно нет.
От горя?
«Это горе - всё не горе», не стоит говорить о том, чего, строго говоря, не было.
…Вот она, свобода, маленькая возможность, она улыбается тебе - протяни руку и возьми! (Что из этого выйдет, однако, никто не знает.)
Тут - уже совершенно некстати - припомнилось: «Если тебе понадобится моя жизнь, приди и возьми её».
(Это Чехов, из «Чайки»).
Чёрт бы взял этого человека с его убийственной иронией!!.. (У меня есть еще одна нехорошая привычка говорить о давно почивших писателях как о живых людях).
На этой реплике в адрес Антона Павловича Чехова я обнаруживаю себя перед своей калиткой. Шаг - и я скрываюсь в тени своего забора, где меня встречает собака; смеясь, иду дальше, как выразился бы Виктор Пелевин, «по территории внутренней Монголии».
Мне пишут, что человек плачет от того, что не по тому пути пошёл, и от зависти к более удачно нашедшему путь. У меня просматриваются такие варианты событий жизни - но плакать?!
Да я, скорее всего, не верю, что можно «найти» путь. Или там «выбрать». Путь - он только твой; тобой же раскрытые смыслы. Ледяной ли, в долине ли тени или в возвышении дикого света, короткий или длинный.